28 de abril de 2018

NIÑA PARKER

Ay, todo eso que tú sabes, lo que de pronto paf, y ya está ¿te has dado cuenta? Me pregunté qué tal estás, dime quién seres, por favor si quieres, mientras te vi, de lejos esta tarde, con tu trenza fina. Qué sola me pareces de repente, cuando te pienso ahora, tan siempre en tu trabajo, de trajín con tanta gente.

Una sonrisa se me escapa siempre siempre, al volver la cabeza, cuando sigo andando y vuelvo a quedarme solo, mientras te imagino algo, no sé, cómo me serías sorprendida estupefacta por ejemplo, o cómo se te pondrían los ojos de incomprensión conmigo, y también de amargor desaliento, también, niña del abrazo distante, por incluir todas esas cosas que tú sabes, las que de pronto paf, y ya está ¿te has dado cuenta? también cómo se te pondrían conmigo las manos de ganas, y la dureza ternez en la islita morena de cada uno de tus pechos, y las piernas de lascivia, no creas, que hambre no me falta, ni en albores ni en postrimerías, ya ves qué tonterías a estas horas. Ya ves las cosas que llegan a ocurrírseme contigo tan sólo por verte en tu sitio normal a la hora acostumbrada, sin darle un rodeo a nada ni perfumarte la flor especialmente: palabras, líquidos, esperanzas infundadas se me ocurren por un abrazo lento que te diera para siempre sin pensar en qué decirte, mientras un himno solemne sale de un cuerno inglés, y sentirme bien fundido en ti sin palabra ni juramento, sin arrepentimiento que atraviese los años de bruma. Y rítmicos cordiales resuellos de alma vagabunda.

Siempre siempre esa sonrisa que se me escapa cuando ya no me ves. A mí, a mí, que perdí para siempre la fuerza de salir a la calle sonriendo a todo el mundo, poniendo en la cajita del corazón de cada niña bella la posibilidad peregrina de hacer un nido o un hogar, un cobijo, un refugio, una marquesina provisional para la que está cayendo en esta vida sin piedad. Ya ves, las cosas que me pasan por dentro sin que tú eches cuenta de nada.

Y mueran las cifras, descansen las palabras, al paso del innombrable.

Quizá no estoy tan accesible para nadie, en estos momentos. Quizá ya estoy demasiado cansado de la gente que se emboba con el canto de los pájaros que se marchitan en sus jaulas. Yo cada vez sé menos, ay, infierno dulce que me consumiera en tu abrazo, para qué voy a engañarte. Yo cada vez tengo menos sitio en el alma para nadie. Quizá tan sólo boqueo mis ganas en un emperramiento como el tuyo, y desmorónense antiguos palacios de azúcar. Y me pregunto, mira que si pudieras encontrarme algo, así de lejos, mira que si la vida fuese una explosión de jacintos por dentro tuyo mientras decías tanto gusto, o buenos días, o tan sólo gracias simplemente, y yo no me había enterado, de tan pendiente, ay, niña de la flor callada. Mas tengo que tender la lengua en su celda de carne, pues están chirriando la puertas de los negocios y se está tímidamente despertando el firmamento halógeno. Te irás, libre como una polilla cansada, a posarte de mí tan lejos.

Yo sé que te va a ocurrir el amor en alguna parte. Las manos van a hacer su papel en el corazón, y se abrirán las aguas y se correrán las cortinas. Y lo harás tú, y la fe y la inconsciencia y la luz de la voluntad de tantos otros. Yo lo sé. Y volarán los papeles y en cualquier caso, yo seguiré diciendo sigue soñando. Y haré trajes de lágrimas de lujo, y banderas con mis libros.

Yo tan sólo quería decirte no te olvido, tan pequeña, y ya me duele de tanto que a mi pecho te apretaría. A veces pienso todo está perdido. Lo pienso para mí, mientras intento festejar y dejar lo mejor que pueda para los niños. Pero luego, luego siempre respiro un poco, y sé que soy una semilla que nunca muere. Y te pienso sin rodeos, y me sale ay, todo eso que tú sabes, lo que de pronto paf, y ya está ¿te has dado cuenta? Y te digo, qué tal estás, quién eres, por favor si quieres, dime, qué sola me pareces de repente, tan siempre en tu trabajo, de trajín con tanta gente. Y me sale mírame que siempre te tengo algo. Que siempre te lo quiero dar todo. Me sale fíjate qué hermoso es el bolígrafo que compré cuando se rompió mi padre. Mira qué bonito y qué valiente va proclamando su color ahora mismo, mientras se va muriendo la luz de la tarde.


