30 de agosto de 2018

DESPERADOS. V



En tu casa, de pocos libros, todos ordenados, distantes, todo está iluminado como un vaso de leche templada.

En la luz tamizada de la una de la tarde, mi piel moreno camiseta se enreda con tu piel blanca en el sofá de loneta color hueso.

Unos brazos oscuros como flotando en el aire, jugando a apasionarse en el vacío. Besos asumiendo desesperanza. Tus veladas muestras de animosidad hacia mí, apenas importunando la blancura neblinosa de la escena.

En cámara, espero que pase desapercibido mi gesto desalentado: cuando se disipan las altas expectativas que ponemos en el innombrable, el único presente que nos queda es un casi imperceptible olor a mierda.

Nos lo deja todo mísero y desnudo. Y la blancura deja de recordar a la limpieza o la beatitud, para dejarnos solos, expulsados y expuestos a la luz del mundo.

Jag.
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DESPERADOS. IV



Cuando yo te doy la espalda, es por la atención que necesitan mis cosas, y tú me imaginas más guapo. Música incidental neutra.

Cuando tú me vuelves la espalda, es porque con frecuencia parece que necesitas olvidarme. En mitad de un lento fundido a negro, siempre te observo caminando hacia una muerte segura.

Jag.
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DESPERADOS. III



Ya no tenemos nada que decirnos, pero sigamos por aquí un rato.

Estoy seguro de que todo este decorado está aquí por algo.

Jag.
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DESPERADOS. II



Yo no sabía que ella olía a sándalo y agua de rosas.

Ella no sabía que yo la estaba mirando en plano general subjetivo, con cámara a hombro, desde la espesura.

Jag.
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DESPERADOS. I



Vamos a dar una vuelta, a ver si nos encontramos con un giro argumental.

Jag.
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Tengo una solicitud de Dios en LinkedIn.

Jag.
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Sólo
si te cura
es poesía.

Jag.
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La última luz verdadera

I.
La última luz verdadera que recuerdo en mi alma, fue ver cómo te aferrabas a la vida.

II.
Por otra parte, ya en mi duro suelo, en mi corazón al aire, una esperanza sucede a la que desespera, y nada puede ocultar que será así hasta que yo me canse del todo.

III.
No puedo dejar de decirme que si la vida es lo que es, yo no puedo entender cómo hay quien quiere llevar un camino tan recto.

Jag.
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Que no suene imperativo,


ama a quien amas, ama
a quien crees que amas,
ama a quien cree
que le amas, a quien
espera, necesita, desespera
que le ames. Ama, por supuesto,
a quien te ama, por descontado,
a quien crees que te ama,
y por cierto, también
a quien esperas, necesitas
que te ame. En todos los casos,
ama, no esperes,
y no desesperes por los
desajustes temporales,
socioeconómicos, éticos y morales
que supuestamente puedan darse.

No te preocupes por el tono,
el color, ni la talla. Ni por el número,
el grado ni el acento. Es más, te diría
déjate. Pues todo
obstáculo e impedimento
es menor que el imperativo amor,
que es al tiempo
nombre y verbo,
y lo es y lo hace
más allá de las pobres opiniones,
los ridículos sentimientos,
pasiones, barruntos, caprichos,
coincidencias, encerronas,
rendiciones y deslices
de quienes son, de quienes
creen que son, de quienes
esperan, necesitan, desesperan
y eso.

Jag.
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Con sonrisa y sin ella,


soy la misma alma cantando por la alegría. Y sólo quien no sabe quererme distingue el trato con mi ropa nueva y mi camisa sucia. Nunca. Nunca más.

Pues soy un hombre y no un río enfermo, en algún lugar de mi corazón llevo escrito que el camino negro debo hacerlo solo. Que la tribulación pide el pasar inadvertido.

