30 de diciembre de 2015

Lo que duele, lo que brilla,


en la persona,
la que lee, la que escribe,
se van normalizando.
Son la justeza,
la muerte y la razón
de la escritura.


Jag.
30_12_15


.

Intento,


aún inventando,
sonrisa abierta
la barbilla al horizonte
en el corazón invernado.

Y beso al aire
y que te llegue
y hacer lo que puedo
con mi calor cercanía
sin cuerpo tuyo
en mi abrazo.


Jag.
30_12_15


.

29 de diciembre de 2015

Solo el amor sencillo


sale ileso
de lo imperdonable.
Jag.

29_12_15


.

NADIE DIJO QUE TENÍA QUE SER LÓGICO

No me piensas.
No me cuidas.
No me comprendes.
No me ves
no me escuchas
ni mereces.
Y vengan negación
e insensatez
a seguir alimentando
el vano
obstinado empeño
de abrir los ojos
esta mañana, sacar
los pies de la cama,
echarme al mundo frío,
sin pelear
contra nadie
contra nada y saber
que en esta niebla
vacío descarnado,
en esta absurda sordidez
magia de lo bello que se muere
apoteosis del aliento 
desfalleciendo 
de locura decepción
beso al aire
mordisco a nada 
saliva abrazo desperdicio 
yo te amo.
Jag.

27_12_15


.

Cargar las tintas


es vital.
Perder el aliento
por lo imaginable 
es ningunear al deseo,
darle la espalda
a la vida probable.
A veces, quitas
lo artificial, dejas
que la opinión
la postura
se te desmayen,
y debajo, detrás, después
no había nada.
Ayúdame
a construir el decorado.
Más amor.
Más amor, queremos.
Más amor, necesitamos.
Jag.
26_12_15


.

NO ESTOY PREPARADO


todavía
para mirar
y verte sin amor.
Para señalarte
ociosamente normal,
desnuda de atavío, suelta
de himnos, ajena
a esa pompa y arrebato
que nos mantiene
atentos
luminosos, fatalmente
ilusionados.
No.
No estoy preparado
para levantarme y
afrontar el día y saber
clavada en mis adentros
de esa redonda estupidez,
esa sosa destemplanza
de la poesía que se agota.
Y el amor amarillea
de tan bonito tan inútil,
de tanto
cargarle tontamente las tintas
los hombros las profundidades.
Imaginarte llorar por otro,
reír por ahí entretenida
con los zapatos
dejados de cualquier manera.
Y perfumes, y sabores y
mordiscos que se me escapan
y todo tan estúpido
y todo tan como siempre,
sonrisita y te dije,
sonrisita y perdona,
y comprende
y no me olvides
de vez en cuando
y espabila evoluciona.
Y todo increíble
y todo el mundo me quiere, ese
mundo que
no revienta pues nunca
pelearás por mi, y
todo tan lindo
todo tan maravilla
todo tan sin acento, tan
gimnasia de corazón tibio
en la distancia prudente
necesaria frialdad
contenida
no vaya a ser que
se me desmande el enamorado,
no vaya a ser que
los vientos cambien
y me encuentren
con el culo al aire
de rodillas un suspiro
verdadero emocionado.
No. No.
No estoy preparado
para esa tibieza de
orfandad turismo emocional,
lo tiento y ya va,
tres días por
tres cervezas
y la vie très bien.
El armario siniestro
que se abre,
se me esconde
la sacerdotisa,
se me escapa
la mujer de campo, el
traje nuevo
de la emperadora
que en una percha
invisible partiéndose
conmigo el culo,
en palacios a medida
se acomoda.
Y vinagre de gourmet
y sonrisa de tránsito
mientras me caen
tonturas
que cualquiera entiende,
mientras me apaño
un debatirme
en este nobleza obliga,
frío control educado
este malevo doler
de dura pena edulcorado
que en realidad
no quiero
no necesito
no estoy preparado.
Jag. 