Jag.
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A veces un nudo


por dentro del pecho.
Y me digo escribe,
escríbelo, y al mismo
tiempo para qué.

Pues todo está dicho
cuando la miro.
Y no quiero
vida más allá
de ese vivir confiado
en su corazón,
en mi corazón,
tan ardiente.
Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "ELLA". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:
 
 
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LA COSA IMPORTANTE



La cosa importante
la invento,
y luego
me arrepiento.

Jag.
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TU SOMBRA EN EL SUELO


Amar es como ponerte a contornear con tiza tu sombra en el suelo.

Te aplicas en ser preciso, pero estás demasiado cerca para ver lo que estás haciendo.

Cuando te levantas para saberlo, ya has dejado de hacer. Y todo se ha salido de madre.


Jag.
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Soy un alma pura,
intachable, invencible.

Yo lo sé.



Jag.
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CÓMO VA EL RÍO



Miedo de empezar otra vez a cargar las tintas. Siento con la cabeza, pienso con el corazón, decido con el estómago. Los pies fríos y las manos ardiendo.

Y mientras, haciendo cosas por el dolor,  ríos de lágrimas de oro, intento en soledad campos de belleza para derribar a la miseria, para que haya en este mundo algo más que maldad caminando con paso vacilante hacia la muerte.

Y mientras, funcionando como las farmacéuticas, haciendo cosas por el dolor. Haciendo cosas contra el dolor y gracias a la soledad.

Todo este fuego para nada. Todo este frío indiferente colgado en la parra del universo.

Ven conmigo. Dame la mano, que sin tu aliento a mi lado voy a acabar preguntando en voz alta para qué hemos nacido.

Ven conmigo, amor, y ya nunca volveremos a ser los mismos.

Ven conmigo, y que nunca se nos acabe la soledad.

Nos vamos para no volver. Echa una muda y trae todo tu dolor.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "COMO UN RELÁMPAGO VERDE". 

 
 
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18 de abril de 2018

AGUA DE SED ANTIGUA



No soy nadie,
no tengo nada, sólo
puedo darme yo, hace tanto
que no paso por tu calle
para verte.

Se te descontrola
una sonrisa, una
palabra amable
que no te pedía.

Ese sol
que no recordaba.

Jag.
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QUIZ



El Día del Libro es:

-Cuando se vive.
-Cuando se siente.
-Cuando se piensa.
-Cuando se escribe.
-Cuando se corrige.
-Cuando se ilustra.
-Cuando se maqueta.
-Cuando se publica.
-Cuando se promociona.
-Cuando se vende.
-Cuando se lee.
-Cuando se comparte.
-Cuando te acompaña.


Jag.
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DERIVA



Una niña se metió en el río, y con sus manos se puso a parar el torrente.

El amor dice lo que quieres, aunque sea más que lo que puedes.


Jag.
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ES UN MUNDO NUEVO



Se me ha quebrado la felicidad que ella quería para mí.

Y ahora todo está maltrecho y mal encajado. Ahora tengo que manejarla con cuidado, porque ha quedado con aristas cortantes, y el suelo lleno de esquirlas invisibles que crujen y se clavan en cuanto doy un paso.

No sólo ha dejado de ser bonita, la felicidad que ella quería para mí, es que el calor se le escapa por todos lados lamentablemente, y se le cuela la lluvia y es que así no hay manera, me está pareciendo.

En fin, que todo esto es más bien triste, por decirlo rápido y no revolcarme en la miseria.