Pues soy más que el fuego, y me extiendo más allá del crepitar de las ramas de un árbol caído, en el vientre escondida, afila sus cuchillos una fe hambrienta. Dice que vas a venirte a vivir a mi pantano. A decirme que el mundo necesita de nuestra lumbre y saliva.

No me olvido de ti. Tan sólo he dejado de cantar la letra de las lágrimas. Conmigo llevo tu aliento, y sigo siendo el príncipe. Y porque con mis manos te curo, tú sabrás reconocerme.

Mi belleza es la luz que brilla fuera. La lámpara invisible que da calor lejos de mi cuerpo.

No tienes que venir a decir que mi vida va a cambiar. Ni por mí, ni por ti, ni por los otros.

En la negrura, mis aguas fluyen transparentes.

Aún cuando te sientas burlada de la esperanza, confía. La palabra que no dices, yo sé que es poesía, y te cura.

Y ya sólo por esa poesía tan esquiva, yo sé que no me puedo permitir desfallecer.

Jag.
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28 de agosto de 2018

HE SALIDO RANA



Pinto y escribo, y al revés. Y ya ves, a veces pinto lo que no está escrito y me canso, porque todo es bobo, fatal, risueño e impostado; y escribiendo, a veces, pues siento que no pinto nada. Pero ya ves, a veces sigo, y a veces también. Porque me digo que estoy ahora en ese momento que he estado siempre que me he dado cuenta, en ese momento de ahora en el que me salen las ganas; porque sé que el momento de ahora es paf y ya está. Una vez. Una sola vez que nunca se sabe cuándo empieza ni cuándo se acaba. Y lo dices con los colores que tengas, y levantas la bandera con las palabras que te salgan. Paf.

Y es verdad que ésto sólo se lo puedes decir a los niños: hay muchísimo amor por todas partes, y tengo que pararme a respirar de vez en cuando.

Después de dejar hecha mi raya en el agua, estoy peinando a la rana a la que picó el escorpión porque no podía evitar ser como era. Cruzó el río igual que el pájaro fue ansia antes de aprender a volar.

Con las ínfulas, los bufos y los rebufos, no he llegado a ninguna parte digna de ser dibujada en un mapa. Y entonces, escribir escribir para qué. Yo antes era de otra manera. A partir de nosécuando, a las cosas y a la gente que me vienen muy muy malos, he aprendido a decirles "y qué". A las cosas y a la gente que me vienen muy muy buenos, he aprendido a decirles "y tú a quién quieres engañar". Destrozos y mentiras sin querer. Expectativas que se desvanecen en el aire, diciendo todo el tiempo mírame, mírame. Cansa almas los llama Eva. Muy bueno.

Sólo me acaba doliendo un olor de mujer que me ataca a traición cuando estoy solo. No sé si lo recuerdo o lo presiento, pero sé que ya lo va a estropear todo. Pero no hay, en realidad, mayor problema. Me siento, me digo hay que ver, me digo bueno, y en fin.

Escribo porque hay muchísimo amor por todas partes, y no te me pongas cabezota. Todo está ardiendo y venga Faulkner boqueando, todo está espantoso y helado y Cèline que no acude, todo se desmorona Raymond, me lo prometiste Wislawa, todo se muere Lev, Mahmud, etcétera. Y yo me encuentro a veces sin labia, sin patria y sin linterna. Y pinto y escribo, y ese es mi momento. Porque lo digo yo y porque es lo único que tengo que perder.

Y entonces, paf, llego adonde yo creía que quería, adonde yo quería creer que llegaba, y vengo con un cuerpo como de traer la luz de Samarkanda para ponerla en el centro de mi pueblo, y la gente venga a decir dime algo bonito. Y todo está equivocado, mayormente, y he engañado sin querer a todo el mundo.

Y de repente, ya no es a veces: te amo. Me siento intranquilamente, me ahogo profundo acunado en tu olor de mujer, y grito entre dientes hogar puto hogar.

Jag.
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10 de agosto de 2018

Eres lo que das.


También cuando sólo
das porculo.

