El olvido es la huella,
el amor era el pie.
Jag.
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31 de marzo de 2021
MEU
Más que una barra de yerro
que por la boca y por dentro
se me clava a la hora del sueño.
No sé yo cerrar los ojos
al devaneo exigencia constante,
en ese tuyo deshacer mis hechos.
Jag.
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LUGAR DEL APARECIDO
Me duele, me voy, y me voy, me duele.
En cualquier orden. En todo lo amplio y profundo de este desorden. En la amargura y en el éxtasis. En el deseo me duele. En la comprensión, en la inconsistencia me duele. En lo voluble y en lo perseverante. En la ternura me duele, y me voy.
Abril, año nuevo. Todo es posible desde mi. Lo sabe mi estómago a pedazos, lo sabe mi corazón, que se estremece. Todo se puede dar, yo lo sé. Lo sé como lo sabía antes de esta fe que desfallece, como esa parte nimia de aliento que expulsas al final de una expiración, que temes dejar marchar a que la respiren las hojas de los helechos de los torbellinos del Miño, porque nunca tenemos la seguridad de que haya aire limpio y sano para volver a inspirar y seguir vivo con naturalidad.
Jag.
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29 de marzo de 2021
UN BURRO QUE SE HIERVE
Aunque improvise, escribiendo me tomo el tiempo de pensar hasta saber cómo está bien dicho, de ver qué falta o sobra, y cómo quedaría bien, o interesante, o qué sería inapropiado.
Hablando soy un burro que se hierve fulminante en las emociones propias y el cariz de lo que esté ocurriendo. Hablando soy menos yo, y lo que digo viene a ser apenas un resultado. Aunque escrito pueda parecer que no sea correcto o pertinente, puedo escribir confiado que te amo en toda su dimensión cuando estoy callado, independientemente de los hechos.
En todo caso, si me mueve el ansia de decírtelo, aproximarme a ti, contarte lo que es, siempre estará mejor expresado cuando te lo escribo que cuando te lo hablo.
Jag.
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IGLESIA DE SAN MIGUEL
Tú sabes que en cosas como ésta no hay que desentrañar nada nuevo. Que si hay la posibilidad de un minuto más, quieres un minuto más de lo que ya sabías.
Jag.
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NO PUEDES AMAR A UNA OLA
No puedes amar a una ola, que viene a estrellarse contra ti, y luego se va para siempre, a confundirse entre las otras.
Sólo puedes amar al mar, que siempre te las envía.
Jag.
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QUIERES A UNA NUBE
Quieres a una nube,
y la nube pasa.
Quieres a una tormenta,
y la tormenta descarga.
Ama,
ni rechistes.
Jag.
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28 de marzo de 2021
ESPERA
Me ha estado esperando a que acabe de escribir todas las cosas que de algún modo sabe que no va a leer, dando grandes pasos por la casa, dejando caer los pies por todo el parqué soleado. Ahora se queda de pie enfrente mía, inmóvil. Escribe un mensaje. Ella sabe lo que está pasando.
Jag.
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No dejas de construir esperanzas
No dejo de pensar en cuantas cosas del pasado me empezaron escabrosas y cerradas negras y trabadas, y luego avanzaron quién sabe cómo hacia Dios sabe qué.
Querido cordial estruendo,
sepa que es veintiséis y no he desayunado.
Sepa que camino hambriento siguiendo un palpitar de las estrellas.
Sepa que vengo ofrecido a la voluntad de la rabia del monzón asalvajado, entregado al asombro, la ternura de los cataclismos.
Anoche, antes de acostarme, me mojé del arder de la luz y de la sombra, y por eso quizá esta mañana me he despertado mucho antes de hora. Me levanté con el ansia de entender la llama, rezando labio diosanto y que no me abandone la fuerza mordedora.
Voy con todo mi nombre completo.
Voy viviendo del todo ahora, y como iba diciendo el cantor, voy soñando el porvenir.
Y aquí me veo, cuidando todo lo que puedo este precioso bulbo invisible soterrado.
El alma la llevo en vilo, el corazón no para de afilado. Y voy oliendo paisajes, cabalgando a pelo los nervios, a lomos de unos vientos que yo, con quienes me ayudan, hacemos propicios.
Jag.
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PASEO DE MARZO
Amo, como el ardor de un día más de vida, que se levanta, entiende con su olfato, y viene en nuestra busca.
Amo, y paseo el nervio en la calidez del aire, el diente de león, oscilando juvenil y perezoso, indiferente el trébol desafiante, rumor del ciprés razonable, urbanizado.
