31 de marzo de 2016

LO IMPORTANTE


Me estoy preguntando
si te estás
riendo mucho hoy.
Jag.
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PRECARIO



Trabajando me encuentro
en el amor por la comida,
el techo, la cama deseada
la tengo en la punta de la cuesta
de la segunda la tercera calle,
doblando a derecha izquierda,
según se mira. Y toda vez
que ahí llego, al parecer,
tan sólo es el momento
de miradas que me dolieron,
que aún siento en la espalda.

En fin, telequeriendo,
caricia de tecla,
lengua de pantalla,
el beso que no carga,
abrazo de mega, ternura
que no llega, alimento
mi alma verdadera
con suspiro de improbable,
amando silencioso en negro,
opositando a un deseo
sin plaza, refugiado interino,
plantando el corazón
en listas que no corren,
malgastando trienios
me siento, cotizando
en la nada me hallo,
llenándome
el ansia los ahorros
con terreno pa corré.

Jag.

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29 de marzo de 2016

LA SENDA ARDIENTE

Con amores, con textos,
vivo por mi senda ardiente.

Unas veces,
son antiguos de ayer,
con frecuencia,
nuevecitos de siempre.

Jag.
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THER



Ésta es la época en que contigo, por ti tengo todo falta algo. La época de la letra pequeña en las grandes palabras. Ésa en que tú me admites, a mi lado te proyectas, y me deseas y de verlo necesario, me perseveras. Me estiras, me exhaustivas. No sé, pues a pesar de ello, es también la época en que tú no puedes sentirme más allá de lo que entenderás admisible, y nos anticipo maltrechos, pues supongo estarás en tu derecho de todo el andarte con cuidado, y no avanzar más allá de este nuevo miedo que cada uno maneja a su modo en su lado, en lo desconocido asentado, en el poderoso, excitante, atrayente, palpitante extasiado vértigo del abismo. Terror pánico de verte indiferente en ese sabor salvaje de una magia que nos mata, nos regenera, que colmándonos de vida nos somete, el ardor genuino, sabor y calor primordial uterino que nos envuelve, fuego de la luz del consumirse, el agua, la humedad que nos debemos, abrazarnos y derretirnos del tar, tar, tamudear del deseo que se lanza temerario, del divino morder sin mesura, acariciar sin acierto con locura perdición de los alientos, las cadenas que no te escuchan, los tactos que no te atienden, olores que perdimos y suspiramos desde siempre, la época te digo, lo sabes, de alimentar quién eres tú quién soy yo, mientras en lo callado se nos renuevan los cauces, y vamos drenando en ansiedad sin querer lo que nos queda tan lejano aunque en la vida diaria, todo ese dolor que admitido nos pareció siempre tan extraño.

Ésta. Ésta es la época de friega y zafarrancho de tu casa y la mía, del no va más del corazón manga por hombro, la época de dejar de desfallecer, por ese sordo padecer inadvertido del tú y yo a la vez nos tenemos nos faltamos.

Es la época de darle de comer al valor por nuestra mano, de alentar lo inesperable y sostener el tino, es la época de por ello, armarnos de paciencia hasta los dientes, regar de confianza en que nos tocamos besamos y vivimos pues la vida nos presta para siempre este momento fugaz de habernos encontrado después de tanto haber nacido.

Y se me cae el alma de sueño. Se me desgarra el corazón en el instante puntual de nuestro reír eterno.

¡Ay, qué va a ser de nuestro amarnos para siempre!

¡Ay, qué furias, desconsuelos van a salir a nuestro paso, mientras nos dejen vida los azares, mientras les brillen los ojos a nuestros alientos!

¡Ay, qué va a ser de lo tuyo lo mío el bocado compartido, la caricia acordada, tempestad en el puerto!

Quién sabe si se nos enaltecerá el gusto, si nos crecerá amarga lucidez convencimiento, hambre, hambre voraz del uno por el otro, y someternos, y abrazarnos en ansia, amarnos simples en lo que podemos. Y en lo que queremos, construimos. Como arderemos en lo que vemos y tocamos. En lo deseado nos consumimos, y en lo presentido nos extasiamos.

