CUESTIONES

Qué te digo
que te toque.

Qué te digo
que te ayude, te cuide.

Qué te digo
que te llegue
a un lugar tuyo
en el que yo quepa.

Jag. 29_sept_2015

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Haaqasseilliah estuvo una vez enamorado.

Su amigo Nicolai le sonreía escéptico.

-Tu amar será un ni irás ni volverás- le decía, cenizo.

-Iré y volveré si quiero- reponía Haaqasseilliah, constantemente.

-En lo tuyo me temo que no hay autobús para ir ni para volver, Haaqasseilliah- insistía, contino, Nicolai.

-Iré y volveré si quiero, estoy convencido.

Y diciendo esto, sonreía enigmático, el enamorado.

-Si no hay autobús, no irás y no volverás, Haaqasseilliah, maldito cabezota.

Y Haaqasseilliah, más se reía, con la tonta rabia contenida de su amigo.

-Ay, Nicolai, pobre obtuso- le decía- cuándo comprenderás que no me tripulan mis sentimientos, ni me llevan a vivir atribulado por lo incierto del destino. El que no lleva los colores del amar, no puede entender que estar convencido es lo único que importa.

 

 

29_sept_2015 

 

 

 

 

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Decir el amor es extraño

al amor, a los amantes.

Decirlo sin más sólo

beneficia a quien

lo mira lo oye

sin poner nada

de su vida

de su corazón en juego.

Digno, respetuoso

con el amor mismo

es que los amantes

lo lleven en sí, lo compartan

con la realidad circundante,

como se comparten a sí mismos,

pues sólo es natural repartirlo

cuando sale de ellos,

que lo hagan lo construyan,

que lo entiendan lo vivan

íntimo grande

pleno comprensivo.

El amor,

para los amantes que lo trabajan.

Los amantes,

para el amor,

al que se dedican.

Gràcia_29_sept_2015 

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RIEGO

Soy un río tuyo.

Y no quiero
desembocar.

Jag._25_sept_2015

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LO QUE YO PONGO

Después de todo este precipitarse que parece que se nos alarga, al final me está pareciendo que la única alegría utilidad nobleza a la que voy a poder aspirar es a hacer alguna cosita tonta, de ésas que consiguen, de alguna manera, que la gente que está hasta los putos huevos como yo esta mañana, consiga, por lo menos consolarse malamente, entretener su miseria soledad medianía, a pesar de tirarse diciendo todo lo largo del día, vale, ella no me va a amar nunca, vale, ella no va a mover un dedo por aprender a quererme, vale, ella siempre conmigo para estar aireándome el tufillo de que tiene sobre mí el poder de mi devota, estúpida atención por la remota posibilidad de dejarme guarecer medio minuto bajo los aleros de su arco del triunfo, ésos que yo magnifico en la distancia, ésos que yo acaricio imaginalmente hasta el desquicio del deseo, vale, yo sé que ella lo vale pero no, yo sé que ella lo vale y sé que ella sabe que yo sé que ella lo vale, y vale, yo sé y ella sabe que con éstas, todo se ve aburrido, hastiado, medio consumado, vale, y con este escaparate de esperanzas degradadas, yo no sé, aunque ella sabrá, quién es el guapo que sacará gota de amor de su silencio obcecado, ya le ponga por corona mi frustración o mi ternura, ya le ponga corazón, ya le ponga cojones razones rechinar de dientes, ella va a mandar, ella va a administrar con abuso y usura los sublimes caldos de su graciosa majestad, ella me va a desperdigar por el campo con lozana indiferencia, ella sólo ella parece tener el botoncito de vamos a funcionar, y yo, vale, qué quieres que te diga, yo estoy haciendo todo lo posible por mantener potrillo corredor el brío juvenil que todo lo renueva, yo pongo por mi mano la intención el material, yo pongo trasponer, yo pongo solicitar, yo pongo comprender, yo pongo esperar, interpretar, sonreír, cabalgar alegre dudosamente envalentonado atravesando mi ruina, yo pongo algunas veces ya no puedo más, yo pongo por favor dónde vas, yo pongo adónde miras, yo pongo adónde pones tu preciosa intensidad, la frescura polilla nocturna en bragas en mitad de la mañana, yo pongo las respuestas que no preguntas, valor solicitud plano itinerario por el mapa de un país inexplicado en mitad de un your heart is broken, and the doors are open as you´re hoping to be, and i use to leave the simple brighter places to see, hostiaputa, que te pongo palacios en las narices y no te das por enterada, ya te puedo decir misa, llevarte banquetes que tú ni tocas tenedor ni me abres una entrada.

