Lady Varia.

dimensiones editables,

aguada y collage digital

Me río

-qué remedio-,
mientras tú,
tan océana.




.

Manzanas flotando en un barril de agua,

que va en una camioneta,
que va por un carril de montaña,
la tierra no interrumpe su rotación
para preguntarnos,
la madre no interrumpe su traslación
para preguntarnos, lo inexplicable
sigue su curso,
y lo explicado es el pasado.

Y el sol a lo suyo,
amanecer para los desamparados,
crepúsculos para concursos
de diploma y flor natural,
el sol tan padre,
insolación, fotosíntesis,
introducción al despertar.

Manzana te he encontrado
y antes de llegar a la curva,
vamos a rozarnos.

Manzana in corpore sa
no es que me prive la deri
va lento pero a lo su
yo, que me creí tan ca
paz para hoy y hambre
para manzana, to
do todo te lo doy.

Manzana cómo estás,
manzana está llena de respuestas,
de suspiros argumentos
anhelos gazapos en la nieve, manzana
la impaciencia que
ni vence ni convence, manzana
suspiro esperanzado, razón
aquí, en vísceras de todos los santos,
manzana quédate, que ya
es más, manzana, que lo que
está insinuado.

Manzana,
todo se mueve y en ello voy,
manzana,
toda te mueves y en ello estoy.

Manzana, con la boca llena
como aventurando el precio
de lo mordido,
manzana te rozo
manzana lo amado.

.

Ciertas cosas que se te ocurren,

En justicia,

decir que te amo,
y que se den por aludidas hasta las últimas mínimas motas fecundables acogedoras, destempladas, tímidas, huidizas, desganadas, evasivas que vayan flotando en el viento amable, el éter desabrido o la nada angustiosa que haya en el más recóndito confín del universo.




.

Toc toc

-¿Quién eres?

Y se quedaron a vivir a ambos lados de la pregunta.

.

No hay nadie como tú.

Y me niego a puntualizar más. Me resisto a desambiguar.

Cosas tuyas, específicas, inexplicables, me visten de incendio, me desintegran en manantial. Para ti, y para todos los demás.

No hay nadie como tú, y no me canso de saberlo, y no sé en qué continúa, y en realidad, qué más da.

Nadie como tú, y la frase es una parra que nos cobija, y todo el mundo encuentra su zarcillo.

Como tú, y me ocupo en responder aludidos.

Como tú, y me alargo en sostener ilusionados.

No hay nadie como tú, y cuánta respuesta doy, para que tú me entiendas.

.

ME PROPONGO

respirar libremente.
Por todas partes
gente que calienta el poema.

Gente que lo enfría.




.

Aunque estoy al sol,

imaginar
un escalón de piedra, que se prolonga,
perdiéndose en la garganta de un sótano, las chicas pasan,
vestidas de más, para el tiempo que hace
en mi alma, pero
imaginar
lo más hondo de esa caverna inmunda,
con cajas amontonadas celebrando
la perversión de lo húmedo, refiriéndome
a lo que enmohece, no a los dedos
que te quieren explorar, refiriéndome
a lo que pudre sin remedio, no a la lengua
que se muere por sacarte zumo
de la arista,
de la planicie animal,
de la hondura que explota, pedernal
y estremecimiento. Amor. Amor sin contorno.
Amor y rabia de crío contenido. Lengua
de ansia por tu boca en la distancia, saliva mía
que se sienta a la sombra esperando
tu mirada, puesta de mi parte, saliva de hombre
que se ahoga por tu respiración entrecortada.
No gracias, no sebesa amigo. Los pájaros
no dejan de cumplir sus naturalezas. Verdaderas
hordas en bicicleta. La verdad
es que escribo por aclararme, y encuentro
las cosas más lejanas que distantes.
Y eludiendo pensarte
acepto faltitas
que tengo
de zumo esencial, y acaba
metiéndose en mi terreno
una molesta carcajada, que siento
me desvía
de tu olor,
de tu voz verdadera.
Del sabor que guardas
en el cuarto de los invitados.
Lo quiero,
fatalmente.
Lo suspiro,
en mi tontura.
Lo sonrío,
tan irreal.
Lo venero,
tan cobarde.
Me lo como
y lo regurgito
en soledad.
Y paro.
Paro ya, a fin de cuentas,
en amores que adolecen
de sudores, en amores
ingenuos que sólo usan la boca
para morder con letra,
lo único que importa
es que tú digas,
cuando yo no estoy delante,
que ésto
tiene un buen final.




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Desapareciste.

y te echo de manos,
corazón,
he de decirte.




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Nada nos separará

cuando acabe el rencor.




