30 de abril de 2017

TÉ VERDE ROMERÍA



A -Me duele ese escalón entre nosotros. Pensar que te mantienes en esa postura en la que todo es regalo. Sin hacer nada.

B -Las cosas no son como tú piensas.

A -Sí, mis demonios pensando por mi. Y yo hablando por ellos.

B -No sé nada de lo que piensas. No puedo imaginar que pueda hacerte sufrir algo de lo que digo.

A -Aparte de que sea inseguro y vulnerable, no te veo apresurada a desmentir mi negrura. Los hechos vienen delante de las palabras.

B -Es que no estoy diciendo nada. No digo nada para hacerte sufrir.

A -Un adiós es una dolorosa caricia que nunca quiere acabar.

B -Es cuando te veo sufrir, cuando empiezo a sentir un miedo incomprensible por lo que he dicho. No sé qué voy a hacer contigo.

A -No hay poemas baratos para esto. Sólo mares de palabras inútiles que se van a perder.

B -Yo te digo que estoy aquí.

A -Y yo te digo que no te quieres porque no te conoces.

B -A ti te sale todo tan así. Tan bonito como para que pudieras adoptarme.

A -Yo te digo que siempre estás en mi. En el sol de lo que soy y en la sombra de todo lo que hago.

B -Pues nademos. Cómo puedes saber lo que será o no será. Nademos.

A -En esto sólo encuentro promesas de frío en la noche.

B -Es que si no dices una última palabra así, revientas.

Jag.
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29 de abril de 2017

QUE NO ME LO RESUELVA DIOS



Por mi absoluta falta de esperanzas por mi y por el mundo.

Que no pasara por mi mano, que tampoco fuese un azar o una mala casualidad.

Que nadie tuviese margen para andar martilleándose por mi egoísmo o mi ceguera.

Que nadie me echase de menos por una maldición de la fortuna, por una broma del destino.

Que todo quedase después como que todo es así, con los poemas manga por hombro, las voluntades por decir, el corazón por ordenar y la casa sin barrer.

Que todo sea sin decisión de nadie y con las lágrimas justas.

Que les follen a quienes descubran de pronto que no hicieron nada por tenerme tiempo o ganas.

Que les llegue la paz lo más pronto, lo más profundo posible, a quienes me han querido sin esfuerzo y sin medallas, tan sencillamente.

Así lo quiero, y que por supuesto, no lo diga tu Dios infantil de palmaditas en el pecho y oraciones a destiempo, cuando todo es mierda, y tú confundes el perdón, el estar en paz, con salvar tu puto culo.