Yo sé que podría ponerme a arreglarla, buscar cada cachito uno a uno y volver a probar pacientemente todos los encajes hasta que esa felicidad que ella quería para mí, y yo, y ella misma, quedemos recompuestos y dando un buen mensaje sobre lo poético de la ruina y lo patético del intento de mantener formas más o menos bíblicas coránicas talmúdicas brahmánicas shintoístas totémicas védicas animistas en la dolorosa y deficiente organización de este mundo civilizado. Pero no. He evaluado, en mitad de la lógica frustración, que el pegamento me sale más caro que plegarme a la lógica de los nuevos desenlaces. Creedme que lo he probado y no he tenido fuerza ni convencimiento, ni ilusión ni entusiasmo para seguir adelante. Se ha quebrado la felicidad que ella quería para mí, y yo estoy más que cansado de hacerme el héroe. Y no doy más, que esto al final va directo al pobre entendimiento de una pareja puesta de palomitas magreándose tristemente en la oscuridad titubeante del cine vacío de mi pueblo.

Además, que ya puestos, siempre me he sentido segregado de la gente que basa sus palos de ciego en acertar con la felicidad. En realidad me he ido apartando, a lo tonto, de tanta gente que iba a descalabrarse igual que yo, pero dando insufribles lecciones acerca del camino correcto. Y oye, cada quién con su épica. Yo prefiero ir con una canción en los labios. Al final, la felicidad está hecha de todos los intentos, para acabar encontrándola cada uno, en soledad, en su propia baba.

No es desprecio por la felicidad que ella quería para mí, que se me ha quebrado, es más bien me parece una especie de ansiedad por saber lo que me viene delante. En honor a mi pretendida gallardía diré que nada de esto afecta a las cosas importantes. En lenguaje elevado, la amo como las canciones antiguas que nunca mueren. En tono perruno, sigo pensando constantemente en cosas que no está bien que sepan en su casa. En resumen, se me acaba de quebrar la felicidad que ella quería para mí, y ahora me siento como en un nuevo mundo, y llevo conmigo como sabores, aromas para seguir de alguna forma persiguiendo lo que de ella yo quería. Aunque siga sin saber cómo hacerlo.


Jag.
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16 de abril de 2018

TIBIA



El hambre verdadera es voraz, impaciente y egoísta. El hambre es una verdad que no guarda nada para después.

Yo sé que soy un fuego que se está devorando a sí mismo desde dentro.

Yo sé que estoy siendo lo que no quería ser.

Y sé que nada tengo por guardar en el corazón de quien no mueve un dedo por mí.

Si me has conocido así, si me has mirado y has visto más allá de la superficie que acarician y desgarran los ojos, y me dejas para la otra vida, yo en realidad me quiero librar de ti.

Llevo demasiado tiempo cansado del todo. Yo quiero volver a ser un coágulo de sangre y de lágrima y de sudor y de mierda. Y que no se monte conmigo el mundo sus pobres esperanzas.

Yo quiero esponjar el suelo y latir por dentro de la tierra. Que nada sea mi luz si esa luz no soy yo mismo. Que nada sea mi ayuda ni mi compañía, que nada sea mi pan ni mi boca si ese pan y esa boca no soy yo mismo.

Eso quiero, y no me hagas más aspavientos carantoñas con tu felicidad ni con tus dolores. Latir por dentro de la tierra quiero. Y que en silencio por mí se estremezcan y se corran las flores y los frutos del campo. Que deje en el aire un rumor que precipite de gozo a los insectos voladores hacia los agujeros de las casas. Y que la tierra preñe sin saberlo, y que el cielo se sienta verde profundo.

Eso quiero. Mi propia estrella por dentro, iluminando mi día mi noche al mismo tiempo. Y quiero ser alegre, lejos y aquí mismo, de la alegría de los hombres.

Latir, como digo, callado y pleno, porque nunca he caído y nunca he amado. Y romper, y corroerlo todo sin ruido, porque estoy siendo lo que no quería ser.

Y que la vida me celebre sin mirarme, como ahora, y que la muerte me alcance sin desmayo.


Jag.
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ABRIL NO ESTÁ MAL



Normalmente cuando escribo, digo alguna cosa con la ayuda de las palabras. Y no puedo hacer mucho más, qué quieres, siempre hay alguien cerca, aunque siempre te canta la misma canción.