Dame. Dame tu mano sonriente, y no te muevas. Que ni el viento sienta tu resuello siquiera. Ni se mueva una sombra en la luz de tu costumbre. Sea tu sol callado por dentro mi vida y mi lumbre. Y venga tu silencio a hacerme tu hombre de hermosura de explosión. Nos miramos y nos vemos, nos callamos y amamos. Y el amor es suficiente.

Ésta. Ésta es la época en que mordiéndome la letra te he hablado. La época para siempre y sin cuidado, tan de un mismo aliento y todo emancipado. La época de nuestros líquidos agazapados, ésa que nos promete y rechaza, la que nos araña cascada de lava de cauce sucio de nuestro fuego que nos vuela nos precipita y nos repara.

Ésta época en que tú y yo en una verdad nos encontramos, y ahora bien, y ahora siempre sabemos juntos por separado, que a ti y a mi nos falta nos sobra algo monumental caótico articulado, algo inaprensible que nos devora y dará cuenta de tus monstruos y los míos. Aquí, aquí está la época de nuestra batalla crucial por la vida pura.

Lo sabes y lo sé. Nuestro corazón se expande más allá de las membranas sutiles de la respiración de las células de nuestro momento. Es una promesa indefinida, un arrebatado y mudo comprender la hondura que se proclama. Es la letra tuya y mía, la que nos mantiene amantes, dichosos, en su propia alma y cuerpo.

Ésta es la época de esa letra, la que dice que es aquí y que es allí. La época de este sabernos amándonos por esa letra que nos falta, y con esa letra que nos ha sobrado.

Jag.

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28 de marzo de 2016

Que sí.


Que ser artista es un acto comprometido con la vida.

Como la política, la economía, la sociología, etc; el arte es una forma de meter mano en cómo hay que mejorar ésto.

Si ven evasión, o risa, o simplemente espectáculo, es MODO, dentro de la intención general. 

No se confundan. No estamos aquí para entretenerles, sino más bien para que pongan atención.

AHOGOS

Me ahogan también
los abrazos
que no tengo cerrados.
Jag.
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MI AMBICIÓN,


mover los líquidos
de las personas,
una a una.
Jag.
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Algunas cosas negras


tienen
su propia alegría.
Como filo hiriente
revés sombrío,
el de toda belleza.
Jag.
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Algunas cosas algunas


veces ese tanto
que se marchita
en mí en Ella,
constantemente
y me recuerda
cenizo que me muero,
por una suerte que no luché,
por un azar encontrado
entre penar y desconsuelo,
hallo sin fe la magia,
sin luz canción la estrofa,
ritmo que me lleva
a acertar la alegría
de que en el morir
viviendo están escritos
esplendor de compases
que nos
cantan tragedias,
y nos bailan
por elegías.
Jag.
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SHARE


Un atentado en el primer mundo,
unos cuantos goles,
y nos limpiarán la memoria
de que damos la espalda,
cerramos las puertas
a los refugiados.
Jag.
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Sonríe


Sales en la foto
de la vida real.


Jag.


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INSPIRADO


por el amor,
quiero montar
un pollo
de paz.
Jag.
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18 de marzo de 2016

Si un día un virus





me entrara por la puerta
escupiera en el suelo
delante mía, en la cara
se me riera y me diera
tarascón en la pechera,
y con sonrisamarga
salivacáustica, colmillo
afilado me dijera:

-"Borra ahora mismo
de la cara tu risa,
flor del talento
que marchita, y con prisa
disponte a elegir
en sólo quince segundos
tan sólo un texto
de tu hambre de tu niña
de tus ojos. El resto,
que sepas para siempre 
me los he de comer
y desaparecer los verás
de la red, de los pendrives,
de los correos de tus amigos,
de publicaciones de los unos y los otros,
de los recuerdos de tus abuelos,
de tu capacidad real, tu discoduro,
de tus osadías, apetencias y anhelos,
de tu memoria virtual,
de tu placabase tu chat.
Elige, entonces, y elige bien, 
pues te va a quedar solito
ese texto, contoneándose
en soledad, meneándosela
por toda la eternidad.
Elige, pues, y elige qué
va a pintar con colores
dignos de tu orgullo
lo que eres
lo que quieres en uno,
pues cuando yo pase
quedará tu texto, y voy a soltar
un indescriptible zurullo
que va a saturar el spam."

