30 de diciembre de 2016

EJEMPLO

Te amo.
Y que aprendan los niños.
Jag.
29_12_16


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Te quiero respirar.


Y me da vergüenza
poner firma,
confusión y extravío 
en el intento sencillo
de beber contigo
las aguas de tu alma.
No hay hora,
mesura ni concierto
para el hambre que te tengo.
Jag.
30_12_16


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ATENCIÓN, CITA!

La vida es aquello que te va sucediendo mientras estás ocupado leyendo estúpidas citas de John Lennon.
Jag.
29_12_16


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LA VERDAD

La verdad
es que te amo con todo.
No quiero ser un listo.
Quiero crecer hasta
Faulkner Fiodor
Epicteto Baltasar,
Will y Walt, los Henrys,
para seguir
manteniéndome inocente
sorprendido y niño.
Encontrarme contigo
anonadado explorador,
como Picasso y Hockney.
Y amarte
como Dios.
Jag.
29_12_16


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Ay, la preguntita.

¿Qué fue antes,
la gallina,
o estar hasta los huevos?
Jag.
28_12_16


Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "ESTILAZO". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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Estornudo

El Universo
es un estornudo.
Pero siempre sale alguien
con eso de
es que yo
soy una persona muy.
Jag.
27_12_16


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El diablo

El diablo sabe más
por Chéjov
que por diablo.


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LA PUERTA DE ATRÁS


A la poesía 
hay que dejarle
puerta de atrás,
para sacar la basura.


Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "FLORITURA". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

SIEMPRE


(Siempre es de amor)

Jag.
25_12_16


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Predicar


DE LA MANO

Cogernos de la mano
y salir juntos al encuentro
de lo que pase.
Jag.
25_12_16


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EL SUEÑO ACUMULADO


Es lo del otro día,
lo del siguiente,
y lo de ayer, lo que
me sorprendió,
lo que pedí lo
que no esperé.
Lo tengo en las manos
la respiración la tripa,
la mente la boca,
que se me ahogan
de seguirla.
Es
sabor y suspiro
aroma y arrebato, es
ella mi tempestad
mi paisaje
explosión mi
casita en el río.
De verdad. De verdad
que lo quiero y me puede,
de verdad que sería
para hacerle a esto
un pan inmenso
e ir corriendo
a poner un trozo
en la puerta
de cada casa,
en el hueco
de toda mano, en
la boca de todo
corazón.
Creedme,
yo la siento y
de verdad, anoche
la he escuchado, y
de verdad, qué
le hago, es
lo del otro día,
lo de ayer
lo siguiente, y ella,
de verdad,
de la buena.
Jag.
24_12_16


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ALOE VERA,


siempre a la verita tuya.
Jag.
21_12_16


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21 de diciembre de 2016

MI REGALO



Me acaban de llamar, y viene Olga. 

Me he pedido asuntos propios, claro, aunque hoy quería señalar el día dándole a PLAY a dos ediciones, que ya tengo impresas en el estudio de La Leñera, en Coín.

Pedir asuntos propios por amor es algo muy flamante. Eso lo explicaré otro día.

En todas partes están lloviendo bombas, y les están robando la vida a quienes menos tienen. El mundo parece estar hecho para el desamor, la injusticia y el miedo. Pero no.

Que tiemblen los malos gobernantes, los insensibles e ignorantes que les aúpan y aplauden, que tiemblen los que nacieron satisfechos, los oscurecedores del color y la alegría verdadera del estar vivos. Que tiemblen, porque no soy yo el único que hace regalos en mitad del derrumbe.

Esta noche, cuando mi sobrina esté durmiendo, yo voy a ponerme a los mandos del amor puro.

He conseguido una guillotina, y rodarán cuadernos.