Amo, te siento dentro, cae una piedra más, inflamada, impaciente, cruje el caminar desnudo de palabras, una gota de mi lengua hacia tu tierra, a ver qué es, a ver qué pasa, y saliva mía en el pétalo marrón parpadeo violáceo.
Otro día callado, lleno de vida, un día más, me digo, cansado de poemas de intentar el arder domesticado. En la letra estás de lo que no canto. Todo inocente en la mano abierta, todo sin defensa, la apuesta de la piel al encarnado. Sin sentido y sin dureza aspirarlo todo, el hambre, la sed, la fiesta, esperar que las nubes pasen con el viento suavemente, que lloren sobre el río, y que el sol me ayude, por mi bien, con el resto del trabajo.
Jag.
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24 de marzo de 2021
DES- CENSO
En bata
les expliqué
lo mejor que supe
que no es lo mismo
acordarse de un cumpleaños
que comprometerse con una causa.
Ahora
es urgente
que salga de aquí
sin que se den cuenta.
Jag.
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22 de marzo de 2021
ON MY WEAK
Todo esto está bien pensado,
tan sentido, está pujando,
por dentro, denso, molesto,
contenido, descansado.
Todo esto la mano abierta
hacia arriba, los dedos juntos
bien juntos no se me cuelen
las gotas del cielo se te caigan.
Todo esto dice
se está haciendo el tonto,
se hace el absorto descuidado
en sus cosas, de espaldas
dando de lado a todo, pero no.
Está callado el corazón tramando
carreras por los campos, latiendo
atropellado de soslayo. Pendiente,
está pendiente, la fiebre
el estertor ay por favor qué malura,
por favor que seas quien tú
quieres ser, cuando sea
y por favor, te parezcas
al hueco que yo pido,
te parezcas por favor,
qué débil y qué cansado,
al encaje respiro
ése que te hago.
Jag.
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DUELES DECIR BIEN POCO NORMALMENTE
Puede parecer que cuando el deseo se afila se lanza a entender aquí dentro lo que tan lejos fuera, puede parecer digo que la carne que el anhelo naturalmente están en todo lo que la boca dibuja en el aire de mordisco. Sólo letra, me parece, apenas de susurro melodía, mediría, tú ya sabes. Pero es que dueles, es que me gozas en el tiento, el ademán, el suspiro. Puede esto parecer cosa de poemas, y los poemas cosa de los días. Pero no. Eres tú. Tú, y me dan igual los pesos las arritmias. Eres tú y no me van a detener dolores miedos derrotas de la boca desfallecer de los alientos. Eres tú y el poema es tan sólo ocasión de dejarte celebrada exhausta enervante tan sedienta por escrito. Y no vengas un día tal que hoy descuidada a romperme sin querer el juego idiota. Mira que el plomo derretido por la espalda, mira que la queja y no respiro, y dime tú qué chiste va a tener todo ésto si no es por este papeleo sinsentido.
Jag.
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Niños pequeños que cantan
Niños pequeños que cantan
y gritan, abuelas que plantan.
Y un sol
que me sale por dentro.
Jag.
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DESNUDEZ
Me ha llevado menos tiempo del que llevamos para entender que tú y yo multiplicamos el tiempo que tú y yo somos, más allá o más profundo o más arriba o más ancho que el sumar tan simple del tiempo en que estamos.
Jag.
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Estoy en un momento de mi vida
en que dudo que mis sueños se cumplan
porque Paulo Coelho
esté conspirando a mi favor.
Jag.
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NUEVO DE MÍ
Dormir,
descansar
de creer, de
saber y adivinar,
dormir, parar
de verdad de esperar,
de estar, de doler y sentir,
parar y olvidar
del todo de hoy.
Dormir, acompañar
sereno abatido callado
que se está
muriendo el día.
Dormir
pues, sin saber
que haya mañana,
como dormir de lejos,
se me desmadejara
del todo la cuerda,
y que fuese inocente
otro nuevo de mí
el que despierta.
Jag.
