30 de diciembre de 2016

EJEMPLO

Te amo.
Y que aprendan los niños.
Jag.
29_12_16


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Te quiero respirar.


Y me da vergüenza
poner firma,
confusión y extravío 
en el intento sencillo
de beber contigo
las aguas de tu alma.
No hay hora,
mesura ni concierto
para el hambre que te tengo.
Jag.
30_12_16


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ATENCIÓN, CITA!

La vida es aquello que te va sucediendo mientras estás ocupado leyendo estúpidas citas de John Lennon.
Jag.
29_12_16


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LA VERDAD

La verdad
es que te amo con todo.
No quiero ser un listo.
Quiero crecer hasta
Faulkner Fiodor
Epicteto Baltasar,
Will y Walt, los Henrys,
para seguir
manteniéndome inocente
sorprendido y niño.
Encontrarme contigo
anonadado explorador,
como Picasso y Hockney.
Y amarte
como Dios.
Jag.
29_12_16


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Ay, la preguntita.

¿Qué fue antes,
la gallina,
o estar hasta los huevos?
Jag.
28_12_16


Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "ESTILAZO". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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Estornudo

El Universo
es un estornudo.
Pero siempre sale alguien
con eso de
es que yo
soy una persona muy.
Jag.
27_12_16


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El diablo

El diablo sabe más
por Chéjov
que por diablo.


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LA PUERTA DE ATRÁS


A la poesía 
hay que dejarle
puerta de atrás,
para sacar la basura.


Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "FLORITURA". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

SIEMPRE


(Siempre es de amor)

Jag.
25_12_16


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Predicar


DE LA MANO

Cogernos de la mano
y salir juntos al encuentro
de lo que pase.
Jag.
25_12_16


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EL SUEÑO ACUMULADO


Es lo del otro día,
lo del siguiente,
y lo de ayer, lo que
me sorprendió,
lo que pedí lo
que no esperé.
Lo tengo en las manos
la respiración la tripa,
la mente la boca,
que se me ahogan
de seguirla.
Es
sabor y suspiro
aroma y arrebato, es
ella mi tempestad
mi paisaje
explosión mi
casita en el río.
De verdad. De verdad
que lo quiero y me puede,
de verdad que sería
para hacerle a esto
un pan inmenso
e ir corriendo
a poner un trozo
en la puerta
de cada casa,
en el hueco
de toda mano, en
la boca de todo
corazón.
Creedme,
yo la siento y
de verdad, anoche
la he escuchado, y
de verdad, qué
le hago, es
lo del otro día,
lo de ayer
lo siguiente, y ella,
de verdad,
de la buena.
Jag.
24_12_16


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ALOE VERA,


siempre a la verita tuya.
Jag.
21_12_16


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21 de diciembre de 2016

MI REGALO



Me acaban de llamar, y viene Olga. 

Me he pedido asuntos propios, claro, aunque hoy quería señalar el día dándole a PLAY a dos ediciones, que ya tengo impresas en el estudio de La Leñera, en Coín.

Pedir asuntos propios por amor es algo muy flamante. Eso lo explicaré otro día.

En todas partes están lloviendo bombas, y les están robando la vida a quienes menos tienen. El mundo parece estar hecho para el desamor, la injusticia y el miedo. Pero no.

Que tiemblen los malos gobernantes, los insensibles e ignorantes que les aúpan y aplauden, que tiemblen los que nacieron satisfechos, los oscurecedores del color y la alegría verdadera del estar vivos. Que tiemblen, porque no soy yo el único que hace regalos en mitad del derrumbe.

Esta noche, cuando mi sobrina esté durmiendo, yo voy a ponerme a los mandos del amor puro.

He conseguido una guillotina, y rodarán cuadernos.