Jag.
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24 de abril de 2017

CAFÉ PAS DE DEUX



Aquella primera palabra fue pronunciada en un susurro, y supongo que yo estaría en la parra. Ya ves qué comienzo, ponerme enfrente tuya por primera vez y no ser capaz de sostenerte ni un tantito así la mirada. En mi descargo, que nunca sirve, decirte que cuando nos presentaron, mi corazón venía de malas fiebres y apenas tenía alma para hacerle una mala componenda a sus costuras. Y tú ahí, vete tú a saber la efervescencia con que venías cabalgando tu parte animal, o tu imaginario del afecto, o tu proyección de lo que debería ser una vida digna, con su amueblado afectivo-emocional, corporal, socio-económico-espiritual. Dios. No tengo remedio. Tan bonitos tus ojos brillantitos mirándome, con tu aliento, con tu atención balanceándose ante mis narices, y yo tan bobo inconsciente, desperdiciando mi último día en tu isla con el corazón cabizbajo, mirando tibiamente una exposición que no recuerdo. No ardiera Troya.
Supongo que ya nada de eso es importante en este momento. Seguramente todo aquello pasó así porque no podía ser de otro modo, y su relación con el tipo de cosas que hemos hablado esta mañana, no pasa de ser vagamente anecdótica. En fin.
El Facebook nos tiene desbravados a todos los que pretendemos indagar, revisar y ofrecer a los demás lo que encontremos en el interior y alrededores de nuestro ser. El Facebook ofrece una casilla para escribir tu ESTADO. Manda c_ _ _ _ _s. Y no lo escribo, porque a ti las palabras malsonantes te ponen de los nervios. Y no quiero que me larguen de este concurso. Pero es que con ese planteamiento, como muy etéreamente, están consiguiendo que el mayor acto de rebeldía sea morder tu estúpido desayuno antes de colgar la foto. Así nos tienen, como pollos metiendo la cabeza en el comedero. A lo que iba es que una amiga del Face, el otro día se montó un tranco intelectual, y colgó un poema que decía que algunas cosas de repente te arreglan el pasado. Una verdad como la mar salada, que es una, aunque le hayamos puesto tantos nombres. Y así, contigo, de la mano de nuestros últimos sucesos, me acabo explicando aquel pasado que no pasa, y todo ese presente que uno como yo se obstina en construir de futuro.
Supongo que las palabras entorpecen para decir las cosas. Cada cual tiene su capacidad de escucha y compromiso, su capacidad para lanzarse en bolas al entendimiento. Hoy sé que las palabras que pongamos, por lindas que sean, van a hacer bien poco por lo tuyo y lo mío. Como venía a decir mi amiga, todo está pendiente de lo habido y por haber, de la participación o la apatía de terceras y terceros, y demás cuestiones adyacentes a lo que realmente nos está manejando el ritmo respiratorio desde aquel día insospechado en que colgué un poema cualquiera y tú dijiste vaya, y en privado te dije tal, y tú contestaste ¿Yooooo? Yo ya sólo encuentro ayuda y esperanza efectiva en nuestros sendos cerebros reptilianos. Las palabras te chiflan la cabeza y yo ya sólo confío en que acordaremos algo digno entregándonos a la incierta felicidad de la sinfonía pre-verbal. Como los animales, que acosados por la jerarquía trófica y la despiadada lógica natural, han conseguido, sin cultura, sin Seguridad Social ni Academia de la Lengua, plantarse vivitos y coleando en nuestros días.
Creo en el devenir de nuestros sudores intuidos, creo en lo que no pueden contener las palabras. Y ya me canso de poner atención en todo eso que eres y que al rozarme los estambres me pone el corazón gallo y la piel de gallina.
Poniéndote mala, yo me cuido. Y si te duele el pie, yo ando más despacio. Sin palabras ni juramentos, sin tiempo estipulado ni escrito, yo sé hoy y ayer y mañana que estamos componiendo nuestra propia sinfonía de lo digno. Lo que pasa es que nuestro pobre entendimiento sólo entiende la música cuando ya hay sonidos. Pero yo lo sé ahora. Y ahora ponle tú a esto el nombre que tú quieras.

Jag.
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21 de abril de 2017

NURIA O.

He compartido antes un texto de Nuria O.
Trataba acerca de la reflexión necesaria del votante en Democracia. De forma aguda, clara y tremendamente educada, llamaba a la razón e invitaba a reflexionar a la gente que ha votado a políticos y cargos públicos que, de forma inapelable, se están revelando mentirosos, manipuladores, deshonestos y corruptos. Mafiosos, en una palabra. Le invitaba simplemente a reflexionar sobre las consecuencias de su voto individual en el devenir del colectivo. Nada más. No incitó a violencia ni especificó nombres de personas.
De pronto, el post compartido desaparece de mi muro. Qué extraño. Intento ir a su muro, y este perfil es "contenido no disponible".
Quiero pensar que esta señora, que es una persona cabal, que comparte generalmente preciosas reflexiones propias de corte filosófico, e interesantes números de música clásica, se ha cansado de Facebook y ha cerrado su cuenta.
No quiero pensar que esta plataforma ha cancelado su cuenta FB, a instancias de x, por considerar inapropiado su post desde algún punto de vista que no alcanzo a valorar.
Si fuese lo que quiero pensar, decir que echaré de menos su profundidad, honestidad e inteligencia. No puedo comunicárselo personalmente, porque no tengo de ella otra forma de contacto.
Si fuese lo que no quiero pensar, se habría cometido una injusticia sobre alguien que, en Democracia, expresa libremente su opinión. Decir también, como ella decía en su post, que no sólo somos ella y yo, como mínimo, quienes sostenemos esa opinión. Esfuerzo ridículamente baldío, el de es@s presunt@s inquisidor@s.
Hacerles ver, en este caso, que si llevando las riendas que articulan la vida, el progreso que proponen, es constrictivo y represor hasta llevarnos al tiempo de las cavernas, tengan por seguro que la gente puede volver a los mecanismos pre-institucionales. A los modos del palo y la piedra. Y cuidado con que la gente vuelva a descubrir el fuego.
Jag.
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PREMIÈRE