Otras veces, me parece que las palabras dicen cosas con mi ayuda. Y tengo que ser abierto y tolerante comprensivo, joder.

Pero hay días en que llueve miserablemente un sol dorado que se derrama en la calle de todos, son días enconados en rincones oscuros que creo compartir con el alma de la gente, esos días en los que me encuentro con la suerte de que es la cosa la que nos llama a mí y a las palabras, para que le ayudemos a decirse sola.


Jag.
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APLAZAS

En otra vida
quiero ser
un río subterráneo.


Jag.
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SOBRAS



Ella tiene un viento,
una gota y un silencio.

Ella viene con todo eso
que le sobra.

Ella se cruza contigo
y te lo da, y ella sabe
que muerto
que hambre
que frío.

Y todo está hablado
de repente, toda esa agua
que no vives, porque ella
tiene espacio aunque tú
no tengas sitio.

Ella tiene un viento,
una gota y un silencio
que le sobra.

Ella bebe tu palabra sola
y se vuelve
a ver qué haces
con esta vida que pasa
sin que haya ocurrido.


Jag.
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MORDEDURA



Algo nuevo en este mundo.

Algo sencillo
que no tengo que robar.

Algo que será
en un solo tiempo
la carne la palabra,
el llanto la alegría,
el abrazo,
el valor,
mi sol, mi lluvia.

Mi ladrido acompañado,
amorosa mordedura,
en mitad de la noche.


Jag.
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4 de abril de 2018

APOSTARNOS



Es de verdad que me muero de hambre por ti. Lo que pasa es que para ti parece que la vida que compartamos vaya a ser apostarnos con la mejilla en la culata de una escopetita de feria, respirar pausadamente, y soltar tres plomos para que intentemos cobrar un peluche, un llavero o una rana. Y así ya ves. A ver cómo te explico yo que cuando me pongo delante tuya, el tema no es de cuántas maneras te comería, a ver si me entiendes. Que contigo merecería salir al campo con sabor de sangre en la boca, y meterme en zarzales hasta el cuello, aunque a la noche vuelva sin nada.

Amar no es tener algo que callar.

Amar es hacer por que la vida tenga algo que contar.

Mientras yo estoy cada vez más volado, parece que tú ensayas nuevas maneras de poner los pies en la tierra. Te organizas para mudarte a ti misma, mientras yo intento escaparme de mi piel, que se me queda chica. En fin.

Créeme que me muero de hambre por ti. Y cuánto te disfrutaría una migaja de quien eres.

Pero la vida me deja la cara de cuando te vas a comer un plato con colmo de papa hervida sin sal. Sabes que te vas a hartar, pero bajas la mirada hasta casi un apagarse, y juegas con el tenedor aunque ya no quema, porque esto es lo que hay.

Jag.
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1 de abril de 2018

VERDES



Me viste de lejos, y simulaste una mueca de impaciente cansancio. Pensé ya no sabes qué hacer conmigo entre manos, cuando ya todo parece que está dicho. Pero por mucho que nos esforcemos el silencio nunca es indiferente, lo que antes fluía se acaba derramando, y un aliento que parecía sostenernos, va perdiendo la fuerza, y todo se nos escapa en un pequeño quejido desmayado.

¿Habrá pasado ya todo el amor que vamos a tenernos?

A veces uno y otro ponemos todo, y sólo nos da para tener juntos una derrota. Y parirla con dolor.

Antes yo pensaba en qué hacer con el deseo. Y me retorcía las manos, y las piernas se me movían solas, y todo era una ansiedad constante atenazada en el pecho. Y todo era para nada.

Ahora no tengo ánimo para pensar en olerte despacio y acabar sabiéndote toda.

La luna sigue igual cuando el lobo suelta su dentellada formidable al aire de la noche. Y me quedo más solo que antes, pensando en lo caro que te acaba resultando un saludo.

De todos modos, aceleraste con prisa  calculada y contenida, y no pude evitar reírme un poco. No me viste mirándote fugazmente, antes de darme la vuelta, mientras me decía, metiendo con fuerza las manos en los bolsillos, mírala qué guapa va siempre, camino de su vida normal.


Jag.
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