Jag.
19_12_16


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DE DOMINGO


Faulkner es como
cuando respiras
demasiado fuerte
en invierno, por
la mañana temprano,
y se te saltan
las lágrimas.
Se me confunden rebeliones
en la boca del estómago.
Y cada dos páginas
tengo que ir
a darles besos
a tus fotos.
Jag.
18_12_16


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UNA CERILLA ENCENDIDA PARA CRUZAR EL LAGO


No es posible el imposible. Fíjate. Si se define como no posible ¿quién podría arrogarse la total seguridad de que no pasará lo imposible? Nadie. Fíjate.
Decir imposible es especular, sin demostración posible, que algo no será o no pasará. Se podrían admitir, en sana prudencia, la dificultad y la improbabilidad, con lo que se dejaría un inteligente margen a la duda por una remota posibilidad.
Nadie puede comprobar que algo no será, pues la duda que gobierna lo que aún remotamente tiene su posibilidad, nos sobrevivirá a todas y todos.
Podemos decir sin invento lo que pasó, pero no lo que no puede pasar.
Decir imposible es miedo del que lo dice, impuesto al que sólo lo escucha. Es coacción y disuasión, como burda manera de cerrar un argumento o una conversación. Es cansancio, es claudicar cuando pensamos en lo que queremos o necesitamos, y nos juzgamos débiles o incapaces, y acabamos rendidos y conformes en nuestra indigna pereza.
Sólo al final de los tiempos podría comprobarse con total certeza lo que ha pasado y lo que no pasará.
Si tus esperanzas y esfuerzos no se cansan, hasta el fin de tu tiempo contigo seguirán.
Y que rechinen los dientes de los desalentados: en el último segundo antes del final de los tiempos, cualquier cosa mantendrá intacta su remota posibilidad. Y al segundo siguiente, con el fin encima, ni los creyentes ni los escépticos, ni los ciegos ni los iluminados, estarán ahí en condiciones de glosar lo que ha pasado, ni de proclamar la certeza de lo que nunca ha de pasar.
Jag.
17_12_16


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TRAJE

Vístete de mi.
Alegre o elegante,
comedido descarado.
En invierno y verano
entretiempo.
Voy
con todos tus zapatos.
Jag.
17_12_16


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A quien amas, todo.


A ver si pone
una cara bonita
mientras se plantea
tal vez.
Jag.
16_12_16


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Ahora que ella duerme

Aprovecho, ahora
que ella duerme,
para fantasear
con que soy un
matemático ingeniero
de talento, como
el del cubo de Rubik, y
me pongo toda la noche,
y para ella,
tan preciosopéyica y soliviantriz,
cuando despierte,
yo le voy a tener preparada
como una coliflor de colores,
en gomalaca pastadura,
extensible y disgregable
que en una postura es
El Libro de los Abrazos, pero
se puede mover a Rayuela,
o a Hojas de Hierba, y si abre,
Ana Karenina, La Montaña
del Alma o Por el camino de Swan.
Ay, yo no sé, ayudadme,
cualquier cosa
que la haga sonreír,
cuando despierte,
a esa mujer
que me salva la vida.
Jag.
16_12_16


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¿GORDO

como una tapia, yo?

Jag.