Ya no sé qué hacer salvo amarte, mi dulce dureza endemoniada, ya no sé qué hacer sino anhelarte conformado en el bicheo, mi espinosa selva ufana en distancia oscuridad silencio. Ya queda poco niño en mi alma de adición sustracción. Ya queda poco aire en mi mundo de quererte atravesándolo todo, y no moveré un dedo por tu prisa y no pondré verso por tu engaño. Todo. Todo lo que pase se va a mover por tu mano, santa voluntad, risa nerviosa repentina lucidez orientándose –quizá- hacia mi pecho nevado.

Yo tengo, amor, el verano despedido desde mediados de agosto. Para la primavera, campaña por la fugaz alegría, no me siento aspirante. Y qué puedo esperar del invierno que venga de tu mano, si el otoño viene siendo un tonto desnudar de lo que siento, en sequedad, caída, en mudos frutos que no dan señales de vida.

Quizá te has pensado que mi voracidad es para siempre. Quizá te has creído que tengo en mi casa un árbol fastuoso del que sin límite puedo sacarte mi brillo seminal. Tú desengáñate, amor, que el verso boquea y el hombre se muere, por mucho stay on the scene like a lovin´ machine que te estampe en la libreta.

¿Y ves lo que pasa? Me acabo viendo perdido, despistando a la gente. Acabo dando la espalda a la tercera persona, a la distancia que necesito por mi alegría, por mi utilidad, por mi nobleza. Acabo en el puto ninguneo de mi cosita, sacando tonta ansia por el amor que se me endurece, tú parada mirando quién sabe, yo dando medios pasos a ninguna parte, añadiendo un poemita, otro poemita, y otro poemita, joder, perdiéndome en esta tonta intensidad obsesa pidiendo que me vengas pezón montuno, ulcerando mi paciencia majestad, deseando que me aprietes aunque sea un hombro sobaquera ardiente, clamando mi desnudez por el bien del cielo que nos cubre, para que me atiendas de una vez chocho bravío y nos entreguemos a algún mordisco de Dios del aliento incontrolado. Yo lo sé y tú lo sabes, que estos tiempos están marcados. Yo lo sé y tú lo sabes, que aunque no me comprendas vas a saber de golpe un día que el asombro me es indiferente, que aunque no eches de menos nuestro tiempo, un día, tú, te acordarás de hoy, y te suspirarás.

Jag. _23_sept_2015

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Preguntar es responder, a veces.

La gente, entonces, habla, especula o se lo explica hablando de "vidas pasadas" y chorradas por el estilo. Mentira.

En tus ojos que no conozco he visto el brillo de lo que somos y de lo que ha sido.

Algunas cosas, algunas personas y acontecimientos nos ayudan a subvertir la falacia del tiempo. Porque el tiempo lineal es mentira, como es mentira lo que recordamos y lo que esperamos y lo que decimos que hemos vivido. Son construcciones de nuestra mente.

Decirte que te amo, entonces, es anticiparte, es saborearte antes del presente que tenemos vivido. Te amo es ya te amaba mañana mismo, cuando llorábamos cada uno, juntos y cada cual por su lado, por las mieles que no hemos escanciado, por los vinos que celebran hoy alegrías de futuro y exorcismos de lo que sabíamos perdido.

