24 de enero de 2019

BOBO FILE


Quizá tengo
un miedo terrible
a echar de menos siquiera
que alguien
me diga las cosas
como las escribes tú.
Jag.
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VITAMINA DE ENERO


La cosa es que dicen que este lunes tiene que ser triste.
La verdad es que me parece innecesario este sentirme tan poco valorado, tan alejado de esperar nada de la vida que no he pisado la calle en todo el fin de semana. La verdad, no hace falta un minuto de sentirse desamparado en mitad del sol de invierno con una bolsa de basura en la mano y la mochila vacía de esperanzas, para pasar por tu calle sin resuello, resolución ni valentía, el alma a jirones, corazón hastiado en mis manos vacías, y que me digas hola, me salga una voz rara y a mis espaldas, como huyendo, te deje el buenos días, y que el lunes de pronto me abrigue y se me vista de algo gozoso e indescriptible, porque nunca sé bien cómo esconderme de lo preciosa que me pareces siempre que te veo, y me voy dándote vueltas por dentro, como mínimo, el resto del día.
Jag.
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EXIGENCIA


La vida, sea
como sea, el poema
tiene que ser
bueno.
Jag.
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18 de enero de 2019

ENTRE FOXY Y EVANESCENTE



Para volver a estar en boca, para
recuperar el sitio
en el amoroso torrente
arroyuelo de tu alma, corazón
mío, para decir
nuevamente, convicción
suficiente, no sé, algo
chispeante, evanescente, yo sé
que voy a ir a comprarme
las gafas infames que mi tío
tenía en la mili, voy a afeitarme
el pecho, voy a cantarte
una canción que abre de par en par
las bandejas de tu despensa caliente.

Vas a acabar diciendo en espasmos
que PARA NADA te imaginabas
merecer tanta poesía. Y vaya película
cuando me veas llegar tocando
aparatos raros de electrónica,
con aire desaliñado de estudiante audiovisual,
con jerseys chillones de lana, con
yo qué sé qué decirte tan blando y jugoso,
tan abundante y acertado,
como mínimo, de mi mano
para la tuya.

Me da algo de miedo.

Vas a acabar poniéndote mala de placer, vas
a resultar impertinente de dichosa, querida.

No podrás.

Repito, no podrás
resistirte al influjo decadente
de mi poderosa cancioncilla,
dictada por teléfono por Nawja,
con estribillo tono colorido
voz de Iniesta en la salita.

Jag.
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La Verdad

La Verdad
no es para tanto.

Jag. 
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He conocido
el amor
y me gustó
mucho más
el libro.

Jag. 
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Temprana pregunta pertinente:



¿cuántas flores más
van a seguir rompiendo
los más perros
de mi estúpido país
para seguir alargando
las celebraciones, el paso
de sus tropas victoriosas?

Jag.
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