Ay, si tamaño doler
me aconteciera,
ay, si tal malevo virus
me visitara, emplearé,
asco de vida,
mis quince segundos
en llorar por tanto
escrito que defendí
por certero, meritorio
por útil, oportuno
por apasionado, atrevido,
chispeante, resistente, constructivo,
honesto, inteligente y decidido, 
lloraría el momento-digo-
de ese despedirme, pues 
observaría de primar 
las mínimas 
respuestas importantes,
y para cuando 
la lógica matérica diga
que para defenderme 
no podré estar delante, 
en un suspiro,
mi texto señalado
habrá de decir quién fue, 
y qué quería, dirá 
cómo vivió 
y cómo amaba
ese señor que lo escribía.

Y así pues,
en ese postrer segundo
de quemarlo todo para
salvar el verso 
que me explica,
tened por seguro, 
que sin titubear diré,
seguro de mi,
sálvame CLICKA.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "Clicka". 
Pueden acceder a esa entrada en el link:
http://hambredejag.blogspot.com.es/2012/03/clicka.html


(Con "Si un día un virus" inauguré la etiqueta POST: Un multiplicador de visitas que consiste en convertir en entrada de "Hambre" las intros de FB que, para presentar un texto del blog en redes sociales, adquieren cuerpo y peso específicos, esto es: textos que llevan a otros textos, dentro de "Hambre")


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17 de marzo de 2016

Hace un día de sol estupendo

en mi pueblo. Y ya en marzo está oliendo todo a azahar. Con la verdad en la mano, siento cosas que ayudan a mi plenitud y alientan mi amor por todo, como cosquillas adolescentes; y también dreno cosas mías que hacen doler, y malmelimpio de cosas de otros que me duelen. La verdad por delante.
En ese estado de las cosas, intento poner buena cara a lo maltrecho, y hago lo imposible por mantener mi agradecimiento por la vida. A pesar de las noticias, y a pesar de la falta de noticias.
No hay, hasta ahora, tempestad que oscurezca el que me sienta un privilegiado en este mundo. Por cómo y dónde he nacido, y por cómo acabo encontrando opciones efectivas en el camino de lo incierto. Hasta ahora, nada ha sido capaz de ensuciar el amor que tengo para dar.
Sólo en este estado de las cosas, sólo en este día tan bonito que hace, me atrevo a compartir este post.
En el poema puse mi extremo esperanzado, en el vídeo está el dibujo de la negrura que nada ve, el peso de un hastío paralizante.
Antes de abrir la boca por nada, antes de admitir la urgencia de decidir por todo, aceptar mis cumbres y mis simas. Y saberme vivo por todo eso. Y compartir con humildad, y construir con la gente.
Para las personas y las cosas que, queriendo y sin querer, componen mi caldo, este vídeo crudo de Ariel F Verba



Jag.

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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "Videotexto # 9: Un poema mejor que yo". 
Pueden acceder a esa entrada en el link:

http://hambredejag.blogspot.com.es/2016/03/videotexto-9un-poema-mejor-que-yo.html

CORAZONADA


No aporto datos, sólo la corazonada de que si no hubiese ejércitos, por ejemplo, no habría refugiados de Siria muriéndosenos en las puertas de Europa (cuna de la civilización). Sin ejércitos no habría que hacer tanta misión humanitaria. Deberíamos hacer la cuenta de cuántas furgonetas de médicos voluntarios viajarían por el precio de un blindado con cinco o seis soldados obligados. Total, si no van a dar tiros, para qué pagar el precio del cañón en el vuelin, digo yo.
A quienes se apresuren a mostrarme la foto de un soldadito besando niños y poniendo inyecciones, que recuerden que básicamente hacen cursos de primeros auxilios porque suelen currar en contextos de muerte. Los cursos son para ellos mismos. En realidad entrenan para matar. Son personal disuasorio en nuestras fronteras, salvaguardando la virginidad territorial de los poderosos. Un trabajo como otro cualquiera, sí, pero que no me los vendan como papanoeles de camuflaje.
La verdadera labor humanitaria se hace muchísimo antes de que todo reviente. Claro que, naïf de mi, obvío que en el reventar está el negocio principal de este puto mundo civilizado: la extorsión y el ordeño exhaustivo de la riqueza del pobre, que por eso lo es, no por su mala suerte o su falta de ambición.
Menos leche, de la que se bebe, y de la otra, habría que repartir en un mundo civilizado de otra manera, con menos desfiles y juguetitos de tecnología punta. Es una corazonada.
Jag.
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A cada cual lo suyo:


