ANÓTESE

 

Si el mundo me parece una construcción perversa para que siempre ganen los mismos, si la vida la veo como una amalgama de ingredientes improvisados, sin un plato pensado, en una cocina sin sentido, si todo es un perseguir ingenuamente una razón que no es posible, si vivir, finalmente, es apañarnos como podamos, hacer la mejor lectura de lo que nos pase, de lo que nos dejen hacer, lo que sepamos ver o nos encontremos, si todo es tan vestirse para un evento al que realmente hemos llegado sin que nos invitaran,

¿Por qué tendría que ordenar esas cuentas en una novela? 

¿No sería, siguiendo ese orden, como hacerles el juego a esa raza de perversos corrompedores que nos tienen la vida encajonada en esos sostenes que nos ahogan, esos zapatos que nos aprietan y las correcciones que nos tienen echadas a perder nuestras ansias de algo más fresco y más abierto que esta mediocridad de nacer y buscarte un puestecito en el Estado y morirte con ropa por estrenar y amores por satisfacer?

Jag.

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CREAM MOUNTAIN

 

Yo sé que la gente se dedica a salir adelante y poco más.

Yo sé que sin mucha conciencia de ello, están agotando sus espíritus, desquiciados como perros sin olfato, en una desolada carrera en pos de la esperanza.

Soy exactamente tan inocente cerdo sabio ignorante como ellas y como ellos, y ya me sale con una frecuencia indeseable que ya está bien.

Vivo con la lengua mordida en un suelo limpio y reluciente como una cucaracha. Por lo general, yo, que me apunté a sueños de mujeres persiguiendo mi deseo por las cumbres de montañas de crema, yo, he acabado por rendirme a la verdad de que no es fácil encontrar gente que haga esfuerzos efectivos por la buena vecindad.

Estoy desmayado, agotado en eso, no me creo la autoficción y no sé hacerlo en tercera persona de singular.

Hoy en la senda de las piedras azules me ha adelantado una mujer preciosa. Unos chinitos insignificantes se me colaban en el zapato y me estaban haciendo el entusiasmo imposible.

Soy una persona decente.

Soy un carcamal que se muere de guapo.

Soy una decepción que brilla con luz propia.

Una indeterminación que está a punto de estallar de claro que sí, cómo no, pero tú que te habías creído.

Soy un cazador recolector viendo cómo se le marchita el momento.

Soy un anochecer de brazos cruzados.

No tengo temple ni entereza para largos argumentos.

No tengo brillo ni espontánea emoción para besos en las frases cortas.

No tengo soy yo. Ver más.

No tengo espérame. A quien quizá conozcas.

La última vez que salí de mi cuerpo fue para cruzar el yermo matorral ansioso de incendio del jardín delantero, derribar de una patada el apulgarado y costroso cartel de "disponible", y volver a mi cubil por la misma senda que había abierto tan mínima, pisando con rumiante indolencia, en el campo de cardo achicharrado y aplastado en el tiempo por el gozo fugaz, bajo un sol que no ha conocido la clemencia.

Ya estás demasiado lejos.

Mi olor propio es la puerta.

Este cielo hermoso tiene la boca seca.

Se me está muriendo de emoción la tarde irrepetible.

Menos mal.

Jag.

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ES MENOS DIGITAL DE LO QUE AGUANTARÍAMOS

Oye, ¿a ti te molestaría que yo fuese sonriendo con la cara vuelta hacia un lugar lejano, indeterminado, en la barcaza fúnebre, mientras tú vienes en paralelo por la orilla fangosa, conduciendo al paso el coche oxidado, como una perra caliente ahogándose en sus lágrimas, mientras intentas ponerle cuerpo a la situación?

Jag.

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REMONTES

Cuando leía como un descosido porque quería investigar para hacer una tesis, me di cuenta de algunas cosas:

1_Con eso me estaba quedando calvo,
2_Estaba destruyéndome el estómago con tanto café,
3_En realidad quería ESCRIBIR, y leer para escribir, porque
4_El mundo académico es un SISTEMA, con sus protocolos propios, y con su específico sentido del humor, que me hacía puta gracia, así que

Se me torcía el hocico, y buscaba lecturas de gente antisistema con el hocico ya torcido.

_Busqué los libros de Josep Maria Fonollosa, más allá de los que cantaba Albert Pla,

_Leí a Bukowski, que no dejaba de hablar de John Fante y de Hemingway y de Céline y de Henry Miller,

_Henry Miller no dejaba de hablar de la Biblia, los Upanishads, el Popol Vuh, Dostoievski, Anaïs Nin. Y tampoco dejaba de hablar de Knut Hansum.

Con todas estas cosas, uno va buscando, remontando el río, los orígenes de las cosas que le enardecen y le dan vida.

Con los remontes, las aguas cada vez son más puras, y uno cada vez tiene menos explicación para los veneros de la hermosura. Uno acaba diciendo "Dios mío de mi alma", vocalizado en andaluz, que no se escribe, que es lo que uno escuchaba de sus padres, cuando estaba empezando a enfrentarse a cosas que no tienen explicación. Remontes hasta la infancia del habla.

Dije eso cuando me encontré con Knut Hansum.

En "Pan", en "Trilogía del vagabundo" y en "La Bendición de la Tierra", ya propugnaba un camino de vuelta a las raíces, un abandono de esa idea de progreso que nos ha estado matando hasta hoy.

Por "Hambre", de Knut Hansum, el blog se llama

http://hambredejag.blogspot.com

Acaba de salir en cómic, lo acabo de recibir, y no lo he abierto todavía. Bueno, ya veré. Creo que es como cuando era pequeño y sólo me quedaba una galleta: le daba un pellizco muy pequeño y me lo comía con ansiedad. Después estaba todo el tiempo pensando qué hambre y qué buena, y cuándo estaría bien que le diera otro pellizco, que no se gaste tan pronto.

Jag.
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BABAJOBS

Cuando

sea un viejo

sin fuerza,

sin tino y sin luces,

voy a trabajar de bulto

vendiendo mi sombra

a desconocidos

que no hayan

tenido noticias

de mi sol.

Jag.

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