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15 de diciembre de 2016

ENEMIGO DE MÍ


Escribir descarnado es vivir con el hueso al aire. Todo bien alejado de la seguridad y el calor de los restos del recuerdo del seno materno. Lo bien que estábamos, aunque luego todo fue luz y lloro y sangre y mierda. Y retos. Y fines. Tentativas y golpes. Y aprendizajes sin saber para qué. Y vengan ensayos para componer tu canto a la vida. Y mantente guapo y positivo. Constructivo. Tolerante. Como a tono con la felicidad generalizada y deseable. Sociable. Asimilado. Nutriente, acogedor y educado. Como capado desbravado impersonalizado, a salvo de ser quién para atreverte a plantear siquiera la peste que echa todo esto. Yo no elegí vivir para acabar en el pelotón de los descarnados. Tampoco en el montaje de los demás. Todo es falaz. Todo es un intraducible me cago en la hostiaputa desde la óptica budista. Todo es imbecilidad después de haberte puesto a tontear con el nirvana. Todo es mísero cuando cae el telón, pero eso sí: esencial. Descarnado, como ya he dicho. Un chiste sin gusto, sin mensaje y sin gracia. Y una risa que parece que se han dejado olvidada mientras descargaban un sucio contenedor en el polígono. Un calor de cajero. Una amabilidad de funcionario a las doce. Una fe de sonoras palmetadas en el pecho, y escándalos cada tanto por la rectitud y el orden, y moretones en la frente. Toda la vida blandiendo el machete, penetrando en la espesura. Haciendo caminos que no llevan a ninguna parte. Abriendo por delante, y cerrándose de matorral por detrás, a los dos días. Nacemos para no tener casa. Nacemos para hacerle los coros a la explosión primera. Y venga adelante con el farolito, con tus míseras luces. Descarnado. Y ahonda en el hueso hasta desnudar también tu espíritu. Y nada. No es vacío, no es posibilidad. Es nada. Ese es el chiste. Por eso hay Liga y política cultural. Por eso hay ONU y Tinder. Por eso hay sueños y retos y constructo social. Por eso hay una idea de salud mental. Por eso hay religión en todas partes, y arquitectura económica y tramoya espiritual. Descarnado y adelante, con el farolito y el machete, persiguiendo ilusiones. Colgándote de los rumores de la selva. Construyendo futuro en las promesas de una piel de tu parte. Jadeos y susurros. Alegrías impostadas. Lloviznas. Adelante cada cual, y a ver qué se saca de diseccionar una lenteja, en el justo momento previo a empezar a germinar. Y adelante con buena cara. Adelante como un buen vecino que disimula con los de arriba y esquiva a los de abajo. Adelante hasta desentrañar la puta estúpida ignición primigenia. Me duelen las articulaciones por saltos que di hace tanto que no recuerdo. Donde ponía compañía era miedo a la verdad. Donde ponía conciencia era un mostrarse banalmente fuerte. Donde ponía amor era un porno con nombre y apellidos. Donde ponía constancia era costumbre. Donde ponía fe era cansancio. Y fines por inercias. Soy un conglomerado molecular desapegado de su casta entera. Hoy pincho. Hoy me pudro. Hoy no tienes que cargar conmigo. Me dicen que siempre tiendo a hacerlo bonito. A más de una y de uno les sale lo entrañable a mi contacto. El abrazo, y esa euforia del bien. Hoy es allá cada cual y no hagas por sostenerme. Y aún así, aquí mi alegría. Aquí mi postura. Lo que de mí la gente conoce. Todo el día con lo justo en el corazón, con lo noble en el espíritu, ofreciéndome. Todo el día con el amor en la boca y en el intento, aún sabiendo que la vida es de todo lo demás. Tengo que avanzar para que mi calor y mi aliento mantengan bello y encendido este teatro. Tengo que escenificar la belleza. Creer en el Arte. En la poesía de las cosas. Tengo que hacer a conciencia una buena letra para mi historia. Que mire el gobernante y se sienta avergonzado. Que miren mis maestros y lo vean todo, en su desnudez y vestuario, y nunca se decepcionen de las horas que echaron conmigo. Que miren los inteligentes y sonrían buenamente. Que sepan los buscadores que no construyo con pena. Y performar mi vida, que soy ejemplo para los niños. Adelante con la desesperación que es la única fuerza que depende de mí solo. Adelante. Hacia la oscuridad tranquila, sin alardes y sin sabor. Adelante descarnado. El hueso al aire. Adelante y ahonda que hay más. Ahonda en tu espíritu. Adelante y de los pies a la cabeza, ahonda en el amor, hasta que lleguemos, descarnados, a la nada.