Jag. Gràcia_22_sept_2015

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TIPO

Creo que puedo asegurar, y desterrar la posibilidad de patinar y equivocarme dolorosamente, si digo que en el farragoso desarrollo de lo que sigue, yo sólo quiero y puedo referirme al tipo de mujer, y no al tipo de amor, pues ni entiendo ni creo que en realidad haya tipos de amor, como se dedican a airear tanto plumífero profesional del suspiro, tanto decorador embaucador que construye vanos castillos de emoción sensibloide, dirigidos, más que nada, a satisfacer los apremios de sus pagos inmobiliarios, su ocio, su vicio, su papa, su tomate, su papel tualé, malsosegando con articulitos de nula prestancia intelectual los espíritus maltratados de la gente que se ha visto abandonada por las esperanzas, decepcionada por las fuerzas que creían tener, mangoneados y manoseadas por otra gente que en su momento les convenció de que el amor es sólo juego, dulce mentira levantada por místicos y poetas, legitimada por tanta loa de porno de dios, y les cambiaron las reglas del juego ante sus narices, asomados como se vieron a las ventanas del egoísmo y con lo cual, desde esa perspectiva individual, no son posibles, ni deseables, ni juego, ni reglas, ni amor, ni ombligo.

El caso es que sé que desde el encuentro y el mirar curioso, que pasó al simplísimo observar admirado, que resbalaba y se atascó por semanas, meses, en un espeso no saber qué pensar/sentir fascinado, y luego el empezar a entender que sí podría lanzarme –con peligro lógico, asumible- a aquel temprano atreverme a pensar que por qué no, que quién le podría poner puerta a mi sentir sencillo, que quién ganaría nada con quemarme el puente antes de cruzarlo, yo pienso y digo y sé, desde ese sucederse de mi cobardía natural al atrevimiento, de mi mudez estúpidamente precavida, desperdiciadora, al esbozo del descaro, del miedo tan mío al sencillo dibujito de mi dignidad y la suya, yo sé y digo, a pesar de que después de tanto poema escrito por intentar enterarme de los cambios, de las evoluciones, los pasos de una cosa a otra, después de saber que aún así, a pesar de tanta letra cantando por su preciosa existencia, a pesar de tanto verso que le acumulo, no tengo argumento ni discurso preparado, y a pesar de eso, yo, primero siento y pienso y digo y sé que amo con todas sus tres letras a esa mujer.

Y todo este devaneárseme en las entrañas la fe, la esperanza, la claridad, por tener los ojos en su apertura máxima en saber, por tener en el corazón la boca más grande para decir que desde aquel recién nacido momento, desde aquel remoto sentir temprano, yo amo a esa mujer sabiendo que es el tipo de mujer a la que sigues amando aunque la fe crepite en llama devastadora, y aunque la esperanza se anega y empantana constantemente, nunca he de ver perdida esa claridad de saber que esa mujer a la que amo, es el tipo de mujer a la que amas antes, durante y después de todas las consecuencias, pues en momento nimio de fugaz sabiduría ya vislumbré que ella es ese tipo de mujer a la que sigues amando después de haber conocido, sopesado, sufrido su ir y su volver, su derecho y su revés, su inteligencia y su no saber nada, pasando por la duda y el empleo sistemático del ninguneo estratégico premeditado, la elusión vagamente esperanzada, el cansancio lógico por la carga que no ha pedido, el irresponsablemente femenil descuido deslenguado, el lanzarse a aprovecharse en abuso, incluso, de su elemental bárbaro poder ovárico.

La gente puede pensar que la amo sin más. Y no.

Yo sé, humilde, en pie, tendido arrodillado, que ella se va a mantener jefa absoluta de mi alma, compañera capitana de mi corazón modelado por la fría ternura de su metálica mano.

Yo lo sé, pues con sólo mirarme se me caen temblando las llaves del cortijo.

Lo sé, y que me quebrante el resuello con las facturas atrasadas que le dejaron las culpas de otros si quiere, que me bendiga el cuerpo con cardenales sin fe ni religión ni sentido, que me dé en la frente y me hipoteque el sueño a fuerza de ovariazos, como digo.

Esa mujer a la que amo, es el tipo de mujer a la que sigues amando habiendo sostenido con descarnada realidad todo lo que la hace mujer. El tipo de mujer a la que sigues amando destrozado, desnudo e impío, a pesar de que nuestra belleza va mirando sin remedio a tierra.

Es el tipo de mujer a la que sigues amando aún después del crudo precipitarse del último decorado.