La Concejalía de Cultura de Coín me ha prestado todo el apoyo que he pedido. Me han cedido los espacios para dos expos: LABORA y PequeLABORA, el espacio para impartir el curso (en el que subvenciona los materiales), y me ha permit
ido montar mi propio espacio de trabajo, a modo de taller abierto y visitable.

Apoyo de las personas, que es lo único que importa, más allá de las instituciones, de forma que:
Vengo cantando a trabajar.


Por otra parte, sigo redactando este modelo de trabajo en el que estamos inmersos. Un modelo de trabajo colaborativo a tres bandas: artista/docente, institución/gestor cultural, y usuario/cliente.

En lo que hago ahora, esas tres partes ponemos lo que 
somos/tenemos y recibimos lo que queremos/necesitamos. Es aportación y colaboración para favorecer una simbiosis.
Y lo que más me pone (con perdón): las tres partes tienen que vivir la relación activamente, y poner el acento en lo que pueden OFRECER.
Y además, con esta conciencia, camino de un trabajo que me emociona, me busco la vida para pasar por calles con naranjos en flor.
Cada vez me acuerdo de canciones más bonitas.




Jag.
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15 de marzo de 2016

Si pierdes el camino


hacia el poema,
pierdes
parte del camino 
hacia ti.
Jag.
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SOLECITO


A veces no hay fiesta.
Tengamos
sólo la paz.
Jag.
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Antes de imaginar no hay nada.


Imaginando, realizamos lo invisible, damos forma a lo inexistente, y creamos nuestra manera.

14 de marzo de 2016

INSPIRACIÓN


Unas veces el temor, otras
veces el ansia
de que tu persona
sea lo mejor
que puede pasarme.
Jag.
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UNA BOBA SERENIDAD

La concentración en los mosaicos, normalmente, me sume en un estado de boba serenidad.
Sin ansiedad.
Sin preguntas.


Jag.
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9 de marzo de 2016

Videotexto # 3_Pequeño itinerario erótico


Videotexto # 3_Pequeño itinerario erótico from JAG. on Vimeo.

Voz en off: José A. González.
Acting: José A. González, María Rovira.

Guión y dirección: Ariel F. Verba. (https://vimeo.com/afverba)

Producciones Flamantes.

Pueden leer el texto completo en:
http://hambredejag.blogspot.com.es/2015/10/pequeno-itinerario-erotico-accediendo.html


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AMOR, TAMBIÉN


La distancia magnifica,
pues lo desconocido promete,
dibuja la ventura,
escribe el poema
y proyecta la bonanza.
Aunque
tocar aclara
lo que de real se impone.
Y rozar desgasta.
Jag.
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5 de marzo de 2016

LAS HERIDAS PARPADEAN,

y a su pesar, yo me estoy lavando,
y quiero vacaciones del quejarme y del tonto penar.

No veo el momento de acabar
por mis equivocaciones
el tiempo de la canción.

Decir que, aunque oscuro todavía,
un hilo de penumbra encuentro en la vida mía,
lo sostengo y alimento con pasión y cuidado,
y lo llevo adonde las puertas quieran abrir:
una bomba de calor humano yo sí sé que soy.

A ver tú cómo te quedas con eso.

Yo sé que es más bien difícil complicado que entre tú y yo acordemos los cimientos de la casita de este querernos tan raro. Y sé que no vas a andar loquita por preguntar, mas lo esencial sí es verdad que yo te lo tengo, no creas, no te asustes,
no corras, no me preguntes cómo,
ni por qué, ni para qué ni cuándo.

Todo tan libre, como saben los sabios.

No tienes tú más que mirarme de mentira,
con gana expectación, aburrimiento del dedo, a traición,
para saber yo que puedo estarme las cuatro manos ocupadas,
y levantar con inopia paredes y tejados, que sé mantenerme erguido
en esta vida sobre mis pies gastados
de andar la orilla buscando la gota
de comprensión que tú me has dado.