Jag.

15_12_16


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14 de diciembre de 2016

LIVE

Hola es una elección.
Adiós es una imposición.
Jag.
14_12_16


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DIBUJO


Quiero a (casi) todo el mundo.
Saber que no soy quién,
que soy pobre, imperfecto,
limitado, y aún así, darme todo,
a ver lo que puede ser, ponerme
en tus manos,
sólo es contigo.
Jag.
13_12_16


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Un verbo

El amor
es un verbo
que quiero contigo.
Jag.
12_12_16


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No hay pasos


de un pie.
No hay amor
de una mano.
Jag.
12_12_16


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Mamá


Lo mejor es siempre parecer pequeño. Dejar abierta una pista de que siempre hay algo que hacer por ti. Mamá lleva la carga de todo, y es el sostén y el espíritu. Mamá se ofrece como plato y cocina del amor, sabiendo que su momento de comer será cuando ya todo esté revuelto y frío y rotos los adornos. Mamá pare con dolor, y con ese dolor convaleciente, teta y teta y alegría. Todo crece y más teta y más dolor, porque todo lo que crece, con alegría y dolor se despega. Mamá está siempre tan sola en eso. Mamá tan sola, lleva las cuentas. Mamá sabe lo que hay que poner, los ovarios paren y siguen, y saben lo que falta. Y dolor y alegría, mamá sabe que con ovarios todo llega. Sabe más que nadie de lo injusto de todo esto, de las barbaridades que del amor se esperan. Pero teta y teta, los ovarios siguen, y saben de las luchas. Mamá no tiene costuras. Mamá no se rompe, porque todo lo que nació hijo siempre quiere teta. El desaliento no viene a cuento y no se estila su tristeza. Y lágrima y disimulo, entereza y alegría, y que salgan las cuentas. La satisfacción de que todo acaba sonriendo. Y antes de que todo esté frío, marchitando, casi en retirada, lo que con leche hizo, se va lejos lejos para siempre, soltando amor por los poros, dejando el mundo perdido de sal de los ovarios, que todo eso riegue y sirva, con alegría, para poblar la tierra.
Jag.
9_12_16


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Te amo, hay


que ver, yo creía
vivir tan tranquilo,
fustigándome.
Y qué va, la vida, que
tira la piedra
con la boca cerrada,
también muerde mientras
esconde la mano. Como
yo quería, oye.
Y todo tan bonito,
jugoso alimenticio,
tan de repente.
Jag.
7_12_16


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No está muerto,


es su constitución.
Jag.
6_12_16


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SI SE RÍEN,


te putean, ridiculizan,
ningunean, en suma,
si te envidian,
ponlo
en el currículum.
Jag.
5_12_16


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Tanto miedo,


y la muerte es un ratillo.
Jag.
4_12_16


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Esa mujer no escampa.


Y yo
no quiero portales.





Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "GENTE QUE TE LLUEVE". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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EL CLÁSICO


Quevedo-Góngora
Picasso-Matisse
Beuys-Duchamp.
Jag.
3_12_16


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LAS FORMAS


Muá (ñam)
Ñam (muá)
Jag.
3_12_16


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DA IGUAL LO QUE HAGAS.


Lo importante
es el vocabulario.
Jag.
3_12_16


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PARTIDAZO


Soy más del doble
de joven que Justin Bieber,
y tengo dos veces
los abdominales
de Brad Pitt.
Jag.
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DOS MIEDOS


