QUE ME ASPEN SI LO INCENDIO

Aquí me tenéis para

decir sin vergüenza, tacto ni

preámbulo ni grifo ciertas cuestiones

que no me importan, a saber: los

años vacíos ni los días preñados, no importan,

ni cuánta materia orgánica, que con furia escatológica

esparcí mecánica

mientras agitaba banderas, en mis tiempos,

la tuya, la mía

la que teníamos a mano, la que guardábamos

en el corazón, no importan, espabila, pues

los colores, las opiniones, las sensibilidades,

se ponen allí, se quitan de acá, y las alumbramos

con el sol que nos conviene. No importan

los amores que se pudren por exceso de riego, los que

dejé secar saltando por la ventana, dejándote

una tonadilla en los labios. No importa

la frustración, con su contrato indefinido,

con su pan bajo el brazo, la dolorosa

falta de fe, la escasa convicción

que tengo puesta en las sorpresas

que me tengan preparadas mis congéneres: los que

van como locos por la calle, absorbidos por sus asuntos, los que

tienen la ilusión de mi compañía. No importa

demasiado

tener los dientes repartidos

por todo lo ancho y largo de la geografía,

y haberse levantado con

patética sonrisa

echando de menos el suelo. No importa

el calor de mí ni el frío de los otros. Ya está bien.

Que le den por culo a la consideración

a la mano izquierda y a la academia

de las normas de cortesía, porque

no importan,

que revienten de una vez

los campos semánticos,

los grupos estrambóticos

comisiones matemáticas

de vacua logística.

Que les lluevan los premios y se los lleven

de una puta vez al Olimpo,

que les lluevan las multas

cuando las rimas

les chorreen por las pantorrillas,

que les lluevan los amores,

que les suden los honores

redactados firmados compulsados por el subsecretariado

del Alto Comisionado de la Real Baja Alcantarilla.

Que les lluevan y que me dejen, que les den viento

a bocanadas o cutres soplidos de entretiempo, mas

que se vayan flotando con su coro

de angelitos descabezados, y que pongan el huevo

allá, allá a lo lejos, más lejos

de donde picó el pollo ultravioleta.

Que no importan, te digo, y que se me esfumen,

que se descompongan en mil colores,

en privado,

los cenáculos improvisados que

dedican su vida, lo mejor

de sus fuerzas a hacerle ahogadillas a la perdiz

en la caña

en el vermú

en la sevesa biar

en la absurda

en la desastrosa complicidad que afianza

la pluma improbable,

ésa que les llevó

a adoptar postura imposible,

cada una, cada uno

en su caso, en su casa

intentando llegarse con la lengua materna

a su pichita, a su chochito.

Y también viceversa, eeeh?

No se me malinterprete,

no se me ofendan matrones ni patronas, vuelvan,

vuelvan en paz a sus aspiraciones, vuelvan,

vuelvan, en fin, a sus revoluciones

a sus pegatinas trascendentales

a sus dientes de leche apretados,

a fin de cuentas, están sobradamente dotados:

¡Aaay, qué tetas turgentes,

aaay, qué muslos aceitados!

¡Ooooh, con sus pícaras sonrisas complacientes,

ooooh, con sus ojetes debidamente decolorados!

Pero, ¡Reyes y Centollas! (No)

¡Gallos y Galletas! (No)

¡Perros y litronas! (Ahora, ahora

retomo la tensión de la rima):

que se vayan, sería lo lógico,

que se vayan y dejen sitio a lo lícito. Yo sé

que suspiran por poner sus desvaríos en el top de las tendencias,

yo sé, pues con frecuencia se agachan

y se les ve el vivillo,

que en secreto admiran

a los que dieron un palo eficaz al agua,

a los que acabaron sentados en eventos, en subvenciones

a la derecha del padre,

a la derecha de la madre, joder,

a los que superaron con número sus deficiencias de género, supongo

que es lógico, admito

que es lícito, por ello

pueden, por mí, queridos queridas hermanos hermanas,

reventar en paz, yo sé,

que una mitad vino a la poesía

porque les salió un master, yo sé

que la otra mitad la abandonará

porque les salió una cana

mirando adelante, o de culo, todos estos

volverán

volverán al negocio de sus padres

volverán

volverán a ese rinconcito de su corazón en el que cuadran las cuentas

volverán

volverán con las bocas listas para chuparle el internet al vecino

lógico, admito

lícito, supongo

que pongan el picante en las comidas familiares

tocando en secreto, con el pie desnudo

a la hija del ferretero,

con los ojos en blanco al primogénito del farmacéutico mientras

con aterciopelado acento

susurran en voz suficiente:

“Llou ounai veiss

fouí ain dai pain dain tístai”

No importa, no importa y perdonad

que haya perdido el hilo recordando tontería

perdonad sin envenené el verbo sacando a pasear mi sucio filo,

no todo va a ser brillo, hostia

no todo puede ser una honesta indagación por

la rara belleza de mi tiempo, ¿Acaso

habéis perdido la perspectiva elemental

de que soy tontamente humano? ¿Acaso

olvidáis que integro la plaga

que hace sangre al planeta?

Por la buena digestión de vuestros primeros calostros

no me relajéis la vela, pues sabed

que no fumo ecológico

que no como animales felices de véritas

que no visto comercio justo

ni viajo solidario.

Soy frugal, sencillo aunque no siempre fácil

qué queréis, cago mierda de pueblo,

densa, consistente y si hace frío,

convenientemente humeante,

y yo la miro, y yo le digo

un adiós desangelado pues sé

que un alto porcentaje del peso y el sentido de mi mensaje

me abandonará cuando tire de la cadena.

Así, ya ves, es eso, y ya está.

Excusad la rima que sobrevivió al excusado,

mantened, en lo posible, la risa, aún con dientes afilados, yo sé

que hay que sostener la cara como un buen vecino, yo sé

que puedo haber picado alguna teta caída, yo sé

que algún malnacido puede darse por escandalizado, mas

consolaos, que eso también es vida.

No pido perdón, pues la ofensa sería una buena señal:

algo bueno aprenderemos o algo inútil rompimos. Excusad,

eso sí, que tan estúpidamente

en cosas que no me importan, me haya alargado.

Después de todo,

mear vinagre desde el trampolín

y que me aspen si lo incendio,

es lo único que me calienta,

lo único que me divierte.

¿Qué puedo decir de lo que me importa?

Me siento huérfano, soltero, escupido, aburrido, segregado

de alguien a quien le interese.

Son apenas cuatro cosas

que uno comprende en silencio

cuatro cosas que uno construye en vacío,

tontas cosas que contemplo en subjetivo.

Nadie,

nadie da un paso efectivo. Nadie,

nadie puede acceder a la verdad de que

el tesoro al que voy

ya lo tenía de niño, alegría,

que no pide el paro, valor

para mantener a salvo

esa tonta inocencia que me hunde y me aleja

de la elementalidad humana, no es lícito

ponerte a buscar palabras, convenciones

a los motores de las entrañas.

De mi natural sale el seguir solo. Eso es

lo lógico. Mantenerme

empalmado para dar al mundo

lo que es del mundo. Poner

el alma ensanchada en lo que

entre líneas

va dando cuerpo al poema. Y aquí,

porque en mi huerta el trabajo nunca acaba, aquí

improviso mi torpe despedida.

Déjenme en paz, pues, las huestes de la medianía,

que estoy ocupado en mantener encendido, en secreto

ese fuego que yo tengo. El fuego

que no se ve y que ilumina por dentro

las cosas que no estaban.

Ese fuego que enardece

el trotar trastabillado

de mi potrillo purasangre.

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