Y aquí me tienes, corazón en el puño callado, aquí vengo de comprobar que
las guapas maduran con dificultad,
silenciados tengo mordidos los besos que no he dado. Esa tristeza que no quería, esa frialdad impasible de la vida desnuda y sin primavera, esa amanecida mentirosa y desgajada, de a nadie le amarga un dulce, y aquí no ha pasado nada.

Aquí me tienes, absorbido concentrado en lo mío, callado de todo lo tuyo, y esto es un gesto reprimido por evitar lo aterrador.

Es la marea de lo normal, y cómo leches voy a ponerme enfrente tuya y que no lo sepamos nombrar. Yo me callo y no quiero imaginarme un roce tuyo.

Yo me quedo quieto, y todo se mueve solo, y es una ola, y otra, y otra que llega, y llega indesmayable para irse dejando un rastro besado de sal.

Es bien estúpido ponernos a reír o llorar por los inventos de algún poeta acomodado. No creo que me entiendan, la verdad, la amargura de todo este desamor que tengo para dar.

Te tengo que amar sin preguntarte nada.

Te tengo que amar sin que me mires ni lo entiendas.

Te tengo que amar sin inventar y con ojos cerrados.

Yo puedo amar, no tocarte, y apretar los dientes con los labios. Yo puedo amar y amar mientras se van a la mierda las hojas secas de las plantas ornamentales, desmoronándose con estrépito el decorado de lo que jugó a acompañarme.

Es duro, pero sin nuestra opinión nacemos.

Es amargo, pero con dolor y sangre vivimos.

Es incómodo, pero hacia nuestra cumbre vamos.

Adelante pues, con realidad y crudeza.

Con este doler callado yo te amo. Yo puedo.

Y puedo amar porque eres, porque tienes, porque esperas o prometes.

Yo puedo. Puedo amar porque ame que simplemente estás.

Yo puedo, porque tú y porque no.

Yo puedo amar porque sí y porque yo.

Amar entérate.
Y que de una sola vez se te quede dicho.

Y sí, lo digo yo, recuerda,
yo, tan pobre cero a la izquierda, yo,
el que puede amar contra viento
y perrea, y bailando solo la guapa lo desea.

El que puede amar aún después del aroma adormecido, amar,
amar te digo, y más allá del mensaje siniestro, amar,
y dime tú qué me queda, sino
amar que todo lo cura,
ya sabes, de allá donde el cuerdo no alcanza,
amar, que es
lo que tú tienes de diosa y yo de dios,
amar de venirme cada día
puntual como un rayo de sol, amar
de aceituna blancaluna, amar
de pan caliente que todo lo entiende, diecinueve y veinte.

Amar te digo, y no tengo ambición más grande, ni hambre más llena, ni himno más enseñoreado, sino amar,
amar en ti
y en todo lo que se te ponga por delante.

Yo no puedo tenerte la palabra guardada.

Yo he venido a esta vida a reír y a morder.

Tú me enmudecerás el color de las carnes.

Tú volarás henchida de razón o de éxtasis por los aires,
pero yo la risa no la callo,
yo el bocado no lo suelto.

Porque soy el amador enfurecido de la barba de jazmín.
Yo soy el peor postor, antepenúltimo por la cola,
príncipe de la sucia ternura quebrantada, mudo
mensaje ineludible superventas descuadernado.

Yo soy el dolido sabedor de la falta de consistencia ante mi sufrida gravedad.

Yo soy el que sabe que puede ser y puede no pasar.

Y así es la vida, y más allá.

Yo te digo la desembocadura de mi presentido pesar: pues nos queda el horizonte limpio, las manos vacías tocando las bajeras del firmamento, nos quedan las ganas intactas, y nos queda amar.

La gente se consuela y se besa cada día por mucho menos que eso. La gente construye mansiones de mármol y violenta la economía por mucho menos que eso. La gente llora de emoción a escondidas y acalla suspiros, putadas y cosquillas por mucho menos que eso. Y en realidad qué me importa la gente cuando ando persuadido hondamente de que la vida no es vida sin amores en la costa.