1. Llamar a la puerta y que detrás no haya casa.
2. Que pregunten quién es y no saber contestar.
Todo miedo, a veces. Todo templado y sin gusto y sin audacia. Y derramada naturalidad de la sangre. Hambre del vello.
A veces todo se levanta cansado para volver a preguntar, para volver a poner flores en la vida, a veces, demasiado cansados para vivirnos, para ir puerta por puerta a decirles a las semillas que tienen esperando el amor que les corresponde por el ejercicio obligado de habitar la tierra. A veces. Se impone el doloroso cansancio de mirar en todas las almas, a veces. Y de dejar, por si acaso, algo de aliento cerca de quien hace simple ademán de abrir los brazos.
A veces, demasiado extensas tus manos abiertas. A veces pediría asuntos propios del vivir. Acariciarte con un beso tonto, y una risa floja y mudarme a todos los lugares de tu mundo. Yo lo veo tan sencillo. Pero
a veces ola que no llega. Exasperante silencio en la tormenta. Viento salvaje que no encuentra casa. Callados murmullos de resurrección en los corazones. Veladas miradas de niebla en la nada, siempre a veces.
Muéstrame tu dolor, te diría, de haber sido el de siempre. Te comprendo y te etcétera de sin tu alma no puedo vivir, te estará diciendo esteaquel. Y cabalguemos juntos el espanto.
Y a pesar de todo, alguien nos quiere vivos.
Tú y yo tan incompletos, cañaveral vencido.
Tú y yo, rizoma escondido, matemática sin axioma, latiendo bajo la riada.
Tú y yo, y dos miedos orbitando. Y algo se está equivocando, en el horizonte nervioso. Y todo emoción en la bruma, y música que no sabemos, hasta que un horrible resplandor nos despierte.
Y tú y yo. Y tanto frío.
Jag.
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3 de diciembre de 2016

Videotexto # 14_Los poemas no se equivocan

Videotexto #14_Los poemas no se equivocan from JAG. on Vimeo.

Si dedicara más a acercarme más a los poemas que me cambiaron la vida, esos poemas tendrían más vida, y yo tendría menos poemas.

Acting/ voz en off: José A. González.
Dirección/montaje: Ariel F. Verba.(https://vimeo.com/afverba)

Producciones Flamantes.

Pueden leer el texto completo en:
http://hambredejag.blogspot.com.es/2016/11/los-poemas-no-se-equivocan.html


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29 de noviembre de 2016

EL TREN



Ya ni lobos solitarios de montaña
husmeando tu líquido precioso, ya
ni ovejo agazapado expectante
al paso, languidez de loba
en la manada, yo tengo
lo que me he buscado, y nada
me alienta el número bruto, nada
me da lágrima facilita de quien
se pone moreno soñando puntacanas,
de quien se asfixia en machupichus
después de pasapalabra.

No tengo
amor por su hora de la siesta, pues
mi verso es destrucción
construcción y fiesta, y adios
a tus ansias de sueño de instituto,
de chilenas por la escuadra,
de venganzas de katana, de amores
conformados de cubana plana,
noticia del ansia peruana, aviso
de la wet manner mexicana, uno, dos,
la sorpresa maravilla isleña, el sentir
lo que me estaba perdiendo,
el sentarme en ese amar tanto,
tan bonito, tan estoico,
tan paciente, consecuente,
que ya casi volcando en bicicleta,
de tanto bueno que teníamos
olvidado.

Un beso, dos, la caricia cucharita
roncanrol descansándote del mapa,
ansias, ríos por la calle, temblores
tuyos, míos, uno, dos,
mientras llegas
y me ducho en casa,
uno,
uno, dos, aguacates te traía, restos
de la risa en las barbas, ya lo ves,
te estás ganando mis aguas,
y ya lo digo en los felices
domingos nubosos, qué bonito
imaginarte mordiscos de razones,
senos calentitos, uno, dos,
y recovecos de certeza buena, fría,
y a las 12, después de risa,
dibujos animados de obsesiones. Uno,
uno, dos, al final de las cuentas parciales
que uno, entregado a la lluvia, se hace,
al final, yo sé que acabaré 
queriendo más de la cuenta,
culpa de las frutas que se nos interponen,
culpa de cosas esdrújulas que
sin saber nos iban acercando, y así,
caernos de nalgas y amarte,
salido de cuentas, por todo,
cuanto pernicioso dejé salir,
por todo lo que me he buscado de ir
sembrando sin querer, y sí,
acabar admitiendo desmayos mareos,
sabidurías estomacales,
ministerios púbicos, amores certificados
en despiadados incendios puntuales.