25_12_15


.

POEMA PERRO MURO

Ha estado bonito decírselo.

Jag.
25_12_15


.

ADELANTE

Adelante no es mañana.

Adelante no es línea recta.

Adelante no es ahora.

Adelante es ya.

Como sea,

Adelante.

Amar no es


poner un gran título,
en mayúsculas,
en determinado momento.
Amar es
poner letras sencillas
todo el tiempo.
Jag.

22_12_15


.

Infinitas oportunidades

La vida es
infinitas oportunidades,
que viven pendientes de
tu voluntad, tu percepción, tu atención.
Cuando eliges, dices
ésto es, con tus palabras,
con tu maravilla y tu limitación.
Todo un mundo hermoso desde tu ventana.
Al mismo tiempo todo
está conectado.
Lo que eliges señala
algo para todos los demás,
tu voluntad, tu percepción, tu atención
en el mundo de los otros.
En el mundo hermoso que los otros
ven desde su ventana.




.

13 de diciembre de 2015

EQUINOCCIO MISMO

Las manos huelen a ajo
tristemente y apenas
te me sostienes
visible en el corazón
mientras doblo pausado
la toalla arrugada.

Hay que ver la vida
a veces,
cómo se me ensaña
en pasión que se ahoga,
en reproche por señas
en una tontura simple
de perdón y santas pascuas.

Finalmente,
te me vas
sin una palabra,
te me desapareces
sin mirarme y me parece
que al final has tenido
la estrategia simple
de no hacer nada.

Hay que ver,
yo me tiemblo
indignado de vergüenza
por haber buscado
mis mejores letras
para este desaguisado,
mis gestos, mis valores
más bellos,
y no ha servido de nada.

Sólo me queda
desnudarme
en fría soledad
nuevamente
sin que me lo pidas.

Al final, darle
la razón a mi
imaginación
desmesurada, al final,
derrotado por
la verdad más tonta, al final,
tener que bajar los brazos
del corazón ante
esa estúpida cierta lógica
mezquina mundana.

Estoy cansado
de este mediovivir.

Cómo te cuento
yo ahora lo difícil
que se me hace
seguir siendo
de los buenos.

Cómo te cuento
yo ahora este perder
el gusto por ir construyendo
por detrás de
tu senda destructiva.

Tú no quieres
mirarme frente a frente,
hay que ver
qué puta la vida.

Hay que ver qué lejos
ese calor que me tenías.

Hay que ver qué lejos
ese sentirme en este
mundo tan guapo.

A años luz de tu adhesión,
de eso que yo creía
la hermandad de tu alma.

De nada me ha servido
blandir enseñorear
la palabra de los valientes
delante tuya.

De nada me ha servido
la ayuda recibida,
hay que ver.

Ahora tristemente
me tengo que otoñar el alma,
fuera el jersey de David,
la camisa de Paco, fuera
camiseta del color de mis ojos,
de Sebastián el pantalón,
el culito adecentado y
los zapatos de las rebajas.

Delante tuyo
he puesto de mí
el ser desnudo
más guapo que tenía,
y has cogido otro amor,
o lo que sea,
y lo has incluido
en lo que sobró
de su horario.

No hay que pedir perdón
por la indiferencia.

No hay que buscar elegancia
comprensión ni deseo
en la tranquilidad y aceptación
de quien no se juega nada.

Yo me digo
sin consuelo que
a veces imperfecto
no es peor.

Yo me digo
sin consuelo
que imperfecto
no está equivocado.

Sigo de paso
hacia la muerte negra
con mi corazón alelado.

Yo me guardo
unas lágrimas
que nunca entenderás.

Has venido a conocerme
con ropa cualquiera, apresurada,
has venido a encontrarme,
vestida de despedidas,
la mirada perdida
el pelo viciado,
y lo bien que te quedaba.

Y lo igual a tí
que yo me sentía, oye.

Y de mi amor la cantidad
sin hacer cuenta.