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DEL TIRÓN

Escribir es acercarte a la certidumbre de la ridiculez e ineptitud de las palabras para explorar / expresar el mundo.

Te pienso, y me callo, pues, como parte del mundo inexpresable que soy.

Te pienso, tendido en lo tuyo, a la sombra de la hierba alta, y me da vergüenza asignarle palabras aprendidas a lo que te siento, aquí, en mi parte de dentro.

En silencio, quiero estar lejos de decepcionarte. Desterrar la posibilidad de que te sientas engañada.




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Hay que amar

y hacer poesía
hasta que no quede nada.

14_6_2015

Estaría bien

que saliera de ti
el darme
un verso.

15_6_2015

COMO ESTÁ LA COSA

Acerca de lo tuyo y lo mío,
a día de ahora,
supongo
que mientras tus ojos
no me anochezcan, yo
voy a seguir motivado por
el relleno de nuestras entrañas y
el dibujo de nuestros contornos.

Te pienso y sé,
eso sí, querida,
que vendrán, seguramente,
más poemas
que argumentos.




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CIERTA BOBA SENSATEZ

Nunca sé si es el camino correcto, si es el momento, o la oportunidad.

Sólo tengo el pasado comprobado, sobre el que erróneamente proyecto patéticos intentos de garantía,  infalibles protocolos de la precaución.

Nada más abrir hoy los ojos, me he dicho ya no quiero pensar más.

En ese momento breve de me levanto no me levanto, ya ha empezado a arañarme por dentro una mezcla del regusto acre, duro, del revés, mejor o peor digerido, con el pálpito de cosas que, cuando ocurren, tú entiendes que, a pesar de que están relacionadas con tu felicidad, son sólo lugares, o momentos, u oportunidades de paso.

Ya de recién levantado, estoy harto de pensar. No sirve. Las cosas pasan, a veces, y el único registro que tenemos es que las recordamos, y ya. No son bienes, no son herencias, y no tienen unas escrituras para poseerlas, ni unas asas para llevarlas y traerlas. No pasan ni a mi favor ni a mi pesar.

Las cosas que me pasan no me han elegido, no han recorrido un largo camino buscándome.

Empezando la mañana, debería empezar a dejar de pensar, dejarme iluminar, sin decisión, por el sol que buenamente salga.

Sólo sé que a veces estás enmedio de las cosas que atañen a tu alegría, y no te puedes esconder, a veces, de la certidumbre de que en algún momento de esa escalada de la felicidad, lo sensato sería empezar a olvidar.

Pienso en ti.

Pienso en ti, en mi.

Y ya no quiero pensar más.

En Gràcia, un día de cosas por celebrar, 12_6_2015

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Ojos que no ven,

corazón en todo.




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DESCUADERNADO

Acaba de una vez, no pares. Dale curso legal o deja abierto el grifo, simplemente. Ya es hora, lo sabes, de soltar la gran meada, la hora de escupir la última carcajada antes de que la desesperanza se nos escape del corral y salga salpicando los cálidos espumarajos que guarda en su corazón amargo. Hoy es el día del pataleo, el día en que nadie se atreverá a sonreír mientras tú te mueres de espanto.

¿Cómo estás?

(Silencio)

¿A quién quieres más?

Ejem (ligero temblor de rodillas, imperceptible revolucionarse en la boca del estómago)

Hoy es el día de vomitar y tragar, el día de sentir las cosas y notar que el cuerpo se te descompone, y un invierno se te precipita, una tormenta negra que engañosamente te acoge, como una madre desquiciada.

Porque nada es posible, la aventura es censurable, la suerte, el destino que cada uno se trenza, vienen de la mano de un veneno de segunda, una torpe canción que sube agotada por la garganta, para morir de sinrazón y apatía con apenas asomarse a los dientes. Hoy es el día, observa, en que te tapas con fuerza la boca del alma, porque todos tenemos lagunas y pestes, todos tenemos debilidades, vergüenzas y nuestro corazoncito, ¿verdad? Nuestros derechos, nuestros márgenes de mejora.

Lo cierto es que te han visto sonriendo sin convicción, lo cierto es que, como pequeñas lombrices, el corazón se te escapa en retorcidas virutillas de víscera, por las juntas de los dedos. No te esfuerces en callar ni en decirlo. Deja de aguantar. Deja de sentir, si cabe.

Hoy es día de bula para los abatidos, alégrate, desempolva tus galas, que hoy son los juegos florales de los defenestrados, el santo patrón de los ineptos. Vivan los que tienen la fuerza e ignoran la dirección, vivan los que siguieron de una pieza y no supieron tomar partido, vivan los que apostaron sus asaduras y perdieron la convicción. Que no falte ni gloria en mi alma, como dirían las gentes del otro lado del río, que no falten los manjares, los licores perfumados en la mesa de los fatalmente dolidos.