Vámonos juntos el uno al otro, vamos
a saber si vamos a acabar 
comprendiéndonos, tú y yo, 
y ya ves qué extraño, 
y qué nuevo, tú y yo, 
para ti, para mi y los demás,
uno, dos, tan hermanos expertos
en sinsaber recogiendo, y ya ves,
todas y todos amando como sienten
y les permiten las luces, los
caballos del ánimo, aspiración
a la pureza y el dolor
de los aires de las cumbres, sí,
tú, y yo, y ellos, componiendo sonrisa,
boom boom clap, unodos, unodos,
calladas y callados como en misa
de once varas.

Y en fin, ahí te encontré, al final
de la frase del día equivocado, y yo,
así de guapito con mis taras,
y los ruidos presentidos in-
misericordes estrecheces,
los murmullos estertores,
y de tanto venirte a vivir
a mi poesía seca, aquí compuesto, señores,
en solitario líder, las más de las veces. Y me 
verán la matrícula,
mientras cabalgo estrellas,
apuntarán sin duda
en la barriga de Buda los deseos
de tanto que me mojé el culo
mientras escapaban los peces.

A ver, tú tranquila, 
sigue con tus cosas,
yo no me monto castillos,
a ver, yo me voy, yo te dejo
lo que soy, no vaya a ser que
por si acaso
los suspiros,
los charquitos,
pajaritos los cruasanes, 
libros cedés,
y los besos, importante,
los soplidos, 
cucharas abandonadas
en la madrugada helada
que acabó con todos nuestros mitos, así
que duerme y vive despierta,
ya me voy, espera, que se mueve
el dedo en la pantalla, y de amor
me pusiste perdido, qué suerte de
tarde de aquel día
que no nos encontramos, qué suerte,
habernos seguido sin tirar la toalla.

Aprovecha, uno, dos,
el cariño que me tengas, me despido,
ábreme
las piernas, los grifos, los enigmas
y di tus cosas, nada
te quedes por dentro, nada
te dejes guardado, y báñame
mientras busco fundamento estructura
de la bolsa, del aliento.

Uno, dos, adios, 
fueguecito me llevo, el calor,
el hambre entre canina y humana,
las ganas, y la sed que no cabe
en una mochila
ni en dos viajes
ni en tres comidas de tarro.

Nada, nada has perdido
si tú misma, si yo mismo
somos el tren que nos lleva
a nuestras cumbres.

Yo me voy, alejando el miedo
de tu lado, con el temor
a haber dado, por fin,
con pugnas, debates y
mieles de mi talla, ay,
si no tendré al fin,
uno, dos, mi merecido,
y mi sueño puso pie en pared,
y dijo aquí os tenéis por cactus,
por piedras, por duro espino,
por las aguas,
porque es justo y dromedario.

Así se alarga uno hasta
que en la madrugada
le sobreviene un sabor
de noche
con tanto tiempo de caldo
que tuvimos, tiempo
de alegría, de cansarnos,
respirar, de cantarnos, tiempo,
y celebrar cocinar el temblar
de la agonía. De esta 
manera nuestra
mantendremos el abrazo,
el beso, la palmada
que tan altos dejó nuestros alientos, tan
entretenidas las bocas
en descifrarnos los lenguajes.

Mas, qué pesado para ti, a estos
los dejo así, uno, dos, uno, dos,
dolor de cabeza, no me quedaré
a escucharles, ay este hijoputa,
que nos entró tan suave
y se nos fue como vino.

Jag.
27_11_16


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El serif

( y )

(El serif se carga mi emoticono excitante)


Jag.


