Amo la escritura, por ejemplo, de Faulkner, Cartarescu. A sus libros, cuando estoy solo, les doy besos, bocados, y me parece que haría cualquier cosa por ellos en serio. Pero luego me paro y pienso un poco raro, mientras el agua de la alcantarilla corre vibrando bajo mis pies, transportando suciedad y sobrante miseria insalubre contraria al florecer de la vida hacia un ineludible destino de mierda, pienso, digo, ¿a Faulkner, Cartarescu, cuando estaban a solas con ellos, les amaban? ¿Les daban besos, bocados? ¿Había alguien que pensaba que haría cualquier cosa por ellos en serio?
Jag.
11_6_2020
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