Y hay que ver
me digo con rabia
qué mal me habrás visto
desde tu cuerpo
de no dormir demasiado.

Hay que ver
lo tragicomédicos
que habrás visto
los aspavientos
intensidades de mi ser,
mirándome
desde demasiado lejos.

Hay que ver
qué remota
y distorsionada
la posibilidad de mi belleza
si me miras a través
de tus lágrimas por otro.


Jag. 13_12_15




.

Es una tristeza a secas.


Finalmente ingenua desnudez
que florece para nada.

He perdido esa calidez tuya,
o sólo su ilusión, quién sabe.

Echo de menos al menos un sostener la mirada, quién sabe
si algo de simple atención
o entereza.

Y nada resuelve la mezquindad.



Jag. 
12_12_15





Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "KETCHUP". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

http://hambredejag.blogspot.com.es/2011/05/ketchup.html



.

Me muevo sin querer


toda la noche,
y es fiesta gélida
mi corazón parado,
asistiendo desbravado
al vacío mezquino
de antes de tus besos.






Jag. 12_12_15

No me ayudas


a desmentir
que sentir es lanzarse
a la amargura.





Jag. 12_12_15

FIEL


Me faltan las palabras
porque
me sobran las palabras.





Jag. 12_12_15

4 de diciembre de 2015

Que la mujer


a la que amo
haya nacido
fuera de mi
no es
tan importante.



Jag. 4_12_15


.

BOLI A PELO


Estoy can-
sado de sobre-
vivir, tan can-
sado, si tú su-
pieras cuán-
to de ti yo sien-
to en este os-
curo arder en penumbra. 


A veces,
te pienso
y sólo me sale
yo quiero vivir. Vivir.

A veces,
te pienso
y me duele
una cosa rara. Vivir.

Colarme
ya quisiera
en tu compartimento
de amada a enamorada.

Vivir corazón de piedra,
vivir mano en la tinta,
y cómo no, te amo.

Seguir, y que
lo bueno se apriete,
espantar banales componendas
terrorismo portátil
dolor presentido y
turismo de estado.

Estoy a ésto
de que todo se desmorone,
estoy blando sinceramente,
negro, bloqueado
y no hago nada.

No dejo de pensar
por ahí viene
tu sonrisa, y tú qué quieres,
ingenuo
irracional tontamente
estoy a ésto
de algo bueno
que conspira.


Jag._4_Dic_15 


.

28 de noviembre de 2015

EL FRÍO


Hoy digo que culpa
de ese elemental casi
inocente morder de noviembre,
parado en una esquina
del barrio en la mañana.


Aunque otras veces, recuerdo,
la lagrima que me cayó
venía
de mis sitios cálidos.
Jag.28_11_15
.

ALCANCES


A veces el día, la conversación
se me están haciendo largos,
a veces es tan simple,
yo me agoto
también no creas
de andar llevando
toda la fuerza del corazón
por mantenerme vivo
en este murmullo
este mínimo brillo tembloroso
con el que alumbro pobremente
este amar del caer y levantarme,
el resuello, la fe
que se derrama irremisible
en los trabajos por hacer
cierto y admisible apenas
un aliento esperanzado.


A veces, sí, demasiado largas
las listas
que uno hace
con lo que anhela, lo que
en un cuarto
contigo en penumbra
merecería, lo que
con gusto derrochaba
si me tuvieras
ansias, borracheras,
noche iluminada
por tu piel que me busca,
día venturoso y poco más
que dejarte caer
a mi lado abrazada
lloviéndonos a besos.

A veces, sí,
es demasiado largo
este mantenerme inventado
en la dicha
la quietud la aceptación,
este absurdo sostener
la alegría colgada
de un garabato,
de una palabra mínima,
de algún signo admirado.

Tengo que descansar
la mano
que te ama en lo que escribe,
ya este verso
se nos está haciendo largo.