Jag. 20_sept_2015

STUNT

CALCA

De amorcito ingenuo

irreal, se hace

la poesía mía, dirás,

y verás, yo te cuento que

de tanto alelado

mirar a la fuente,

no es extraño, en realidad,

como se ve, que ni la letra

ni el corazón se me sostienen.

Aún así,

no te me lleves a engaño,

lo que yo amo, lo que yo escribo,

entre sí y de la mano van,

y en la gracia y en la desdicha

le dan alma y cuerpo

a mi tesoro, y siempre,

siempre se me acompañan, por ello,

a mi poemita alucinado,

a ese amorcito irreal yo los amo, óyeme,

los amo con tacto, cuidado, intensidad

que no huelen tus maneras por lo visto,

yo los amo como mínimo

por ser la parte tonta de mí,

ya sólo eso los hace

a mi amor

a mi poesía,

dignos, reales, óyelo,

reales, gigantemente alejados

de tu esculcar ladino

después de mi cosecha,

de tu acechar la siega,

quedándote pasmada

mientras avento, mendigando

detrás del trillo, componiéndote

con mi paja un pan

que ni llenará la boca del hambriento

ni vestirá la mesa del deseo.

Con un solo corazón, entiéndelo de una vez,

amo a mi amor,

amo a mi poesía, cálcatelo y aprende

que te quiero bien lejos

mientras entorno

las puertas de la hipocresía.

A la poesía que ni hueles,

a la mujer que especulas,

yo la amo, y te lo repito

a cal y canto,

la elijo y la prefiero,

como de aquí a Lima

a tanta corta poesía de supernena,

que no hace más que emborronar

mi compartir fraterno

con rabia y lamento avinagrado.

Puedo estar muriéndome del todo

y andar siniestramente equivocado,

pero yo sigo leal

de la mano de mi amor,

y te reirás viéndome

a mi pobre verdad abrazado,

mas no vas a ser tú,

con poesía de pega,

la que en un puerco trasnoche me diga:

-Que nos quiten lo enamorao.

Jag._19_sept_2015

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Mens sana

in culito de rana.




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A las siete o así amanece.

Luego,
cuando tú me das un beso,
sale la luz de verdad.

Jag._18_sept_2105

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LOVEHUNTER

Yo no me explico, yo
no sé cómo, con qué hilo
me cose a ella misma
esa mujer. Antes,
antes yo no era más que una camiseta,
una normalita,
como de propaganda y ahora,
por las canciones
que ella lleva en su alma, creo,
por su sencillo hermoso corazón yo
me veo me encuentro iluminado,
y vengan batios de los buenos,
y vengan selfis de las rusas, pues
la vida por su mano,
por la mano de ella, quiero decir, la vida
me hace sitio de repente
en céntricos escaparates del voraz deseo fíjate,
entre los demás trajes de domingo.

Y no entiendo lo que ella
lleva de misterio en la mirada, el poder
de la punta de su dedo al señalarme,
al insinuar el ademán siquiera,
y en realidad ya te pueden
caer lágrimas hasta los tobillos, tú,
y en realidad es estupendo, porque
sin querer meter demasiado dedo en la llaga,
no veas lo que se tarda en morir, así,
en voz pasiva, tú.

En realidad, de dentro,
lo primero que me sale
es salir corriendo
a contárselo a mi madre,
seguramente ella lo entendería,
decirle que se esté por fin tranquila,
que esta mujer pone los puntos
rectos y muy juntos, primorosos
para que no se escape un hilo,
salir corriendo, que es urgente
decirle a mi madre que esta mujer,
con esas manos que tiene,
va a acabar sacándome de la maldad.

Estoy casi seguro
de que ella lo entendería.

Jag._Gràcia_17_sept_2015

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CUIDADOS

El amor tiene
la pata coja
media lengua, una cuenca vacía.

Hay que caminar
a su lado, mirar
por él, decir con él sus cosas, darle
constante fraterna compañía.

Que no nos sienta cansados,
el andar renqueante.

Que no nos entienda escépticos,
la mirada
helada perro blanco
burla de dolor hastío.

Que no nos oiga
desdiciéndonos antes
ni después del canto del gallo,
desprecio
por la uva morena, desperdicio
de la savia del vino rubio.