Soy de pueblo y
no tengo un duro,
así que mi poesía
acaba pareciendo tontería,
y olvídate de que encuentre
la serenidad.
A pesar de todo ello,
te amo todo lo que me dejas,
y tu voz me sigue calentando,
aunque me parece que te soy
poco más que ahogar un grito.
En fin, roedora, la mayor
parte de las veces te pienso
y mis ojos son soles celestes
que acaban sin remedio
hundidos en el ocaso.
Por mucho que me estés
rezando por las esquinas,
debo confesarte que,
de la película que me montas,
a estas horas
me está gustando más el libro.
Además, al parecer,
lo estoy escribiendo solo.
Jag.
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DE CREER

Ella dice
cree en ti.
Y yo empiezo
creyendo en ella.
Jag.
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Chocolate con almendras.


No soy nadie
para ti.
Jag.
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Amo, y lo doy todo.


Deseo, y proveo
lo que falta.
Creo y creo, hago
imagino, por
lo que no tengo dispongo.
Ella es mi semilla que duerme,
yo lo sé, en lo más
crudo del invierno.
Ella y yo somos
el calor en la helada,
la llovizna en el barro seco.
Amo, y lo doy todo,
el alma el cuerpo
van de la mano
a su encuentro.
Porque así la hago a ella.
Y así me hago yo.
Jag.
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CONDESCENDENCIA

Me he ganado
su condescendencia.
Muy cristiana la piedad.
Poco para vivir,
nada para resucitar.
Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "DESMESURA". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:



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COMO ESTA VEZ




La alegría se canta
y ya está, resucitar se silba
se baila y ya, yo pongo
el acento en la mierda,
le saco punta
la abrillanto, y la planto
en bandeja que resista,
para quien quiera saber,
saborear y ver.
Me concentro
en la mierda,
porque va a servir
para más de una vez.
Tan mierda puede ser
la verdad venidera,
que el mínimo empeño
por decirla me falle,
que tenga
el sentir oscurecido,
la fe apagada,
y que límite mi decir
a mi pobre ser
descreído
desganado
golpeado,
como aquella vez.
Como esta vez.
Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "EQUINOCCIO MISMO". 