Ya está bien de proyectar verdades
si es que mi bien y mi mal
ya están escritos
en costumbres que desconozco
tomadas directamente
del libro de las excusas.

No callo lo que te amo,
yo sólo en silencio
me quedo lo que te digo
y para qué
tanto alboroto me pregunto.

Yo tengo que ponerme
buenamente al sol,
ser como mucho aspirante
a la mañana que empieza.

Buena suerte, me digo,
a quien te encienda las luces
te abrillante los ojos
lustre tus besos
desabrochándote las tripas,
ciertamente,
yo no podría desear
nada mejor para ti. Yo
sólo sé que a veces
demasiado largo el amar
desesperado vete,
vuela donde quieras ir,
y el alma se me encoge
de ese oscuro
amor certero, vete,
vete de mi
si nada te retiene.

Dejo a tu alcance
todo quien soy, abiertas
las palmas al cielo, vete.

Tócame cuanto quieras,
si después del momento de hoy,
me encuentras cerca
de donde tú quieras llegar.
Jag. 28_nov_15


.

ALGUIEN DE MI TIEMPO

Tiempos de queso azul,
tiempos de pan azul.




Jag.

Si ya estás en mi corazón


como asentada,
si tu alma y mi alma
las siento de la mano,
si mi piel no te conoce,
entonces,
¿qué es lo que de mí
te echa tanto de menos?



Jag._27_11_15 


.

24 de noviembre de 2015

Hoy no


tengo tiempo
de escribir
lo que hoy,
lo que no.


Jag. 24_11_2015


.

Yo la miro,


y el mundo simplemente
me arropa, de pronto
me coge en brazos.

Yo la miro
y al tiempo te me
revolucionas. Por dentro,
aires benignos
que arrojan luz más allá,
trascendiendo el poema.

Faltan las palabras porque
sobran las palabras,
y todo está hecho
de una materia
divina inteligente,
todo está hecho
de un nervio
portentoso de ternura.

Yo la miro, me arrebato
y casi se pierde entre mis manos,
y sin querer, sin saber
me está abrazando,
a ti y a mí nos acuna
nos embelesa
nos justifica
nos afirma nos acuerda
en una lógica
que nunca habíamos olvidado,
amor,
nos reúne
en una redonda sensatez
que mantiene
en equilibrio 
la lógica
de las atmósferas y las aguas,
la ley
de la piel y del alma.

Yo la miro
y tu fulgor me acompaña,
y mi cabeza insiste:
no, no es que hayas
nacido sin ese trozo,
aunque mi corazón
sin discutir se me acelera,
y se ha puesto a reunir
todas las esperanzas
que le caben, mi corazón
le está abriendo
del todo los brazos
a la alegría
de que es verdad,
de que la bondad
nunca nos había abandonado,
que seguimos siendo
bellos, brillantes y dignos
de la leche que mamamos
en su momento,
y se nos abre paso
la divina certeza
de que la vida,
en algún bolsillo diminuto,
había dejado olvidados
los regalos que nos traía,
regalos que venían
a colmarnos de dicha,
y ahora sí,
ahora al fin, ahora
aquí te traigo
en este trozo
de suspiro inerme
la grandiosidad
de lo completo,
en este trozo
de piel de corazón
de alma
que empieza a debatirse,
todo el amor
que la vida
nos tenía guardado,
la vida,
todo el aire
que nos faltó
cuando nos vimos
arrancados
de aquella alegría
que nos mantenía en pie,
la vida,
todo lo que nos negaron
en tiempos de hambre y sed.

Aquí,
aquí está la vida venturosa,
escúchame en tu casa, amor,
escúchame en tu risa,
dame cobijo
en tu rincón
de blancura nunca hollada.

Aquí,
aquí está la vida generosa,
aquí nos trae
el calor, la hierba, los vientos,
ábrele las puertas,
entrégale tus brazos, piensa
el color que quieres,
pues el gozo continúa,
piensa qué sabor
queremos darle,
qué temperatura a su piel,
el tacto, el afecto, la aventura,
construcción,
defensa y estructura, pugna,
pasión y reto
por la apuesta
que tenemos entre manos.