Dame la mano y que el amor
nos sienta con ganas, niña.

Dame, por amor, lugar
en tu alma, en la piel
cobijo. Pues está sólo
en tu mano y la mía
que el amor no nos piense en la muerte.

Jag._15_sept_2015

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PRESENTE

Te quiero, respirarás
un tanto,
y apenas asimilando
te quiero
otra vez,
apenas respirando.

Jag._15_sept_2015

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Va conmigo.

La sangre de mi tinta
me llama sin saberlo.

Me escribe los pasos
que nos juntan desde dentro.




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No hago más

que buscar tu lugar y el mío
en la casa de los valientes.




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El día que tú quieras,

vas a ir diciendo que me quieres con una fuerza determinación inocencia similar a la mía.

Ese día te vas a decir que ya está bien de morirse de ganas, que es una muerte lenta sufrida, una muerte de hambre, silencio, renuncia, una muerte más sola que las otras muertes.

El día que tú quieras les reconocerás a tu cuerpo y al mío las razones de su derretirse, las caricias van a saber del todo adónde van, la piel nos sonreirá a dúo, y tendremos el gusto de comprobar que juntos respiramos como una máquina de combate que va a toda leche.

El día que tú quieras voy a dar descanso a los poemas, y le voy a hacer caso a los interlineados de tus canciones, que nos desnudan y nos escriben desde siempre las reglas del fuego.

El día que tú quieras te voy a besar toda, te voy a comprender cierto, te voy a estrujar, devorar casi, tú prepárate.

El día que tú quieras, en la calle, en el cuarto, en ciudad arrabal pueblo descampado por determinar, con testigos o sin ellos, bajo un manto de estrellas que nos llueven, desnudos o abrazados desprotegidos, ya venga de levante tramontana, de terral o de calima, nosotros nos vamos a mirar a pelo, y vamos a saber juntos que ya está bien de ir muriéndonos por separado. Y yo podré gritarle a la infinidad de los espacios, ay, mi idolatrada y lo que me deje, ay, mi amor sencillo tantísimo tiempo excavándose una casa en mis entrañas, ay, mi florecita de hierro fragante reinando en lo que como mundo comprendo.

En fin, tú, mi amor y todo lo que quieras añadirle, y yo, y todo lo que consiga sacar de los bolsillos y poner del corazón en una mesa, tú y yo digo, sentados frente a frente, o tan sólo sabiéndonos presentes mirando a un horizonte que dibujamos, tentándonos con el codo, juntos sobre todo, digo, nosotros, el día que tú quieras van a desaparecer las sombras, y vamos a redactar sin poemas ni gaitas nuestros corazones. Lo vamos a hacer en primerasegunda persona del presente definitivo, y ese día que yo espero, ese día que tú quieras, tú y yo vamos a aprender a preguntarnos, juntos y a la vez, del todo y en voz alta:

-Pero tú quién eres.

Jag._12_sept_2015

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VIAJAR A TI

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NOCHE PRECARIA

Cómics de la biblioteca y las
galletas del día en el pecho,
para no quedarme dormido.

Para dar todo lo que pueda por hoy
a mi justo amor.

Jag._12_Sept_2015

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RESACA

Llevo días
que estoy que no llego, tú. Me vienen
sólo comienzos de canciones.

Dolor.

No me miras, yo no sé,
no me ves, a pesar
de que ayer he escuchado
nuestro corazón latiendo como uno.

En verdad tú no tienes la culpa
de este no sentirme preparado,
este no encontrar la palabra que nos salva,
no tienes la culpa de esas fuerzas
que se me derraman, la culpa
de esa ineptitud tan triste tan propia, la culpa
de ese no saber qué va a pasar
para dónde tiene que andar
lo que yo te digo nuestro, eso
que me recorre por aquí,
zapatos de barro,
monólogo anestesiado.

El ritmo, qué quieres, se me traba,
amada consumidora, a mi naturalidad con tu frío
se le caen los brazos, y yo acabo, de aburrimiento
haciéndome unos largos en este ensañarse despierto,
homenaje a lo fatal, y ahora dime si tú sabes
cómo puedo ocultarme
que me supo a gloria
ese día que nos hemos tocado.