Jag.
19_12_16


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DE DOMINGO


Faulkner es como
cuando respiras
demasiado fuerte
en invierno, por
la mañana temprano,
y se te saltan
las lágrimas.
Se me confunden rebeliones
en la boca del estómago.
Y cada dos páginas
tengo que ir
a darles besos
a tus fotos.
Jag.
18_12_16


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UNA CERILLA ENCENDIDA PARA CRUZAR EL LAGO


No es posible el imposible. Fíjate. Si se define como no posible ¿quién podría arrogarse la total seguridad de que no pasará lo imposible? Nadie. Fíjate.
Decir imposible es especular, sin demostración posible, que algo no será o no pasará. Se podrían admitir, en sana prudencia, la dificultad y la improbabilidad, con lo que se dejaría un inteligente margen a la duda por una remota posibilidad.
Nadie puede comprobar que algo no será, pues la duda que gobierna lo que aún remotamente tiene su posibilidad, nos sobrevivirá a todas y todos.
Podemos decir sin invento lo que pasó, pero no lo que no puede pasar.
Decir imposible es miedo del que lo dice, impuesto al que sólo lo escucha. Es coacción y disuasión, como burda manera de cerrar un argumento o una conversación. Es cansancio, es claudicar cuando pensamos en lo que queremos o necesitamos, y nos juzgamos débiles o incapaces, y acabamos rendidos y conformes en nuestra indigna pereza.
Sólo al final de los tiempos podría comprobarse con total certeza lo que ha pasado y lo que no pasará.
Si tus esperanzas y esfuerzos no se cansan, hasta el fin de tu tiempo contigo seguirán.
Y que rechinen los dientes de los desalentados: en el último segundo antes del final de los tiempos, cualquier cosa mantendrá intacta su remota posibilidad. Y al segundo siguiente, con el fin encima, ni los creyentes ni los escépticos, ni los ciegos ni los iluminados, estarán ahí en condiciones de glosar lo que ha pasado, ni de proclamar la certeza de lo que nunca ha de pasar.
Jag.
17_12_16


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TRAJE

Vístete de mi.
Alegre o elegante,
comedido descarado.
En invierno y verano
entretiempo.
Voy
con todos tus zapatos.
Jag.
17_12_16


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A quien amas, todo.


A ver si pone
una cara bonita
mientras se plantea
tal vez.
Jag.
16_12_16


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Ahora que ella duerme

Aprovecho, ahora
que ella duerme,
para fantasear
con que soy un
matemático ingeniero
de talento, como
el del cubo de Rubik, y
me pongo toda la noche,
y para ella,
tan preciosopéyica y soliviantriz,
cuando despierte,
yo le voy a tener preparada
como una coliflor de colores,
en gomalaca pastadura,
extensible y disgregable
que en una postura es
El Libro de los Abrazos, pero
se puede mover a Rayuela,
o a Hojas de Hierba, y si abre,
Ana Karenina, La Montaña
del Alma o Por el camino de Swan.
Ay, yo no sé, ayudadme,
cualquier cosa
que la haga sonreír,
cuando despierte,
a esa mujer
que me salva la vida.
Jag.
16_12_16


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¿GORDO

como una tapia, yo?

Jag.


