TIERRA

 Cuando al final del túnel

soy más oscuridad, cuando muero

despierto, cuando vivo en el destello, 

la explosión estupefacta, el río

transparente, la maravilla, cuando

sube cuando baja la marea y se ha llevado

milagrosamente la arena de las turistas,

y queda desnuda callada la costa simple,

sin adorno, la herida al aire, la risa en cueros,

cuando tú muerdes de verdad, y descansas

del miedo tu atropello, cuando me digo es que

me está enseñando la llave de su savia 

como mínimo, rotundidad de osa

lluviosa del acuífero, cuando veo goteando 

el limonero y sé que tú estás mirando,

cuando tengo planeos y vuelos rasantes 

de besos sobre lugares de nombre 

complicado de tu cuerpo, cuando

esto mismo de ahora, y cuando lo de antes

de que todo se nos desmadejara y fuera

un bullicio ensordecido de miles

de cosas pequeñas que llueven y caen 

y rebotan hasta quedarse quietas 

silenciosas expectantes 

amorosas una a una, cuando 

lo que venga imaginado andante, 

 la posibilidad de que ciertamente 

todo puede derramarse y perderse con dolor 

por entre las grietas de la tierra, 

cuando ese tiempo

en que yo sé que me toca 

lo que sea que me toque, 

en ese tiempo, y en el de antes, 

como te digo,

y en el improbado de nunca o de después,

yo estoy aquí mismo, en general,

y soy de verdad, concretamente.

Jag.

8_1_21

.