Yo te pienso una vez más,
y el corazón no me cierra, y no sé trazarme
un camino inteligente, un digno quehacer
con estos besos acumulados.

Te amo y a veces esto
me suena a redonda estupidez
escrita en un post-it
al borde de un acantilado.

Medio día pienso que te espero,
el otro medio, me maldigo y me estallo en la cara
que no es del todo sano
ese no rendirme
a que me dejas caer
a lo callado.

Este despertar, con éstas,
tiene poco de amanecer, me digo,
es poco más que
mañana anodina
de hablar pastoso
pensar inútil descafeinado.

Yo no sé qué hacer,
yo me muero de normalidad
yo me muero de solo de asco en mitad
de las miasmas
de las sábanas sudadas
de este aire viciado, se me pone difícil
la gallardía para sostener en vilo el ánimo,
no me encuentro,
querida, base moral
ni para que vengas
ni para hacerme un plano.

Por la vereda de la mugre yo me voy,
el aire está cambiando,
el verano flaquea, irremediable,
y yo resbalo
en lágrima realidad negra
que no me quieres en ti ni a tu manera,
que no me sientes un tanto así
ni para ir tirando,
y yo me quiero escapar vaya imbécil
dando vueltas por el cuarto.

Necesito dormir de verdad, quiero
destrozar cosas, por favor,
quiero quedarme quieto de porcelana
enamorado en la puerta, quiero quedarme quieto
dejarme vaciar como tonto iluminado
que sin respuesta sabe, en fin,
yo sé que tú entenderás, al menos
que tenga que soltar dolor de huevos
poesía a martillazos. La parte buena,
la zona útil yo sé que la hallarás
dispuesta para ti, como siempre,
en el interlineado.

Todo, amor,
se me hace inútil por momentos,
y tengo incluso que pelear
por el derecho a vomitar
en cartón reciclado la amargura,
la nobleza que se me estristece
en envoltorio de pizza sabor infame,
la nobleza de ese amor mío que se ahorra
las ansias por mi,
ese amor
que me recorta razones
que me prohíbe pezones emoción
para una nueva poesía.

Yo me dejo que gotee
el profundo amargor de mi obsolescencia,
y me derramo, y te suspiro con cansancio
en la cajita vacía
de mi nuevo underwear.

Jag._Gràcia_30_8_2015

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FELIZ PERDER

Temo que en algún momento

habrá de llover

en nuestros corazones

un lento fin del verano.

En ese entonces fatídico volverás,

volverás sin duda

en tu caminar nerviosa

mordiéndote los labios.

Y habrás amanecido

en antiguas soluciones convenidas supongo,

vendrás de juegos para sobrevivir,

de juegos para mantener la forma

el gesto colosal de la barbilla levantada,

puño pecho henchido caricia, el gesto

del aliento desmañado,

el que hace por ilusionarse,

el que hace por vivir

pese a todo, atravesando

el anochecer

del lustre

del decorado. Volverás, lo sé,

quizás relamiéndote

de azares que no quieren

ir a ninguna parte, azares de esos de

me siento mujer, simplemente,

entrenamientos por saberte viva

pujante, modelándote digna. Yo sé

que volverás latiendo

en tu preciosa intensidad a la costumbre,

volverás con mi dolor adivinándote

besos bajo las mangas, caricias

de promesas de un otoño

de tu talla tu valía,

y yo, lloveré,

y se me escapará lo siento

un dolor concreto por tu alegría

en otros alientos en otros brazos. Un dolor

que entre nosotros paseará desvergonzado,

ese dolor consecuente necesario

que destempla espabila, ese dolor

que para reverdecer hunde lo muerto, un dolor

que nos enseña todos los dientes.

No puedo evitar perdona

intentar cada mañana optimismo

y que tan sólo con moverme

todo me roce el botón del pánico.