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15 de diciembre de 2016

ENEMIGO DE MÍ


Escribir descarnado es vivir con el hueso al aire. Todo bien alejado de la seguridad y el calor de los restos del recuerdo del seno materno. Lo bien que estábamos, aunque luego todo fue luz y lloro y sangre y mierda. Y retos. Y fines. Tentativas y golpes. Y aprendizajes sin saber para qué. Y vengan ensayos para componer tu canto a la vida. Y mantente guapo y positivo. Constructivo. Tolerante. Como a tono con la felicidad generalizada y deseable. Sociable. Asimilado. Nutriente, acogedor y educado. Como capado desbravado impersonalizado, a salvo de ser quién para atreverte a plantear siquiera la peste que echa todo esto. Yo no elegí vivir para acabar en el pelotón de los descarnados. Tampoco en el montaje de los demás. Todo es falaz. Todo es un intraducible me cago en la hostiaputa desde la óptica budista. Todo es imbecilidad después de haberte puesto a tontear con el nirvana. Todo es mísero cuando cae el telón, pero eso sí: esencial. Descarnado, como ya he dicho. Un chiste sin gusto, sin mensaje y sin gracia. Y una risa que parece que se han dejado olvidada mientras descargaban un sucio contenedor en el polígono. Un calor de cajero. Una amabilidad de funcionario a las doce. Una fe de sonoras palmetadas en el pecho, y escándalos cada tanto por la rectitud y el orden, y moretones en la frente. Toda la vida blandiendo el machete, penetrando en la espesura. Haciendo caminos que no llevan a ninguna parte. Abriendo por delante, y cerrándose de matorral por detrás, a los dos días. Nacemos para no tener casa. Nacemos para hacerle los coros a la explosión primera. Y venga adelante con el farolito, con tus míseras luces. Descarnado. Y ahonda en el hueso hasta desnudar también tu espíritu. Y nada. No es vacío, no es posibilidad. Es nada. Ese es el chiste. Por eso hay Liga y política cultural. Por eso hay ONU y Tinder. Por eso hay sueños y retos y constructo social. Por eso hay una idea de salud mental. Por eso hay religión en todas partes, y arquitectura económica y tramoya espiritual. Descarnado y adelante, con el farolito y el machete, persiguiendo ilusiones. Colgándote de los rumores de la selva. Construyendo futuro en las promesas de una piel de tu parte. Jadeos y susurros. Alegrías impostadas. Lloviznas. Adelante cada cual, y a ver qué se saca de diseccionar una lenteja, en el justo momento previo a empezar a germinar. Y adelante con buena cara. Adelante como un buen vecino que disimula con los de arriba y esquiva a los de abajo. Adelante hasta desentrañar la puta estúpida ignición primigenia. Me duelen las articulaciones por saltos que di hace tanto que no recuerdo. Donde ponía compañía era miedo a la verdad. Donde ponía conciencia era un mostrarse banalmente fuerte. Donde ponía amor era un porno con nombre y apellidos. Donde ponía constancia era costumbre. Donde ponía fe era cansancio. Y fines por inercias. Soy un conglomerado molecular desapegado de su casta entera. Hoy pincho. Hoy me pudro. Hoy no tienes que cargar conmigo. Me dicen que siempre tiendo a hacerlo bonito. A más de una y de uno les sale lo entrañable a mi contacto. El abrazo, y esa euforia del bien. Hoy es allá cada cual y no hagas por sostenerme. Y aún así, aquí mi alegría. Aquí mi postura. Lo que de mí la gente conoce. Todo el día con lo justo en el corazón, con lo noble en el espíritu, ofreciéndome. Todo el día con el amor en la boca y en el intento, aún sabiendo que la vida es de todo lo demás. Tengo que avanzar para que mi calor y mi aliento mantengan bello y encendido este teatro. Tengo que escenificar la belleza. Creer en el Arte. En la poesía de las cosas. Tengo que hacer a conciencia una buena letra para mi historia. Que mire el gobernante y se sienta avergonzado. Que miren mis maestros y lo vean todo, en su desnudez y vestuario, y nunca se decepcionen de las horas que echaron conmigo. Que miren los inteligentes y sonrían buenamente. Que sepan los buscadores que no construyo con pena. Y performar mi vida, que soy ejemplo para los niños. Adelante con la desesperación que es la única fuerza que depende de mí solo. Adelante. Hacia la oscuridad tranquila, sin alardes y sin sabor. Adelante descarnado. El hueso al aire. Adelante y ahonda que hay más. Ahonda en tu espíritu. Adelante y de los pies a la cabeza, ahonda en el amor, hasta que lleguemos, descarnados, a la nada.

Jag.

15_12_16


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14 de diciembre de 2016

LIVE

Hola es una elección.
Adiós es una imposición.
Jag.
14_12_16


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DIBUJO


Quiero a (casi) todo el mundo.
Saber que no soy quién,
que soy pobre, imperfecto,
limitado, y aún así, darme todo,
a ver lo que puede ser, ponerme
en tus manos,
sólo es contigo.
Jag.
13_12_16


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Un verbo

El amor
es un verbo
que quiero contigo.
Jag.
12_12_16


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No hay pasos


de un pie.
No hay amor
de una mano.
Jag.
12_12_16


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Mamá


Lo mejor es siempre parecer pequeño. Dejar abierta una pista de que siempre hay algo que hacer por ti. Mamá lleva la carga de todo, y es el sostén y el espíritu. Mamá se ofrece como plato y cocina del amor, sabiendo que su momento de comer será cuando ya todo esté revuelto y frío y rotos los adornos. Mamá pare con dolor, y con ese dolor convaleciente, teta y teta y alegría. Todo crece y más teta y más dolor, porque todo lo que crece, con alegría y dolor se despega. Mamá está siempre tan sola en eso. Mamá tan sola, lleva las cuentas. Mamá sabe lo que hay que poner, los ovarios paren y siguen, y saben lo que falta. Y dolor y alegría, mamá sabe que con ovarios todo llega. Sabe más que nadie de lo injusto de todo esto, de las barbaridades que del amor se esperan. Pero teta y teta, los ovarios siguen, y saben de las luchas. Mamá no tiene costuras. Mamá no se rompe, porque todo lo que nació hijo siempre quiere teta. El desaliento no viene a cuento y no se estila su tristeza. Y lágrima y disimulo, entereza y alegría, y que salgan las cuentas. La satisfacción de que todo acaba sonriendo. Y antes de que todo esté frío, marchitando, casi en retirada, lo que con leche hizo, se va lejos lejos para siempre, soltando amor por los poros, dejando el mundo perdido de sal de los ovarios, que todo eso riegue y sirva, con alegría, para poblar la tierra.
Jag.
9_12_16