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BONANZA DE MARZO
Te miro y son muchas cosas, y lo dejo ahí como colgado indefinido y desisto y me resisto a saber llegar a todo y a saber por dónde empezar. Es por eso que me sorprende cierto concreto temer que me alcanzas a contar una de cada diez, yo supongo. Creo que somos demasiado puercos o listos o estamos tan dolidos revolcados y recién levantados de mordeduras del polvo como para ponernos tontamente a jugar a las conquistas, a los mareos y a las magias. Aunque también me he dicho y me he tragado si no arde para qué, la verdad. Me siento como en un mundo nuevo, en el que no sólo es nueva la comida, sino que además están de más la cuchara y el tenedor. Genial. Te miro y se me pierden el sentido y la tensión de las palabras. Creo que es por eso que te estoy contando menos. Creo que es por eso que me estoy arropando con esta especie de fe muda que tú sabes que no es para mí solo, y que entiendes por un resquicio. Es estúpido jugar a convencerte de algo que yo sé que tienes naturalizado en las entrañas. Te callas diez quince segundos interminables para acabar preguntando ésto qué es. Yo me apresuro a decirte que yo lo sé, aunque sé que no tengo pruebas ni argumentos más allá de cosas que tienen que ver con la sobria entereza de las plantas, que hacen todo lo que quieren permaneciendo quietas, y dejando que los astros y los vientos y los rebaños y los carrillos de mano y las herramientas descuidadas y las nubes de ciegos bichejos les hagan las cosas que necesitan para que acabe consumándose el quieto mudo amor infinito que tienen por la vida. Te miro y me callo porque cualquier cosa que te diga sólo puede ser legitimada desde la óptica de la berrea de los bisontes, el destrozarse las alas del grillo y el jadeo obseso del conejo, del castor y del topillo. Te pienso el olor y yo no quiero más ciencia. Te miro y los codos me siguen tocando en el costado porque mantienen ese terror del frío. Pero yo sigo en el viaje. Te miro y me elevo y expando como un gas, liberado y sin color y sin forma, y sólo quiero que me respires sin cuenta y sin daño. Te miro y sé que no tengo que encontrar lo que contarte, porque ya los dos sabemos lo justo y suficiente de esto tan extraño, que está más allá de los dolores que ya antes por separado habíamos asumido, más allá de hacernos acopios e inventarios de ganas, porque el año pasado nos perdimos la primavera.
Jag.
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LOS ALIÑOS
Que la vida es nacer tenso, pujante y esperanzado, con un traje blanco sin sospecha de lo que va a acabarse manchando, hasta el punto de que un día dejarán de merecerte la pena los esfuerzos por limpiar lo que siempre algo deja, y al día siguiente te da vergüenza sacarlo a la calle, eso ya lo tengo, a mi manera, por escrito.
La cosa está en que yo, como haciéndome el tonto con el sol de marzo, pensando con inquina sin remedio, hay que ver cómo le gusta a esta vida mía ponérmelo tan jodido algunas veces, pensando vete tú a saber qué coño se estará oliendo de mí, vete a saber dónde estará ahora, qué se estará tocando, si no me estará arquitectando lo malevo, si no me estará orquestando algo retorcido caprichoso cambiante desquiciado a la vuelta de la esquina. Y a pesar de todo eso, yo acabo diciéndome que una cosa más amable y normalita me lanzaría de cabeza a un agujero con libros para siempre, que una cosa que no fuera este viaje en que tanto me sobran mis pellejos y mis valías de siempre, pues me convertirían en un imbécil satisfecho arrogado que se acaba haciendo un anillo gordo con un emblema con un exlibris de lo que dará a heredar a quien mejor se la vaya chupando mientras va descubriendo que ya se va acercando el aterrizaje forzoso.
Y no. Yo no soy ese.
Soy uno que dice, pues alguien tiene que estar pendiente de su aliento y de su piel, y por qué no voy a ser yo.
Uno que dice, alguien tiene que estar poniendo paciencia en sus aliños, y por qué no voy a ser yo.
Que alguien tiene que estar por esto a pesar de vete tú a saber.
Y ya está, y yo la amo.
Jag.
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LA ROPA ADECUADA
Tengo miedo de no llevar la ropa adecuada cuando tú y yo vayamos a desnudarnos.
Jag.
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CON TODAS LAS PERSONAS CON QUE YO TE MIRO A LOS OJOS
No es sólo en ti
que tengo
que sembrar
y dar aliento
a la valía
y certidumbre
de que tú y yo
somos posibles.
Jag.
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LO QUE IMPORTA
1_Se hace sin sentir,
2_Se siente sin saber,
3_Se sabe haciendo.
(Sabes que importa lo que importa,
porque todo es reordenable y editable)
Jag.
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Hoy
he sentido amor,
he pintado
con esmalte
verde manzana
sobre rojo inglés,
he lecheado en negro.
Ese tiempo era contigo,
y ahora no recuerdo bien
en qué orden
me han pasado estas cosas.
Jag.
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EL MISMO CORAZÓN EN OTRA TRIPA
Sí que es verdad que soy libre de hacer para mí mismo lo que quiero hacer porque tú existes.
Jag.
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