La vida se me yergue
descarada, suficiente
y me construye,
y me levanta
las esperanzas por todo,
y me habla
de la solidez de mis imposibles,
y me insiste, hazte
ilusiones por todo,
no importa que
a los escépticos
se les derrumbe
lo probable.

Y al final
del poema de hoy tampoco
quiero desenlaces, sólo
ver cómo ella se incorpora
al divino incontenerse
de los besos que te doy.

Al final, mirar
con excitación y sin sorpresa
cómo todo lo nuevo
viene a cantarnos lo de siempre,
y el prado reverdece
en mitad de la furia
y del viento frío,
y este pequeño brote
balbucea certero
el son de mi corazón,
el que se sentía débil, desgajado,
el que se entregó al vacío,
el que vivió tranquilo,
vacuno y equivocado.

Y sol de invierno, amor,
y compañía verdadera,
y todo va cantando:

Sigue,
sigue la tonada,
sigue,
sigue la vereda,
no estás solo ni equivocado,
sigue,
sigue cantando,
pues la vida continúa,
y ama,
ama sencillo en la canción
que es de todos,
pues entre todos
acabaremos cantando verdades
que no caben en los templos.
Jag.
22_11_15


.

19 de noviembre de 2015

La he escrito hierro frío,

poder callado, la he
llamado
roca en mitad de la bahía,
y casi nunca viene.

Pero yo la pienso
como el que respira,
nadie me obliga y
la incluyo sin argumento
en mi potencial
para el placer,
en mi capacidad
por los deberes.

A mi vida
se está agarrando,
sin querer, ella sola.

No sé imaginar
mejores besos
y no quiero refugio
para mí
en otros brazos.

Hierro frío,
poder callado, sí.

Pero sólo quiero algo,
no sé
como un cielo entero,
como una cabaña,
como una palabra
bien dicha en su momento,
algo cálido
profundo, ligero,
algo honesto y comprensivo
en lo que ella
quiera entrar conmigo,
algo en lo que ella
se sienta bien redactada.

Yo no quiero otra cosa.


Jag. 19_11_15


.

18 de noviembre de 2015

REVOLUCIONADO


La mujer a la que amo
es un tanque parado en mitad
de la plaza pública.
Nadie sabe qué hace ahí,
aunque tengo la ilusión
de que vino
a sofocar mis tristezas.
Debajo de su hierro frío,
por dentro
de su poder callado,
yo sé que su corazón
es como los ojos
de un diminuto animalillo
que arden en la nevada,
iluminando la noche,
resistiendo a los inviernos.
Mi amada se mantiene
poderosa, acorazada,
y quién sabe qué masculla
en mis días de revuelta.
Yo no quiero derrotarla,
y sé que va a destrozarme
con sólo guiñarme un ojo,
pero la amo
con el desespero
de la masa enfurecida
que la rodea, se le sube encima
y la cubre entera de besos,
armada
de claveles rojos.
Jag. 18_11_15


.

13 de noviembre de 2015

RAZÓN AQUÍ.

Y sí, yo soy el poema,
y soy el beso.

Y si te canto,
la canción.

 Jag_12_nov_2015


.

CLAUDICAR

Yo me siento
presumiblemente incapaz
de estar sentado
en un escalón contigo,
mirar juntos, asomados
a una ventana
sin darte un beso
en el hombro que me roza.

Jag._13_nov_2015.


.