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TRABAJO PARA CASA


A quienes se lanzan a la crítica fácil: intentad crear algo, conforme a vuestros valores, contrario a lo heredado y establecido, luchadlo y probadlo, y mantenedlo en pie frente al sistema y al poder imperantes.

Venga, no os pido un sistema socio/politico/cultural/sanitario/etc, nuevo y que sirva de alternativa a lo que nos está quitando la vida, no. Intentadlo simplemente con un pequeño escrito. También vale un poema, un plato nuevo o una acuarela. Y defendedlo ante el cambio natural y la contradicción intrínseca en nuestras naturalezas. 

Vivid de la fe y la esperanza por vuestros intentos. Deducid lo que se necesita y proveedlo. Buscaos compañías válidas para continuar la vida, y mantenedlas cohesionadas, motivadas y comprometidas. Sed valientes y apostad todo.

Y manteneos, en esa apuesta, firmes ante vuestro propio desaliento y el vacío y la indiferencia del mundo. Sentid en las entrañas que vais hacia la consecución de un bien, que será para el presente y para darlo al porvenir, a pesar de que sabéis que nada permanece.

Y seguid manteniéndoos coherentes, sin resultados a la vista, hasta la victoria o la derrota final. Siempre.



Jag.
26_11_16

ENTRE TÚ Y YO


sólo la fruta
se interpone.

Jag.
26_11_16


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CAMBIO


Un minuto de silencio
por una vida de canciones.
Jag.
26_11_16


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Sube mi nube,


con luz adecuada
llovieron
tus gotas
de risa dorada.
Jag.
24_11_16
 
 
.

El caminar ligero,


mochila, ropa
de cambio,
el corazón gozoso,
niño aliento
entregado, agua
del pueblo, fresco
voy en el ardor
por la calle
de la Providència.

Jag.
24_11_16

DISPOSICIONES PARA UNA MALA PELÍCULA


Palomitas, coca grande.
Atención, perdemos un voto.
Conductor, escoltas al paro.
Nuestra justicia sonríe, brillan el azar, la suerte. Los regalos.
Aliviamos el esfínter, las arcas del Estado.
Luto honorífico. Atención, actividad en el Senado.
En qué pondremos el misterio, la congoja.
A quién daremos ahora nuestro papel de perseguido.
Que la Democracia nos mantenga unidos.
Y que parezca un infarto.
Jag.
23_11_16


.

Ay, Will. Tan


crudo certero
chispeante. Tan
delante del gallo, tan
temprano alumbrando.

Campana,
ay, Will, tan
advirtiendo del día.
Jag.
23_11_16


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ENTENDER LA LLAMA


A veces entiendes las cosas al tiempo que las vas escribiendo.
A veces hay que esperar y hablar con la gente.
Y a veces nunca, por suerte.



Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "COSAS QUE PENSAR MIENTRAS SE ESCRIBEN". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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Me recuerdas a mi,


cuando tenga tu edad.
Jag.
20_11_16


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UNA FLOR HUELE (FOTO COVER)

"De vacaciones comiendo croissanes a todas horas es normal que acabara comiéndome hasta las letras."




FotoCover del poema 
"Una flor huele"

Realizada por David Arriaza Gutiérrez en un jardín de L'Isle-Adam (Paris) 2016


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ISLAS FEROCES

(PENDIENTE VÍDEO TECLADO LESSEPS)