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Te amo, hay


que ver, yo creía
vivir tan tranquilo,
fustigándome.
Y qué va, la vida, que
tira la piedra
con la boca cerrada,
también muerde mientras
esconde la mano. Como
yo quería, oye.
Y todo tan bonito,
jugoso alimenticio,
tan de repente.
Jag.
7_12_16


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No está muerto,


es su constitución.
Jag.
6_12_16


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SI SE RÍEN,


te putean, ridiculizan,
ningunean, en suma,
si te envidian,
ponlo
en el currículum.
Jag.
5_12_16


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Tanto miedo,


y la muerte es un ratillo.
Jag.
4_12_16


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Esa mujer no escampa.


Y yo
no quiero portales.





Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "GENTE QUE TE LLUEVE". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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EL CLÁSICO


Quevedo-Góngora
Picasso-Matisse
Beuys-Duchamp.
Jag.
3_12_16


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LAS FORMAS


Muá (ñam)
Ñam (muá)
Jag.
3_12_16


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DA IGUAL LO QUE HAGAS.


Lo importante
es el vocabulario.
Jag.
3_12_16


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PARTIDAZO


Soy más del doble
de joven que Justin Bieber,
y tengo dos veces
los abdominales
de Brad Pitt.
Jag.
2_12_16


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DOS MIEDOS


1. Llamar a la puerta y que detrás no haya casa.
2. Que pregunten quién es y no saber contestar.
Todo miedo, a veces. Todo templado y sin gusto y sin audacia. Y derramada naturalidad de la sangre. Hambre del vello.
A veces todo se levanta cansado para volver a preguntar, para volver a poner flores en la vida, a veces, demasiado cansados para vivirnos, para ir puerta por puerta a decirles a las semillas que tienen esperando el amor que les corresponde por el ejercicio obligado de habitar la tierra. A veces. Se impone el doloroso cansancio de mirar en todas las almas, a veces. Y de dejar, por si acaso, algo de aliento cerca de quien hace simple ademán de abrir los brazos.
A veces, demasiado extensas tus manos abiertas. A veces pediría asuntos propios del vivir. Acariciarte con un beso tonto, y una risa floja y mudarme a todos los lugares de tu mundo. Yo lo veo tan sencillo. Pero
a veces ola que no llega. Exasperante silencio en la tormenta. Viento salvaje que no encuentra casa. Callados murmullos de resurrección en los corazones. Veladas miradas de niebla en la nada, siempre a veces.
Muéstrame tu dolor, te diría, de haber sido el de siempre. Te comprendo y te etcétera de sin tu alma no puedo vivir, te estará diciendo esteaquel. Y cabalguemos juntos el espanto.
Y a pesar de todo, alguien nos quiere vivos.
Tú y yo tan incompletos, cañaveral vencido.
Tú y yo, rizoma escondido, matemática sin axioma, latiendo bajo la riada.
Tú y yo, y dos miedos orbitando. Y algo se está equivocando, en el horizonte nervioso. Y todo emoción en la bruma, y música que no sabemos, hasta que un horrible resplandor nos despierte.
Y tú y yo. Y tanto frío.
Jag.
1_12_16


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3 de diciembre de 2016

Videotexto # 14_Los poemas no se equivocan

Videotexto #14_Los poemas no se equivocan from JAG. on Vimeo.

Si dedicara más a acercarme más a los poemas que me cambiaron la vida, esos poemas tendrían más vida, y yo tendría menos poemas.

Acting/ voz en off: José A. González.
Dirección/montaje: Ariel F. Verba.(https://vimeo.com/afverba)

Producciones Flamantes.

Pueden leer el texto completo en:
http://hambredejag.blogspot.com.es/2016/11/los-poemas-no-se-equivocan.html


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