9 de noviembre de 2015

LA PALABRA QUE TE DIGO


Estoy cansado,
descreído, engañado y sucio
de tanta frase hueca de tanto 
mundo redondo que tanto prometía.
En todo lo que se me reveló
mísero, encogido, insuficiente,
en todo lo que se me desnudaba
fácil sin querer en realidad
verme ni escucharme,
en todo puse corazón al resuello
y caricia al espíritu.
Derrota inabarcable, gestión y
economía del desgaste. Lo pienso
y se me enardece
el alma negra
y por único brillo
sonrisa de colmillo afilado.
Pero a la palabra que te digo
-y me dirijo a ti sola-
no le pongas este color
ni estos pestes. La he criado
con lo mejor que tengo desde chico.
He hecho lo que no te contaré
por mantenerla
pura, limpia y a salvo
mientras crecía conmigo.
La palabra que te digo
es la mejor que tengo
y no me cabe en los papeles.
Yo te la llevo,
pero no soy un peregrino,
yo te la doy entera,
aunque no la pidas ni me sobre.
La palabra que te digo
no puedo despegarla de mí
y es para dártela.
Siento que alimentaría
fatalmente mi negrura
el que por
miedo cansancio descuido
no acabes haciendo
con mi palabra mejor
lo que buenamente puedas.
Jag. 8_nov_2015


.

8 de noviembre de 2015

Te pienso, y me derramo en besos,

emplastando burdo,
ocultando con torpeza
la idea siniestra de que
deliberadamente ajeno,
infantil e irresponsable,
estoy sembrando
dolores para mañana.

Para cuando al fin
abra los ojos.
Jag._8_nov_2015 
.

SOBREVENIDOS



Las mañanas suelen ser de ansia esplendorosas. Las mañanas contigo por dentro en lontananza, me vienen preciosas, terribles y te siento faltando, como si en otra vida nos hubieran desgajado por venganza, por envidia, por medida precautoria, ay yo no sé. Es tan sólo que me despierto tan falto y tan lleno de algo tuyo en la cama.

El caso es que te me sobrevienes, como que te me asaltas, y entonces se me hace un mundo sacar un palmo de piel al nuevo día. Te me sobreimpones sin mi permiso, sin tu voluntad, y demoro desperezarme, se me pone cuestarriba la mañana, y me mascullo maltrecho tu nombre y te apellido de lejana.

Ay anhelos, ay fatigas, y qué lejos te va a acabar sonando todo, pero no sabes lo grande que se hace eso de que no estás, ni al lado, ni en una silla, ni entre mis brazos, y quién sabe en qué más no estás. Yo me tengo que decir en voz alta hay que hacer algo por la vida, y entonces ya voy teniendo fuerzas para quitarme el pijama.

Pero mordiscos y abrazos a mí mismo, pues por dentro de mí, tú sigues a lo tuyo, a ti todo te da igual, y me muero por encontrar algo blando, me beso el hombro, y tú sigues por dentro con pertinaz inquina, como haciendo preguntas escondiendo la mano, como tirándome piedras con la boca cerrada. Y me lanzo a mantener el calor de la almohada, seguirte, mantenerte en vilo, besarte en algo, por ejemplo la esquina aristada de un mueble de aglomerado. Yo me ahogo, como ya te he dicho, yo me arrebato porque nada es suficiente, y me acaba doliendo la sobrevenida certeza de este amor tan interesado. No quiero tener momento de pensar en la postura y compañía en que duermen tus zapatos.

En fin, preciosas y terribles mis mañanas contigo por dentro, mientras me levanto. En este plan no escrito, que me estalla en los textos, las teclas y las manos, sólo encuentro consuelo en que si llega la hora de los besos presenciales, al menos en tacto, aroma, contenido, calor y textura, yo sé que todo va a ir a mejor, seguramente.

Jag._8_nov_2015

 

 

.

7 de noviembre de 2015

MAYOR MISTERIO

Con cualquiercosa
que tú me dices
comosinquerer, yo construyo
y todo me va cogiendo
sin premura solidez blandura,
la monumentalidad del aire,
una vaporosa y dura dulzura
una hondura consistencia
de suspiro
que se me mete
en las tripas del sueño.

Me vas
cogiendo peso, amor,
me vas
cogiendo carga
tangible compostura
volumen almacenaje, amor.