GOTAS

GOTAS
Fue nada más que por esa fruta
que al parecer nos sobraba,
la agitación que tuve en la cita, sinvivir
ahogarme de calor, y en la librería
tu palabra de alevosía, mi temblor.
Y qué bonita de pronto tu cara
y qué de repente urgente tu abrazo,
cuando dijiste calla calla que estamos
en mitad de la calle. Y tu voz
el campanario de un pueblo ardiente,
mis manos temblando yerbita
ante el chaparrón inminente.
Yo no puedo, no sé contar
cómo empezamos ese
despertarnos repentinos en mitad
de la llama insolente, esa
sencillez elemental de arco de triunfo
en las piernas, alegre trotar de pronto
no me lo explico.
De aquello, intacta conservo
el hambre la sed,
y sin doma me enfebrece la premura,
cada día desde entonces especulo
olor de tu quejido, sabor de tu sudor,
y te anhelo, y apenas
te canto en gotas, ay mujer,
gotas, ya ves, lo poco lo mucho
que son para construir la vida,
para volverla del revés.
Por el camino de tu ansia,
ya me advirtieron las guapas,
cuídate y anda recto,
viejo pipiolo julandrón, que
el Gran Equivocado, al levantarse,
queriendo o sin querer va directo
a la puerta de las piernas
de la Casa del Amor.
Ay, y ahí me tenías, tortuga liebre
tímido descarado,
el cuerpo en fiebre preguntando:
-Es aquí?
-Ay, no sé.
-Es aquí?
-Ay, tú prueba.
-Es aquí?
-Ay, tú qué, qué, qué crees?
Y yo, respira, yo creo que es,
que es, que es un poco
en todas partes me parece,
que es como de pronto
venirme Dios y quererte
de verdad con la boca con el tacto,
hablar poco, manejar sensación,
ponerle el alma la paciencia
perseverar, comprensión
y mimo y saliva,
y dedito con amor (muy importante)
y un chorrito de lengua y diente,
y despreocuparnos de preguntar ni responder,
ponernos por aquí, por aquí,
caliente caliente.
Ay mujer, no sólo con tus piernas de mi parte
quiero darte cosas para vivir.
Como los pájaros que lo tienen to perdío
en los documentales de la 2, apenas sólo gotas
y una lágrima me cae cara abajo.
Y tan pobre como soy, mis gotas
por que te rías y te escribo poemas
para que te persigan los gatos.
Te pongo mis gotas en la cara
y reparto los poemas por la calle,
y la gente nubla la vista y sabe
que los bichitos se van a ir directos a las flores,
hago tus poemas, y a la gente
se les sale por los poros
la musiquita de la primavera,
y me los vive que no veas,
y se crea una atmósfera que oye,
que se forma como
una marea de amor, te lo juro.
Y ahora, ya ves, ya puestos tú y yo
en el borde de divinos precipicios, cómo
voy a confundirte la profundidad
elevación erótica
con un bajuno poema de calentón.
Qué va, mujer,
pensando en los asuntos de tus carnes, gotas
lágrimas de alegría
porque un dedo mío te toca. Y yo
no puedo poner en tu boca
facilona rima
para el verbo del vino y los manjares.
Ay no, ay no, el beso a trabajar,
a ponerte en un momento
en un centímetro
la historia de todos los amantes,
a ponerte tesón de las manos
de los siete enanos buscando recoveco,
a volverte la página de tus piernas
de tu libro de amor abierto,
ponerle pasión delicada al pliegue
y esculcarte la joyita,
y apenas nos conocemos
y nos damos la comida, apenas
nos encontramos y mi piel
te pide las llaves de la ducha. Y gotas.
Dame, dame que me tienes por entero.
Dame, dame lo que te doy
exactamente y déjame
vivir entre tus hechos,
a tu aliento estoy entregado.
Dame una mano y te llevarás el suspiro.
Dame tus labios y en todos pondré sonrisa.
Ay ese color que te sube, vida mía,
ay ese apretarnos la cintura,
ay ese dolor que nos limpiamos
por tu cuerpo río abajo.
Tu boca y mi boca
salivando alevosía, arañazo
que dejas suelto
para que en mi costado viva.
No sé adónde voy,
tan pobre como soy, con mis gotas,
que no acabe tu temblor desde el meñique.
No sé adónde voy,
tan pobre como soy, con tus gotas,
que no acabe tu voz que se entrecorta.
Nunca termine el desespero
por llegarnos al corazón
entrando por la cocina.
Y agárrame fuerte y dame
un bocado que no se suelte.
Vayamos de la mano a no sé dónde.
Jag.
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Esa intimidad


Quiero
vivir en tu relleno.
Jag.
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SOÑARTE