Puestos en eso, en mi defensa, solo,

yo sólo tendré mi amor. Sí,

el viejo amor sin más. El aburrido,

el innombrable, el amor ése al que siempre

le exigimos que sea suficiente. Yo me ahogo

en el terror verdadero de que mi amor

te cansará sin duda,

te aburrirá lo indecible,

pues yo sé que a nadie gusta

(y lo tengo escrito en mis carnes)

el verso que suena reclamante apresurado,

el verso que canta abrazo prisionero, a nadie

gusta un verso pagaré que aparece

de improviso, verso factura alevosía,

amargura pesadez

con poso largaespera, a nadie gusta

un memuero de teatro de cartón

improvisado en la plaza pública,

y menos después de haber dejado el suelo

perdido de atisbos ejemplares

destellos espectaculares

de hermosas señales funestas,

traídas casi cortapega

de algún emocionado

desvanecerse de los clásicos.

Yo temo que

se nos derramarán las pláticas,

aunque tú a tu manera me conoces,

y sabrás que aprendí

a sonreír manque pierda,

en su momento preciso,

sabrás que además de

another time you´ll see my face

when you´re not looking

and run to me to blindly ask

what´s on my mind, sabrás, además, que

i´ve found a way to show my love to you,

sabrás además al fin que sí,

con cien años de soledad de mi lado,

naciendo en el invierno del amor,

sabrás que sin remedio me siento preparado,

sabrás que casi nací acostumbrado, ya ves,

nevera de rojos sueños de trabajador,

de mileurista corto en barrena a precario,

ese trasnochado orgullo que me ayuda

a amar con holganza en la ruina

subsistir sin besos de mi química

mordiéndome la lengua con frecuencia

con tantísimo respeto en tu presencia

que al final, tú aburrida perdida, y yo,

menos peligro quel pescao blanco.

Y ni sigo ni consigo y la pelota

en mi tejado, y manque pierda

yo sigo a tu corazón asomado.

Serán como siempre vergüenzas,

y qué quieres,

si no vemos ni de cerca los tres palos,

antes de navidades ya tenemos

cara de descenso, derrotas sonrojantes

que no nos dan para ir tirando. Además,

mucho amor que le ponga,

pasión de equipo chico, dulzor amargado,

cada año acostumbro a sopesar

el desmantelarse de mis ánimos, desesperanzas

el cagarse en la posibilidad de asentarnos,

pues se nos llevan el central que cortaba, repartía

y nos sacaba el balón jugado,

se nos llevan los ratones de área,

nos roban el descaro,

sobrios organizadores que ante los grandes

mantenían recta nuestra columna

los miraban de tú a tú, frente a frente,

brega a brega y gánanos dando lo máximo.

Así capamos la competencia y la afición

apaga y vámonos.

Pero no.

No, querida, yo aquí, manque pierda,

me quedo en lo que amo,

estirando en un patatal

te sudo la camiseta, te beso el escudo y por dentro

sabrás que si cabe aprenderé

a amarte más callado, más esquivo te sigo,

en segunda o en tercera,

con verso noticia escondida

que sólo comentan en cafés de barrio,

periódicos regionales que a los niños no interesan,

por dentro sabrás mis rugidos

cuando pasas por fuera del estadio:

no es la primera vez, amor,

que pierdo el gusto por vivir,

y eso, felizmente una vez más

se me ha acabado. Yo

me voy a hacer grande

comiendo saber perder. Por dentro

vas a saber sin goles ni carné

que te entreno cada tarde

hasta que nos cortan la luz

que te estiro recupero a mediodía,

con mis medios, mis pobres resultados,

me ducho con agua fría cantando tus canciones,

humildes himnos tras la paliza,

con mi poco de alegría y sin soltar ni un gallo.

De alguna manera, has de saber

que no concibo dejar de jugarte, pues la vida

en caso contrario es poco más que lamentarse

por la miseria de todo, aceptar

la normalidad del melocotón que al tocarlo sabes

que si no lo comes ahora

sólo tendrá tersura, decencia

para compota papilla sangría

decepción negrura y rechazo.

Ese amor de puro tonto

es lo que me mantiene en pie. Ese

amor cabezota de inocente trasnochado

me mantiene en forma

encarando día a día

las costumbres de la derrota, ese amor

que sobrevuela deportivo el desaliento

te lo voy a mantener limpio, intacto,

pues yo sé que me defiendes

en las cosas que pueden defenderse,

yo sé que en las distancias

pones en eso tu letra sencilla,

yo sé que en eso

mantienes la posición, la marca serena

de tu corazón sin doblez.

