Pues las cosas, de momento, yo me dije, me voy a hacer valer. Me dije, haré lo que deba para que no vuelva a pasar. Pero lo que son las cosas: las cosas remolonean, como decía mi intuición, para acabar siendo nada. Nada.
Las cosas no se atreven. Las cosas sin pasión, destensadas. Las cosas cobardes, sin visión. Las que se hacen esperar porque hasta el ultimo minuto se guardan de decir que de algún modo saben que no valen, que sospechan que no tienen nada. Las cosas que casi ni querían nada de ti. Así son las cosas, dicen. Y yo sé que ni así son todas, ni estas son todas, pero estas son las que hay.
Y este texto se está revelando como la prueba viviente de que nadie se demora como Faulkner. Y yo tengo que seguir viviendo en este mundo. El de aquí. Unos me dicen de opositar y vivir regalado a la sombra de una penca con mirada Gestalt. Otros que si echar hormigón, que si follar con londras sin amor antes de que se lleven mi queso los malos espíritus.
Sigo adelante, con mis pasos al frente, yendo para atrás. Ay qué dolor, me digo, mi vida y mi tontura, me digo, ay mi emoción.
Jag.
13_7_2020
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