Sin preámbulo yo sé que tengo que alejarme de tu manera de ver las cosas. Siento cómo pierdo la elasticidad para mi anchura, mi inconsistencia preciosa, en tu mundo estrecho. Estoy cansado de volver los pasos. Cansado de fabricar lo pertinente y oportuno,  de resistir y ofrecer el hombro de la parte del corazón. De dar la risa cuando quería dar el beso, y aún así, saber que la dejo en una bandeja de plata de languidez, que no sé si te dignarás tomar en tu mano. Estoy cansado de dar premura cuando para mí, a tu lado, el tiempo era juguete inservible, apenas un adorno barato, estampado perenne en el plato, escondido y disfrazado de alimento consistente entre los últimos restos de la salsa. Ahora mismo no sé dónde poner la fe por nuestros momentos de delicia, ahora no sé adónde irán las verdades de nuestro vino. Quizá ahora sólo sea posible dejarse respirar en cada trozo, dejar que todo caiga con su peso y temperatura. Y encontrar la serenidad en cada cacho, en cada mella, en cada herida que se nos alarga en esos rastros de costra, que acaban reviviendo en los azares nuestros dolores antiguos, nuestros pujeos olvidados. No quiero, en este nivel tuyo de malentender las cosas, que me sobrevengas a la caida de las tardes de invierno. No quiero que me sobrevivas renqueando, aferrados ambos a la prestancia de nuestros chistes buenos. Me voy.

Me voy y no quiero que vuelvas. Me voy, mientras veo que entre tú y yo nada se sostiene. Creo que mejor quedarnos solos en la redacción de los particulares laberintos de nuestras almas. Me miran y me aman. Me miran y me aman y has de saberlo. Me miran y sin tocarme me acompañan. No puedo seguir conjugando mi tonta bondad, mi andar ofrecido, la herida en carne viva al aire, con tu cansado humor escéptico. Ya no casan mi insistente inocencia con tu gracioso, estoico desprecio edulcorado. Todos tenemos un lugar propio. En su momento pertinente. Y yo no quiero alargarme en este sobrevivir conformado. Me desligo para no acabar en un desgaste sin vuelta. Ella me mira. Acéptalo. Ella dice como al aire que la solución es que te quieran de verdad, y yo no sé qué hacer con todo eso. Y todo eso es una verdad como la biosfera entera pulsando chiquitita en algún punto minúsculo de esta negrura espesa que nos contiene y gobierna. Me llevo mi generosidad, que tanto te supo a poco. Me llevo mi paciencia, pero ya. Me llevo mi humor militante, mi ansia voraz, que viene a ser lo mismo. Me llevo mi callado deseo desquiciado. Mis ganas. Mi hambre y mi sed, que nunca entenderemos si seguimos lado a lado. Es casi de muerte este nerviosismo que ahora me gobierna. Es un sinsentido despedirme de esa costumbre de amarte en la tormenta, en el enervante relajo. No me sientes y me muero. No me comprendes y me largo.

Que te llegue lo que necesites. Que triunfes en tus pagos. Y que elijas bien. Y que disfrutes plenamente de lo que cultives y de todo lo encontrado. Que construyas tu vida con las cosas que yo no tengo. No puedo sobrar. No quiero ayudar más a tu cansancio, a tu morir inconsciente en desaliento disfrazado.

Ella, con simple atisbo, ya sabe de lo que soy, de lo que ando necesitado. Ella, sin palabras, sin fuegos evidentes, ya sabe del todo que yo no sé qué haré con mi vida, a partir de este momento espeso de quitarle los trajes a lo acostumbrado. Ella no tiene cifras. Ella no tiene colores ni olores ni sabores prefabricados. Ella vive tan estupefacta en alguna posibilidad espacio temporal del universo alelado. Así que adios, por mi parte, a todo lo que tenía entre manos.

Solo la solitaria vida negra sabe lo lejos que estoy de echar de menos los polvos. Las conquistas vacías del orgullo. Las autoestimas facilonas, los desperdicios jugosos y los sonrojos de plástico. No sé adonde voy. Adonde llegue, que sea de la mano toda la tarde sin mirarnos en la gente ni en el tiempo. Que nos demos un beso, un abrazo sencillo en cualquier parte, y que nuestro mundo de dentro y de alrededor, se vaya llenando de nuestros charcos.

Jag.
29_11_16


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