Dale, y sé deportivo, achucha y estira la pata honestamente, que eres tú, es Ella, y soy yo, y el cielo se nos cierra, y el campo se nos desbroza.

Sus gestos, sus miradas se me vuelven niebla en la tarde que entristece.

Su presencia es un dedal de leche en mitad de la torrentera. Y va apagándose el eco de tiempos vagamente felices, allá en las cumbres, en la inmensidad de la mar marinera.

Ella está descansando de todo. Ella está dando la espalda. Absorta en alguna poesía que se transparenta, Ella se me pierde en una matemática que se complica, sí. Cómo la amaré, cuánto la amaré, Ella está dejándose desfallecer. Ella está cagándose en su sembrado, con encono y renovada convicción, Ella le da alegremente al asunto en mitad de lo fregado. Todo eso porque la quieres o porque no. Porque un día se humilla, y otro día se viene arriba, y otro día es un paso adelante, o por lo menos un rato después. Y todo tiene el equívoco fulgor de las cosas que avanzan por su propio pie.

Por momentos, Ella no necesita tu amor, parece.

Por momentos, Ella no necesita tu primera, segunda, tercera persona, parece.

Que esté bien, Ella, o no, que consiga acomodarse sin culpa en una mesa sencillamente vestida, que encienda un cigarro, deje a un lado el móvil, al otro la bebida, que encuentre sentido o placer en pensar en sus propias cosas mientras el humo se pierde ociosamente, que su pensamiento tenga unos instantes para ti, eso, eso mismo está resbalando poco a poco de los dominios de tu incumbencia. Hoy es el día de seguir sin preguntar. Tú sólo sigue.

Nada vuelve hacia atrás. No puedes volver a desconocerla. No puedes des-soñar el aroma de sus brazos, des-quererla no puedes, a éstas alturas de la caída.

Raramente vamos a sentirnos correspondidos en el desamor.

Pero tú sigue: no cierres por favor los libros, no dejes caer los brazos. Es ahora el momento preciso. Las hojas débiles, manchadas, la tinta que titubea y emborrona, y la esperanza sucia, y el dolor, que se impone sin doblez, el dolor, que gana, y que no emociona.

Ella sonríe con despreocupación, y le pone títulos a sus costumbres, y le pone descuidado corazón a la mirada, le pone su poco de luz al comentario, y el infierno asciende en llamas, y el cielo, en agua sucia se nos derrama. No. No es el halago ni la broma fraterna. No. No es que la generosidad y la franqueza vienen de la mano en afortunada alevosía. Despierta y observa los flecos que tienen esas tormentas, los pinchos que bajan del sol a ponerse morenos, tendidos en su piel. No es la hora feliz, es el día normal, que se ha levantado cansado de sostener opiniones y lamentos de los desamados.

Ella se estará riendo, mientras el día aguanta las arcadas, pues hoy es el día, cuidado, de las sinceridades y las carcajadas. Hoy es el día rojo y es el día gris, hoy es el día torrente que engorda a remanso. Así que toca aguantarte, estará pensando la gente del muro, así que punto en boca y pensar muy alto sin gritar nada, saltar sólo, tanto como se pueda y ponerle huevos en los labios a quien haya dejado escapar este desorden que nos acaricia y nos ahoga.

Hoy es. Hoy es el día en que el amor te ha puesto un banquete de aire, y en mitad de tu orgía singular, te está emborrachando de nada.

Sigue, corazón ingenuo, sigue.

Avanza limpio por la vereda de la mugre.

Sigue a tu mirada sin desmayo.

Sigue,

sigue a los aromas que ventea tu olfato equivocado. Y entrégate

de una vez al resbalón profesional,

a la caída,

al delirio,

al trágico desenvolverse

de lo que quiso ser, estar, y no encontró

piso, agarradero, no encontró

momento, mano,

conversa ni lugar. Así

se estira este tonto deambular,

ese darle vueltas a un chicle sin gusto,

ese ir y venir de lo que

magos, payasos y equilibristas

llamaron amar.

Yo vuelvo y tú te vas.

Tú te quedas y yo me apaño en mi ángulo de penumbra, conteniendo las manos, la saliva, y me voy con el corazón entre las piernas, conformado de soledad, espoleado de anemia y dejando en conserva algunos sueñecitos a los que esta torpe indigestión se propone doblegar.

No es timidez, despierta.

No es parquedad, respira.

A veces,

parece comprensión y es cordialidad.

