Tendido después de comer, en la cantera de las piedras azules, asomado a La Fuente y Sierra Negra. El sol da fuerte y seca mis ropas con cercos de sudor empapado.
Pienso en tu dolor resignado cuando dices que te sientes encharcada, después de días y días de lluvia. El sol me calienta, y pienso en si estuvieras aquí.
Se me ocurre que con estos días de sol es más fácil sentirme iluminado, mantener el ardor, tan solo, y amarte un día tras otro, de lejos y de oído. Ahora también te amo de memoria, además, aunque tenga resbalones de pensar que lo más conveniente para ambos es que salgas de mi mente y de mi corazón. También caigo en que también te quería cuando el temporal, y cuando el frío calamitoso. Me preguntabas de vez en cuando si te sentía cerca o lejos, y yo me decía qué desatinado todo esto, con lo fácil que te he llevado siempre dentro. A lo mejor todo es tan sencillo como eso: es amor porque no importa lo que tengas que esperar o inventar hasta que se cocina del todo. Y si son llanuras interminables, pues llanuras hasta que las recorres, y si son fangos, pues resoplas y te arremangas hasta que te pringas o te hundes o desalientas y sigues trabajoso pringado y desalentado, con lluvia o con sol, en la bonanza o aseteado. Y si hay que llegar hasta el pie de la montaña, sin que la montaña te haya invitado, pues para eso es la fe, para llevarla como una pequeña luciérnaga cansada resguardada de los vientos helados en el hueco de las manos. Y pones esa fe en las cosas imposibles, porque eso es lo único que hay que llevar imprescindible en las empresas imposibles. Y si es posible, pues no es fe, es otra cosa.
El sol sigue calentando, aquí tendido, y me viene otra vez que si tú estuvieras aquí. Y que estuvieras de mi lado, claro, ya puestos a ensoñar. Me he echado un poco al lado y miro al suelo a mi costado. Creo que cabrías bien aquí. Hay musgo y débiles ramas secas. No hay piedras que te pinchen la espalda y el culo. O el costado y la pierna, si por fin te tiendes mirándome a mí.
Jag
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