Es ir cayendo
mientras por el aire
escribo decenas cientos
de poemas que dicen
que me haces volar.
Jag.
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CONTROL ORIENTADO


Esta niña
es un clásico
de fin de temporada.
Jag.
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MATEMÁTICA IMPROBABLE

¿Qué amor haremos
sumando, multiplicando
el
tú eres tú
al 
yo no soy quién?
Jag.
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LÍMITES

El amor,
la imaginación,
si tienen límites,
no son.
Jag.
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HOY HE SOÑADO CON TU SUETER JASPEADO


En la próxima reencarnación,
cuando sea una rana de bosque,
me va a caer una bellota,
que desde las alturas
me va a joder un ojo.
Con sabiduría batracia,
voy a entender,
cristalino del todo,
cuánto me quieres hoy.
Jag.
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He aprendido contigo


a contar hasta diez antes de empezar a construir a partir de un simple comentario. Por tres cuatro veces comprobado.

He aprendido a respirar y no dejarme arrastrar por la flama equivocada del deseo, que sabe de la vida preñada de tesoros, y nunca se cansa de dibujar viajes gozosos, ni de soñar banquetes de besos que abrigan y abrazos que comprenden.

He aprendido contigo que lo que es puede que no sea, y que lo que no es no es.

Mucho he aprendido contigo, domando la lengua del corazón y templando el aire respirado, el centímetro.

Contigo he aprendido, otra vez, lo que una vez aprendí y me propuse olvidar, por el temor a convertirme en un clásico que se vende en pasta dura, en montones de supermercado, que te lo dan con cupones, y lo apilas de cualquier manera en instantes de aglomerado.

Todo eso y más he aprendido contigo, y en días como hoy yo lo doy por bien empleado. No obstante, y antes de que todo vaya a peor, pienso que aún me falta aplicarte a ti misma lo que me dio tu enseñanza. Y dar por bueno, hasta hoy, lo que siento, y acotado lo vivido.

Pero no puedo, pese a esta tristeza que me apaga, dejar de buscar a cada momento del día un rastro de tu suspiro, una sombra de tus ojos mirando a cualquier parte.

La cosa más insignificante que me ayude a llegar a tu lado.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "ISTMO". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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20 de abril de 2017

YA NO ESPERO NADA DE TI


Estás asentada con las dos piernas en la vida práctica, en lo tangible y accesible del presente concreto, que por lo visto se te acumula, y yo no consigo sacarte de ahí.

Ya no espero nada de ti
Ya tengo asimilada esa destensada desesperación del despedirme de la posibilidad de magias que vengan a favorecernos, de tu falta de fe para ayudarme a construir los sucesos pertinentes, los que nos posibiliten como un amor.

Ya no espero nada de ti
No tienes fuerza para las decisiones que necesitamos. Y yo no puedo solo, y te quedas muda e inmóvil, viendo cómo el presente nos pasa y nos ahoga, sin que le pongamos a la contra una sola ilusión, un solo desafío.

Ya no espero nada de ti
No te desnudarás los ropajes de tu día normal por encontrar tu perfume con el mío. A mi solicitud la mantienes pendiente de eufemismos. Mientras veo cómo desperdicias en vanidad y orgullo las preciosas fuerzas de lo extraordinario, las que todos tenemos para pedir a la vida lo que no tenemos, lo que para sobrellevar lo inexplicable tú y yo necesitamos.

Ya no espero nada de ti
Me dices que no me vaya, pero tu corazón es frío como los mares revueltos que nos separan. Y sólo me ofreces amplitud para la soledad, profundidad para lo oscuro.Y esa liviandad salina de tus ojos de pescado, en mitad del mercado en que te mantienes.

Qué lejos nos va quedando una casa nuestra, de risas, de sudores y abrazos. Y yo me muero y abandono en la sombra alargada de tus carcamales de paso. Ya rompí las estatuas, y arrojé fuera, sus trozos, de los templos, y aún así, después de eso, te amo. Pero sólo sobrevivirán mis ganas, pues igual que no hay pasos de un pie, tampoco hay amor de una mano.