Hoy es el día en que tú no quieres poner ni tú ni yo.

Hoy es el día en que yo no quiero poner ni Ella ni tú.

Hoy es el día en que Ella

desvela callada su rotunda desnudez entre las burdas caricias de los espinos de los campos.

Hoy es día de piedras, jueces, conejos sucios y gatos abandonados. Grandes cuestiones como

que tú te pongas en mi lugar, que Ella

se ponga a cien y yo,

me ponga en mi sitio, resuenan en el interior de mi mala cabeza. Hoy,

y me canso,

es día de malpensar el bien, o más bien,

de pensar tan atravesado,

en quién mierda nos mandaría

sacar la cabeza del comedero. Quién

ayudó a que nos sintiésemos héroes, quién

nos embargó de equivocada dignidad, quién

nos animó a acicalarnos, a componer el ropaje,

acomodar la arruga y lanzarnos de cabeza

a merecer el amor. Sí, el amor,

como un acantilado que intuye la bonanza del aire y se emancipa, como una península embriagada de la amabilidad del espacio, que se pierde en sus ganas de océano.

Te dieron cuatro palos y no supiste levantar techo.

Tuviste tu lugar y no supiste poner muro externo ni pared medianera.

Hoy. Hoy es el día del lamento encabritado.

Hoy. Hoy es el día de la lágrima diluida. El día de la pobreza y el día de este sentir hastiado. Hoy es día de obrar con prestancia y sin consecuencia, el día de hacerle la cama a nuestros sentimientos que se agotan, el día de hacerles nuestros más sentidos homenajes al desorden que hemos montado.

Mi casa se cae, tú no lo sabes, a Ella se la trae al pairo.

Tu casa se incendia, y yo no puedo, y Ella no siente: su casa se hunde, tremola como un flan caducado, ladran los perros, lloran los niños, y mientras los secretas van preguntando, el sabor de lo que a Ella, a ti y a mi nos prometieron, ese sabor se va perdiendo como el pobre argumento de un enajenado, hacia un regusto indeseable que nos mantiene juntos y olvidados.

Cuándo, cuándo voy a dar de una vez el golpe en la mesa.

Cuándo, cuándo voy a desperdigar por los cuatro ríos cardinales las cenizas de quienes por mi caída apostaron.

Cuándo voy a levantar una mano a los aplausos huecos, maravillas cotidianas y besos lánguidos. Cuándo. Que alguien me diga

cuándo ascenderán, perdiéndose para siempre, ensortijados, esos lamentos, esos desamparos y vergüenzas que me ponen a suspirar desbocado. De alguna manera, saber ahora cuándo se va acabar, dime, esta gimnasia inútil de los abrazos postergados, la coreografía enervante de los besos que comunican, que no se encuentran disponibles, de besos del inténtelo más tarde, y cuando clickas, pues la página ha expirado.

Hoy es el día correcto.

Hoy es el día inseguro en que, seguramente, me veré equivocado.

Hoy es el día de no buscarte la boca, no vaya a ser que no me tengas besos ni abrazos. Hoy viene a ser un día de transición, de normalidad, llaneo y desencanto. Hoy es día de noticias templadas, algunas prescripciones, frecuentes sobreseimientos y en fin, ya imaginamos todos, cada cual, a la ilusión de su exclusiva individualidad agarrados, que el día transita hacia casas que se nos caen encima, clavos que se nos enfrían, amores que se toman temporadas de descanso, y ya ves, viene a ser el día simple en que alargo mi mierda hasta ver si es posible rematar hoy mismo este cuaderno descuadernado.

Grácia_10_6_2015

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SU VALÍA

abre todas mis puertas.

Mi corazón está más ventilado,
sólo con su cercanía.




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HERALDOS

Tengo miedo
de que no haya nada
más allá
de mi atrevimiento.

Es mi temor cerrado,
compacto como una tara,
pesado, negro y tenaz.

Las llamadas de auxilio
han partido. Todos los correos
de ayuda están enviados, atravesarán
distintos amaneceres,
pasarán el desierto ardiente
y la montaña helada,
correrán hasta desfallecer, quién sabe
si en mitad de la nada,
y se hundirán sus familias
en una ausencia eterna,
quién sabe si descansarán
al calor de la llama
de una casa acogedora con mis colores,
comprensiva con los ruidos
de mi lamento, dolida
con mis dolores.

Mientras tanto, recojo mis palabras
y llevo mi canción a otra parte.

Lejos de este pozo de negrura.




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Muchas cosas pasaron.

La carpa. la lluvia,
pasaron las lentejas
el sol, y la mujer.

Quedó este texto.
Algo es.




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