Hoy día me siento en fuera de juego,

hoy día perdido el botón que conecta

con mi centro del campo. Mas,

no cantemos derrota todavía,

por encima de lo funesto,

tú y yo podríamos celebrar

que hilamos un día algunas

jugadas al pie, ganamos en colocación,

en hambre de ganar,

en juntar las líneas,

en sentirnos guapos,

defensa basculante y balón parado.

Derrotadamente

te amo, y perder este partido

no es perder nuestro gusto por jugar.

Mantengo mi postura en lo posible

y sólo han de separarse

el dolor de la fatalidad.

Este amor

maltratado que te sigo,

es lo único que,

en esta temporada oscura,

me mantiene a mi categoría aferrado.

Grácia_7_sept_2015 

. 

Es sueño oscuro, pastoso

masticar de lo incierto,
es celebración de todo lo que brota
y hacer espectáculos, dar libertad
a lo que tiene que irse por el sumidero.

Es una emoción tuyamía
con la que tiemblo
en la familia en los amigos,
que se me ríen, es café negro.

Es más que un combinar dibujos de puntillas
por la mañana, y en los cascos,
la casa silenciosa, arrebatos
de mi corazón atenazado
por canciones tuyas que heredo.

No me equivoco, compañera,
moviendo nerviosos los pies, besándome
en el hombro deseando el lento
florecer de un tiempo nuestro.

No me equivoco, y con todo ello
junto animalotes esponjosos,
olores imaginados (qué remedio),
comisión de delicias sin castigo, a ver
si saco interinidades a tus caricias.

Sólo por eso, tantas melodías
que sin preparo ni partitura
yo te balbuceo.

Y tan simplemente sé
que lo tengo que hacer, pues
tan sencillo
te tiene que llegar.

Gràcia, 5_sept_2015

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Para comprender de amores,

también afrontar sus temores.

Yo los desmenuzo en miedos más pequeños

que se tragan sin sentir,

intento ponerle forma asumible

a esa suma de fatales atisbos, les doy

un cierto orden, luego

los leo, casi los acaricio y veo,

con un pellizco, en qué se han convertido,

y me digo,

son sólo palabras. Menos mal.

Jag. Gràcia. 5_9_2015

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SOBRERREALIDAD

Se tiende a pensar con paternalismo, condescendencia, en quien se entrega a imaginar. Con una media sonrisa pensamos que, por irresponsabilidad o por ineptitud, la persona que imagina está como un paso más acá de la realidad. Pensamos que la persona "fantástica" o se escaquea de "lo serio" o le falta un hervor. Y quien no haya pensado ésto, que tire la primera piedra.

Sin negar del todo que haya casos así, yo creo que es más bien lo contrario. Una persona fantasiosa no está, para nada, dando la espalda a la realidad. No tiene los ojos cerrados a lo que tiene delante. Una persona fantasiosa sabe que además de lo que se ve, por insatisfacción o inconformismo, por necesidad y capacidad de imaginar alternativas, especular, proyectar, sabe que la realidad está cargada de posibilidades que "no están". La persona que imagina, lejos de ser boba o irresponsable, está teniendo el valor de pedir lo que las cosas, de entrada, no ofrecen. Busca esos botones en la realidad, y los pulsa.

En la mirada de quien imagina, la realidad es sobrerrealidad.

Una persona fantasiosa es la primera que sabe que está preñada, la realidad.

Gràcia_4_septiembre_2015.

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Versatilidad, flexibilidad,

no es tonta supervivencia sin sentido.

Me niego a abandonarme a lo realista.

La realidad es anchura y amplitud y creación. Ésa es la verdadera flexibilidad. Pedir a la vida.

Pedir hasta que duela la boca.

Hasta que todo se ensanche.




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Nada me va a parar.

Mi madre es bulería

y mi padre es soleá.

Por la mañana río grande,

de noche, lloro profesional.

 

 

 

 

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