Jag.
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NO PUEDO SENTIRME AGOSTO


Ya estoy amamantado
hacer un fiero a la izquierda.

Con el tiempo he dejado
de tener algo para darte.

Ya sea tu voz pueblo en llamas,
malvivo enfadado al vacío.

Y he dejado de tomarme tu belleza
como algo personal.

Jag.
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Aprende a soltar.


Volverá
cuando seáis
unos despojos.

Jag.
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PATRONATO


Sudando en mi cuarto prestado
sé que no soy
del ambiente de tu piscina.

Cada vez sé más lejos,
más profundo, que nunca harás
por conocerme firmemente.

Más bien dejarme
en tu alacena de exóticos
personajes curiosos,
a los que riegas con migajas
de beneficiente alegría.

Aún así, me muerdo por dentro
la rabia por tu condescendencia,
y sólo te enseño
mis dientes de mierda
en honesta sonrisa.
Jag.
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LA REALIDAD ESTÁ MÁS ALLÁ DEL HORIZONTE



Haz un poema con todo lo que te olvida y no te acoge. Con lo que no te comprende ni emociona, con lo que inventa excusas para lo duro y lo frío. Un poema con todo lo que lo sustenta y lo aplaude.

Haz un poema ahí mismo, en los papeles de una niña que quería ayudar, pero un poema, en definitiva, con la gente que no te quiere, y aún así, se ofrece generosamente a que la escuches, la comprendas, le rías las gracias, al tiempo de decirte lo equivocado que has caído en esta vida, tú, que prometías tanto, maldita falsa monedilla chica. Haz un poema y sostenles el habla, la mirada. Es importante.

Haz un poema con todo lo que te sobra y te pesa. Con lo que te aburre, te castra, te abruma y te ahoga. Ya has pasado la edad, el empuje y el sentido de tener que demostrar algo. Dales algo, por ejemplo un poema de lo que te burla y te hiere, para que jueguen a sostener su fe de mierda.

Un poema así, de oxígeno puro y sangre, un poema agrio sucio de amor marrón algodón caraperro. Un poema para que se vayan todas a leer Elvirasastre.

No sé si me explico del todo. Quería referirme a un porma inif, espera, un poem onigman, me jor, un poema ineimagin. Inimaginable. ESO. Que abra camino con todas sus faltas, sus rodeos, y se brinde entero a la estupidez del mundo.

Me refiero a un poema mínimo, lunar incendiario, tierraplana culogordo, sediento articulado, para que nunca tengas tiempo de decir que estás sola, que estás solo del todo. Haz un poema dentellada ardor y que reviente el mundo. Que le acabe ayudando a sucumbir sin paz.

Por ejemplo un poema de mastuerzos adinerados camino de la huerta en su coche oxidado. Venga ese poema con todo lo que te pudre. Para la belleza ya está la tele y los satisfechos. Para el amor verdadero ya están los biennacidos agradecidos por lo establecido de toda la vida de Dios.

Vomita tu poema y no les dejes fuerzas para admirarte. Que les avergüence haberte puesto atención. Que se les rompa el gusto y que no te busquen más desde su puta sensibilidad.

Hazte ese poema y ponte en tu sitio, al que nadie quiere llegar, de todos modos.

Sencillo, molesto, transparente, incómodo y prescindible. Tú hazlo.

Aunque nadie lo vea, ya es suficiente con hacer por proclamar que nada está hecho del todo.

Jag.
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Querida Luna

Querida Luna, duermo solo
la noche del eclipse.
Jag.
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MANOS LIBRES

Al amor,
mejor que lo ponga
en manos libres.

Jag.
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PARA YA



de decir o pensar siquiera que yo soy el equivocado.

Sé que nunca te vas a bajar de tu casa en el árbol de las certezas. Nunca vas a ponerte a mi nivel, para ver que mi vida está hecha de cosas muy distintas a la tuya.