Y yo
no dejo de pensar
que como un pajarillo asustado en la noche,
se te escapa el beso del día. Y
me iluminas las galaxias, y no.

Me arrebatas
y me matas el proverbio,
mi costumbre
por el espanto, y no.

No quiero nada lejos
de tu voluntad.

No quiero nada fuera
de tu iniciativa, yo quiero
que salgas a bailar gozosa
y me pienses en los pasos,
yo quiero
que un día cualquiera
en tu plato favorito busques
un sabor tuyo y mío,
yo quiero
que me sientas
me soples y con gula
me poseas por entero,
yo quiero
que me reces me bendigas incluso
me destruyas
en el corazón de
tus jugos gástricos.

De nada sirven
los castillos levantados por mi mano.

Yo estoy cansado de mis letras,
de que todo me vaya
tan estupendamente bien
en desgajada autonomía.

Yo no quiero
alejarme de tu pan, estoy harto
de suspirar
en el punteo de tus labios
y me digo bobo sobreviviente
por qué
habría de renunciar al zumo.

Esta letra que te digo
mi amor, mi hermana, compañera,
sombra del frescor
tirada en la vereda, furor uterino
alimento de mi travesía,
esta letra que te canta
y que te espera, este son
que te baila te anticipa
sólo canta sólo grita
que quiero vivir,
que quiero vivir,
alejado, amor, del Ctrl+Z,
que quiero
yo quiero tu aliento tu suspiro
la dulzura dureza
ternez de tu carne,
tu dejarte llevar
tu brío
decisión cordura
arrebato y desmesura,
esta letra digo,
la que te pongo
por apuesta
es la única posible
puerta de mi
efervescencia desvarío,
mas repito,
yo quiero vivir,
quiero
VIVIR,
y hoy es el día de los muertos,
y convendrás conmigo
que es un día estupendo
para amarnos,
y es el día propio
de destrozar lo que no sirve,
de salir a quemar
lo que nos tenga separados,
vivir, amada,
sin miedo ni queja
en nuestro incendio provocado,
vivir, te digo y quiero,
el día hermoso
en que el amor
se siente bienvenido
en corazones leales honestos
pacientes que nunca
le han abandonado.

Siempre,
escucha mi tonada,
es día del amor verdadero.

Siempre
es día de dame más
de ésto que me gusta .

Siempre
es día de agárrame fuerte fuerte
ahora que nos hemos encontrado.

La yerba brillará,
por otra parte,
en tu cuerpo que descansa,
como un teléfono apagado.

Y la lluvia
sin remedio se cierne,
la duda
se burla, el arañazo
se enfría
entre nubes que adormecen
a mi sol cansado.

Y es día
de ya está de tonterías,
es día de ya está,
me decía,
de poner lacitos perfumes
a tu silencio atronado.

Es día
en que sin escrúpulo
digo ya está
y ennegrezco clausuro
los deportes
en que se juegan
tu dolor y el mío.

Es día
de despertar
o nada,
es día
de despertar
o dormir para siempre,
día de darle
la vuelta al mundo y darle
un torteíllo en la grupa,
mientras voy cantando
con creciente convicción que
yo tengo que atravesar que te amo.

Es el día, no me tiembles,
del caos al orden
y en sentido contrario.

Es el día, ni rechistes,
de la soledad compañía
que busca la sabiduría
decisión de tu boca,
de tu corazón, por tu mano.

Ni tú ni yo
sabemos, atiende,
dar pasos de un pie,
y me digo que a ver
si después
de tanto construido, al final,
no voy a saber manejar
lo que de mal o de bien hallaría,
pues tú y yo estamos así,
tan cerca cerca
del elemental componer poesía, que
vamos a ver si al final
todo esto
no va a tener mayor misterio
que ponernos
de una vez en serio
a buscarnos el día
de encontrar la manera.


Jag. 7_nov_2015


.