La vida es una carga pesada de desamor cuando te ves obligado a dejar una ciudad en la que habías elegido vivir, para acabar viviendo en otra a la que llegas empujado por las circunstancias.
Es desamor de ti cuando se pierde tu porqué, cuando se le mantiene cerrada la boca a lo que elegiste. Todo es pesado y sin sentido, cuando tienes nuevamente delante todo el inútil y torpe batallar que dejaste atrás cuando decidiste caminar hacia delante.
No es consuelo que haya algo por aprender en los pasos atrás a los que te fuerza la vida.
La vida. ¿Eso qué es, fuera de tu aspirar y decidir y asumir y hacer? No es nada, la vida, fuera de eso.
Conformarse. Adaptarse. Como las ramas del árbol, que adoptan la dirección de las ventiscas. Dicen que eso es lo sabio. Pero a la mierda la sabiduría de las formas y las maneras que estén hechas de espaldas a lo que yo amo.
No puedo sentir más que desamor de mí, en estas deformaciones y adaptaciones que esta vida estúpida me impone.
Es desamor hacer mundos para los demás si estoy de espaldas a mi.
Estoy desperdiciado.
Soy un sol cabeza de alfiler, luz y calor clavados a la fuerza en un firmamento equivocado.
Jag.
23_1_22
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