La vida. Ni tú ni yo ni nadie sabemos realmente qué es.

No te pongas ventajista y no me calles con cifras y con datos. No juegues a tener la razón esgrimiendo fotos, viajes, dientecitos de leche e imanes de la nevera.

Es verdad que yo siempre estoy perdido, que no me siento con valor ni entereza para saber qué mierda hago aquí. Pero no te equivoques. El hecho de que lo admita no significa que esté más lejos que tú de las respuestas importantes.

Has dedicado tu vida a la elección, construcción y estabilización de tu célula familiar. Con todo lo que eso conlleva. Que lo has elegido, no lo tengo tan claro. Yo por mi parte, no sabría decir si mi opción vital me ha elegido a mí o al revés. Por lo que sea, yo no estoy en la misma vida que vosotros. Porque no sirvo, porque no creo, porque no encajo, o porque no me sale. No lo sé. Por decirlo así no soy un monstruo ni un imbécil.

Para ya de darme consejos cada vez que los niños te dan un respiro. No son peores las arrugas de la preocupación que las de la condescendencia.

De verdad, para. Es cierto que soy una compañía horrible, con esta insatisfacción permanente. Pero deja de buscarme para tener la razón. No te pido nada. Sólo que me dejes en paz, pues de cualquier modo, tanto vosotros como yo, sorteando baches y agujeros, vamos hacia la misma incertidumbre. A quién quieres engañar.

Deja de verme desde tu lógica. Respétame. Siempre he pensado que en realidad pasáis flotando sobre las preguntas, que tapáis con deber y bienestar los agujeros de vuestras almas, pero nunca te lo digo. Os dejo en paz, en vuestro camino, igual que tampoco os molesto con mis escasos hallazgos.

No me meto en lo que echas de menos, ni en tus imposibles. Te dejo tu espacio. Con mis dudas no te aporto nada.

Aunque no te saque el tema, yo sé que cuando tienes un minuto de completa soledad, te haces, como yo, preguntas que te ahogan, que te abrasan desde dentro y que no tienen respuesta en el frío de fuera.

Por eso, deja ya de decirme lo bien que se vive en este pueblo infecto.


Jag.
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Yo solo


soy mejor
que yo conmigo.
Jag.
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COOKIES

Te amo:
he leído y aceptado tu política de privacidad,
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Jag.
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Inviciber


Más allá de todos nuestros personajes, están nuestras máscaras y componendas, que consideramos sinceridades. Las llamamos modo de vida, forma de ser, aunque en realidad no son más que flotadores que nos ahogan. Adornos de una tarta sin gusto.

Más allá de nuestros disfraces, de nuestros colores, más allá de la piel, de la carne, más allá del hombre o mujer, ahí donde el hueso está blando a los cuatro vientos, hay una parte miserable y patética que a todas y todos nos une.

Es también la única parte honesta, la de tan adentro que asusta. Es la de la luz más pura.

Pero esa parte no la queremos conocer.
Jag.
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FRÍO


La persona más lejana
es la que está
lejos de entenderte.
Jag.
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De la mano


voy contigo andando
el sinsentido, hacia
la estupefacción.
Jag.
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De lo que sientas por mí, me siento liberado.


De lo que hagas por mí, no espero más que el vuelo ocioso de un pájaro pequeño, con el hambre burlada, en una tarde larga de verano.

Jag.
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Pobre oferta


Ay lo que yo
me invente.
Jag.
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Mis apuntes de Julio:


Dónde estarás, lo primero.

La industria armamentística
debería hacer mucho más
por evitar la emisión de gases
de efecto invernadero.



Jag.
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No sé.

No sé si
me he venido
arriba o abajo.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "FANS". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

6 de agosto de 2018

CURSA



El convenio colectivo no contempla que tú y yo seamos un solo corazón.

Sentir conmigo una mujer como tú es una ambición sin sostén.

Uno no piensa más que en ascender, y todavía te suspiro entre mis brazos. El viento me refresca la cara, mientras voy en caída libre.