Nada. Nada. Nada más que amar a diestra y siniestra aunque sonría la herida y se rompa la costra.

El tiempo de mi vano doler se ha acabado.
El tiempo del absurdo malestar languidece. Míralo, qué mal color tiene. Míralo cómo agoniza en su agitado desvanecerse. Déjalo, no le detengas. Déjalo que se me vaya y que lejos de mí se sienta a salvo.

Yo no voy a poner manzana que se pudre en tu despensa.
Es de amor, recuerda, de lo que te hablo.

Y lo sé porque de ella me acuerdo todavía.

Yo lo sé pues no le dije palabra vana:
las heridas parpadean,
y parto sin equipaje en pos de mis luces.

Y ahora te veo y no sé lo que será.

Y ahora te veo, y del olor que tú eres, yo no quiero alejarme.
Ahora te veo, y con las dos tontadas que nos hemos dicho, tan de cerca cerca, yo me muero de tu sabor.

Es ahora cuando te sonrío, antes de que el aire inclemente nos lleve separados. Es ahora cuando te tengo lo que te digo, y no ha de ser que suelte dentelladas vacías al hueco que dejes en el aire cuando te hayas marchado.

El mordisco que mi alma te dé en lo que te pille, yo no lo suelto, te lo advierto. Honor sobreviviente por la gula de tu bien, el bocado de ti, si  resulta que al final no soportas mi peso, mi gravedad, me lo llevo, maravillado y gozoso, a dondequiera que tan falto de ti tenga que caer.

Amar nos agarra por dentro,
no nos deja a sol ni a sombra,
y al tiempo nos deja en paz.

El amor es lo único que, mientras digo tu nombre, te mantiene en mi boca. Y te saboreo y te llevo en lo que puedo y me toca, mientras esta puta vida de dolor y cordura me va diciendo sigue, sigue corazón por ahí, por ahí todo recto y oscuro, hacia el abismo sin fondo.

Jag.
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Soy bastante más guapo


cuando construyo esperanzas.
Jag.
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UNA PARTE DEL AMOR

Hay
una parte del amor
que debería
tener diccionario.
Jag.
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Sin tristeza, con toda

la frialdad posible,
la vida es promesa,
primavera brote,
antes
del arrepentirse."

Jag.
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No hay más amor

porque
no tengo tiempo
de escribir.
Jag.
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1 de marzo de 2016

AQUEL TIEMPO QUE TE CELEBRABA


se quemó,
acabó ensuciándomelo todo.

Y yo ya venía
aburrido de nostalgias
como para atender
las negociaciones del vacío.

Todo se resuelve
malamente sin remedio
en este componerme
la cara de tonto, decir
sin vergüenza,
sin convicción
que no me importas,
que no has existido,
que indigna eres
de que te piense
siquiera.

Y darle una patada a todo,
y lo que te amaba
es una bagette
que no toqué
en el desayuno,
sin gusto
sin consistencia, alimento
pobre de poema fácil,
con el que las admiradoras
se me harán
pesados bocadillos
de confusión
y resuellos de silencio
en las noches del futuro.
Jag.
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Amar es acariciar,


sobre todo,
lo que el otro
no tiene en cuenta.
Jag.
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Quiero a quien no quiero,


quiero a quien no debo,
quiero a quien no puedo.
 


Jag.
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No es correcto


que te quiera
más."
Jag.
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A veces, las letras

A veces,
las letras me descansan.

Y no queda nada."
 
Jag.
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LUGAR

¿En qué corazón encontrará lugar mi corazón?

¿En qué lugar se ha de encontrar consigo mismo?
 

Jag.
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TESOROS



Uno de los tesoros de mi pueblo. Aceras de piedra de cantería.

Esto está hecho a mano, de cuando esto era un trabajo rentable.


Coín, entre otras cosas, siempre ha tenido una larga tradición en oficios relacionados con la construcción.

En lo profundo de mis motivaciones por "inventarme" una trayectoria como mosaiquista, está la autopercepción de que, aplicando mi formación artística a este específico contexto laboral, soy un obrero cualificado que continúa esta tradición, ofreciendo la actualización de un oficio artístico clásico.


Jag.


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