La luz de los ojos de mi corazón declina y palidece. Pues ante ti lo mejor he postrado, y te he dicho cuanto soy, y tan desnudo e indefenso te lo ofrezco. Y ni con mi mayor tesoro consigo sacarte de ahí.

Y me malvivo y desespero, vacío de tu verbo, huérfano de tus carnes, aferrándome tonto inocente a las siete vidas de este amor garabato.

Aunque ya no espere nada de ti.

Jag.
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12 de abril de 2017

Díselo a tu amigo.

Cada día. Varias veces.
En la cara.
En el corazón.
En el wassap.
Díselo.

Jag.
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CERRO ALAMINOS DE ABRIL

(VÍDEO CERRO ALAMINOS DE ABRIL)
He perdido por el camino el resuello, pero he encontrado el calor de mi cuerpo, que sólo es valioso para quien lo suspira.
He venido pensándote en progresiva altitud, a ver qué pasaba. Y ya ves, no creo que lo hayas notado.
Lo que te doy es lo único que tengo de valor.
Eso sí, el algarrobillo sigue creciendo, imperceptiblemente, aferrado entre piedras.
No he traído agua ni comida. La mano derecha la tengo hinchada.
He traído la libreta roja, con el Shifu y la Gloria dentro, y no he hecho nada.
He traído el bloc de la Epifanía, y no lo he abierto; y las Enseñanzas de Bodhidharma, que sigue virgen.
Estoy agotado, a pesar de venir descargado de esperanzas. Y la única resolución ha sido llegar aquí. Como resulta que soy de pueblo para lo bueno y lo malo, olvídate de que haya encontrado la paz o la serenidad. La conclusión de todo esto es que me vuelvo andando y ya está.
Tengo que tener cuidado con donde pongo los pies con estos pisamierdas de skater barato. Se me ocurre que a saber en qué estarás tú ahora poniendo los suspiros. Estoy verdaderamente cansado de especularlo. A ver si todo esto se me gasta ya pronto.
De entrada, entre bajar y subir, por lo menos ya tengo medio volteado este estúpido Viernes de Dolores. Y santas pascuas.
Jag.

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10 de abril de 2017

CUATRO

Ella y tú.

Y tú, y tú,
también.

Todo mi amor.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "OCHO". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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Centímetro


Con los poemas
te hago el amor,
dices.
Jag.
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PERSONAL


Ahora mismo, tengo amor
por una mujer concreta.
Y gol del Málaga.
Jag.
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CERTIDUMBRE DEL 8

No me voy.

Jag.
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SOBRE LAS LOLAS

SOBRE LAS LOLAS

La gente de hierro abollado nace sola, aunque no deja de afanarse con furor metálico en fabricarse compañía. Para ese doloroso batallar, cualquier cosa les sirve, no importa si ya no se entiende dos centímetros más allá de su ruda piel fría.

Alguna gente de hierro abollado suspira por una inteligencia, acaso un simple enfoque que sin hablar le desnude y descerraje, pero no siempre es suficiente. 

Alguna gente de hierro abollado se ha caído y levantado tantas veces, que a veces hasta se conformaría con un poco de emoción contenida en otra dura frialdad. Pero todo vuelve a venir siendo una nueva caída más. Como un lamento aburrido y sin fuerza que se incorpora a su respirar. 

Alguna gente de hierro abollado, tan suficiente y orgullosa en su resistir, olvida que una vez tuvieron corazón de llama ardiente y sangre de dulce yema, pero que les dañaron la piel normal con el paso de los días, con cansancio, con incomprensión y falta de aliento, y por una tonta supervivencia desorientada, se clavaron en la cara una bella y triste sonrisa de desdén, y se dejaron oxidar. 