Ahora nos miramos y sonreímos sin decir nada. Sin pensar más allá y con miedo a poner el acento.

Si lo pienso como amor, me agota. Y no me puedo permitir el deseo.

Cada día curso la solicitud de una escalera de besos que suben por tus piernas. Pero nunca te la he puesto encima de la mesa.

Jag.
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ANIMALARIA



Qué querrás tú que te diga, si amé por igual la belleza del trigo calmo y la de la sombra bruna.

Pensarás, como pensaban, con ese mismo burdo vivir desacertado, que por todas partes dejé sin piedad la sombra tras la candela, ceniza, temblor y simiente de mala hierba, pero no. Era sólo el amor, tan colosal, tan lúcido y tan estúpido, que se agarra y entorpece, que te sana con su enfermar, que te desorienta, a ella, a ti, a este con aquella y con uno y con otra de más allá, y tan niña y ciegamente nos pone a todos en el sitio justo en el momento adecuado. Y nos contagió a todas y a todos, aunque mirábamos para otro lado, y nos barajó los bienes y los males, y ensalada de fruta del árbol prohibido. Y ahora dime tú que no llegaste, o que me pasé por tocarte la telita en mitad de la calle, que fue porque me empujaste o me dejé, que fue porque te pareció una estupenda idea si me saliera del alma tropezar contigo.

Me parece que tú y yo, y ella y el otro, tenemos que hablar claramente. Todos juntos, o en subcomisión, sobre lo que a cada cual nos atañe. Tenemos que buscar una luz que nos saque de la agonía del dulce abismo. Podemos echarlo a suertes y podemos ir preguntándole a la piel. Lo que queramos. Lo que podamos, como buenamente sepamos.

Yo por mi parte le pregunté al médico si sabremos cuánto me durará esta borrachera. Si va a tener un final abrupto o el languidecer de un cuchillo que resbala sobre una tostada inocente. Si va a ser que todo tiende a que cada vez más gente acabe recelando de mí, de mis valores dudosos, de mi corazón herido de capricho animal, no sé. Como que empiezo a entender los extremos de quienes encuentran la hora de irse cuando yo llego, y los de quienes entran desvergonzadamente en la cueva a importunarme con su mensaje más inspirado cuando tengo el día más gris.

Sacudió la cabeza el galeno. No llego a comprenderle, alcanzó a decir. Quizá será la edad, que empezó de bien joven a avisar de todo esto. Quizá una verdad, que tan insistentemente le persiste en la sombra. Pero pare y sepa ver el campo más allá del aliento atropellado. Pare y piense que pensando siempre se elige.

Esta noche he soñado con una mujer que me cogía de la mano. He soñado que nos poníamos en camino hacia donde nadie sabía. Y tenía la piel blanca y tierna, y tenía un vestido negro. Y estaba el cielo empezando a llover, y ella y yo sabíamos de algún modo que todo era siniestro. Pero vamos a ver, nos decía un abuelo, ¿por qué un pensar oscuro mientras vais de la mano, si ya eso es acercaros ciegamente a lo que os quiere el corazón? ¿Lo sabes tú? Le decía a ella ¿Lo sabe usted? Le dije yo. Y la tormenta se iba arrinconando vergonzosa hacia el pasado, y la pena se iba quedando con hambre, y en mi sueño el cielo era azul. Eso lo recuerdo perfectamente.

Y me desperté solo, bien temprano, diciendo que mañana será otro día.

Y qué querrás tú que te diga, si amé por igual la belleza del trigo calmo y la de la sombra bruna.

Que quizá será la edad, quizá una verdad que tan insistente me persiste en la sombra. Que pare y sepa mirar el campo con el aliento contenido, me había dicho el doctor.

Jag.
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FIGURA



Soy más y menos
de lo que muestro, soy
más y menos,
seguramente,
de lo que se ve.

Jag.
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