Sin embargo, el mundo cómodo se engaña, porque en realidad no se lo quiere currar. Prefiere seguir aferrado a vivir sosteniendo eufemismos, que son como sucedáneos de la verdad, que dan más sobrevivir que vivir, pues es menos mensaje lo que dicen que lo que no se atreven a mencionar.

Cierto es que a la gente de hierro abollado no le inquieta cualquier otro metal, y que no les sirven todos los magnetismos, pero el mundo se empeña en olvidar que el corazón es más listo que las personas, porque nunca ha renegado de su inteligencia animal ni de su paciencia vegetal. Y olvida el mundo que el simple roce del aliento de un igual, devuelve el brillo a los ojos de la gente de hierro abollado, que aunque se acostumbraron a vivir con nada, siempre miran en carne y hueso y en cuerpo y alma.

Yo por mi parte, aunque cansado de darle vueltas a la rueca, hilando de alambre el traje que no me has pedido, sigo construyendo WET PAINT, con toda la pobre fe que encuentro, de abajo a arriba.

Y aunque sé que no tienes fuerza ni atenta inspiración para tenerme ganas, yo ya he subido por encima del costado, sintiendo, tan solo y tan metálico, que inventarme esta fe, a ti y a mi, nos acerca.

Jag.
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ANSIEDAD

¿Se cambia la vecina,
o se avecinan cambios?
Jag.
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5 de abril de 2017

TE HAS PASADO

En el pueblo siete
también te amo.
Jag.
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RIZA EL RIZO

Riza el rizo 
y las mujeres.
Jag.
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WET PAINT

WET PAINT
He perdido otra vez la fe, entre el anochecer del domingo y el madrugar de la semana temprano. Otra vez me doblaba solo, como una alcayata de carne en la cama.
Se me ha impuesto que si voy solo con el amor, es indigno el vivir como un peregrino, que tan sólo se alimenta de inventar esperanzas.
Con mi agujero de fe, tan lleno de nada, tan como siempre, he leído un artículo sobre la inteligencia del corazón, me he reído por el lado que menos me dolía, y me he puesto a pensar seriamente en cómo voy a llenar ahora todo este tiempo que me dejan libre las ilusiones que se marchan.
Para no decidir si este doler es de algo nuevo que se me rompe, o del resentirse de algo que ya traía roto, me he venido de urgencia a romper material al taller.
Ya me sentía preñado de ti, en todas partes por las que iba. Y ya tengo la belleza y el dolor para parir.
Todo lo mío es tuyo, me digo, y mientras tanto, ese frío de primavera.
WET PAINT va a ser un muro de color piel. Voy a construirlo poco a poco, y desde abajo. Sin fe, pero sin suspiro que se acaba.
Yo sé que esto no va a morir. Aunque no sé adonde irá, yo sé que algo bueno va a construir la honestidad. Yo sé de todas esas cosas tuyas y mías, que tenemos tan desubicadas, que sin ser nada, hacen con verdad su sitio.
Cosas que tú y yo tenemos, que sin ser ni saber nada, acaban sabiendo lo que será.


Jag.
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NIÑA


Me tienes flan,
y el bigote
me huele a nocilla.
Jag.
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Te amo toda.


Porque también te amo
desde lo que hago.
Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "QUIZÁ ESCRIBIR". 


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Dale me gusta

a este fondo de color sin sentido,
y así
ponemos a babear al Zuckerberg.

Jag.


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A ver, robot de Facebook,

no te me duermas:
Policía,
Teta, 
Carreroblanco.


Jag.
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WALT, DAME PACIENCIA


Pues con unos pocos
malentendidos, tipo
la rosa de Juan Ramón,
el mar de Alberti,
el camino de Machado,
la sangre de Lorca,
si te pones
caballeroso rancio,
cedeasientos, pagacopas,
bien peinadito,
y nunca nunca
dices nada a la contra,
y le pones
rima a la calentura,
ya tienes
tu poema patatero.
Jag.
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