Voy y vengo:
no hay adónde
ni con quién
ir y venir.
Jag.
29_7_21
.
29 de julio de 2021
Un amor breve
Fue un amor breve.
Te miraba y me reía: el silencio
me parecía tan poca cosa.
Poco más sentí tener
digno que ofrecerte.
Jag.
28_7_2021
.
UN POEMA A QUIEN QUIZÁ CONOZCAS
Decir que la Poesía es muy puta
es una manera muy injusta
de cortar camino hacia la verdad,
si es que lo hubiera. Es
una forma lamentable
de dar la espalda,
y aún de ni enterarte
de lo divertido
de todo esto.
Ya puestos a ejercer
de mierdoso inconsciente, estás
negando a la gente
la verdad esperanzada
de que la Poesía
te trata a pedradas porque,
orgullosa y voluble,
nunca va a querer
reconocer abiertamente
que no deja de pensar
noche y día,
del desayuno al desvelo,
en los mordisquitos
que le das en el culo.
Jag.
27_7_21
.
Leo cosas
Leo cosas. Me entrego a sus emociones.
Todo está como el fondo verdegris latente de un lago.
No soportaría salir tontamente a respirar, y acabar diciendo en una bocanada que estoy echando de menos una palabra cualquiera tuya.
Jag.
26_7_21
.
NOTICIAS SUELTAS
Hola, sí. Soy amante, en general. Mi lugar va conmigo. No sé si está en mi corazón: ya no me fío mucho de esas idioteces de la cultura romántica. Mi lugar va conmigo, y no es un sitio en el que yo ni nadie se refugie. Tampoco es un sitio en el que a nadie pueda invitar.
Cuando tienes abierta la cremallera del pantalón, se llama "llevar la bragueta abierta". Si la tienes cerrada, esa parte no tiene un nombre concreto.
La verdad es que llevo demasiado tiempo intentando no darme por enterado de que no hay nada en lo que creer.
Creo que en realidad necesito algo así como lo del otro día: reírme y reírme con alguien sin pensar.
El otro día me dieron ganas de hacerte lo que los poemas les hacen a los cerezos.
Jag.
23_7_21
.
ELLA SE RÍE CADA VEZ QUE ME PIENSA
Escribo porque
he observado
que es muy difícil
que al mismo tiempo
estés leyendo mi poema
y jodiendo la vida
de todo lo que te rodea.
Te distraigo, realmente,
como poco, te quito de lo malo.
Y mientras suspiran
y aplauden los árboles,
la delicada temperatura
de las aguas de los cielos
de los follajes de los campos,
el sufrido equilibrio
de las emociones
de las mujeres
de los hombres
de los niños que no
conoces de nada
y que te sufren,
la verdad, yo no pierdo
del todo la esperanza
de que te alejes
de la tele un momento
y te eches a la calle
a tener un gesto amable.
Jag.
20_7_21
.
¿TE IMAGINAS?
No sé nada de tanto, sé que doy tanto de algo, que quiero mucho del todo, que quiero casi todo lo que se me ocurre nombrar, así de ingenuo, atrevido. Espinoso, tan callado, yo hago como que estás aquí a mi lado, como que uno mueve las piezas del universo entero para tener así de cerca lo que uno ama. Como jugando a que eso es lo mejor para todos, como que eso de poner tu pieza cerca de mi pieza, pues al mundo de repente le va a dar como un aire de más justo, de más lógico, de más emocionante, de más excitante y vivible y hermoso y renovado. E imaginando que estás aquí cerca cerca, pues como que juego a que ya tienes sentido todo esto que acabo de escribir porque tú existes de verdad ahí en tu lado, y entonces, aquí, en mi lado, imaginando que estás aquí al alcance de reacción de mi susurro, yo digo, ¿te imaginas? Y no tengo ya que esperar siquiera a imaginar que reacciones con gotas o con risas o pellizcos o caricias besos arañazos insultos empujones, yo digo ¿te imaginas? y mi mundo ya es más justo y más lógico y más emocionante, excitante, vivible, hermoso y renovado tan sólo porque tú existes, y porque puedo imaginar que estás a mi lado y puedes escuchar cuando pájaramente me sale ese susurro del cuerpo: ¿te imaginas? ¿Tú te imaginas?
Jag.
16_7_21
.
16 de julio de 2021
PRÍNCIPE
Hoy me he levantado de oscuro negro, con una escuálida broma porno y un te aprecio ya lo sabes.
Ya tengo bien claro que todo es qué lejos, o qué pardo aburrido y qué según, no te vayas tú a creer. Yo lo sé.
Venía mascullando que Dios me ha dejado en la friendzone, aunque luego lo he borrado. Me siento feo y escupido, y no guardo fuerzas ni convencimientos para quererme ni para ir poniendo más deseos en la vida.
Por el camino a la expo, me he encontrado a la María grande trasteando en un escalón con tres o cuatro bolsas de la compra. Le he preguntado si la ayudo. Me dice que gracias, que ya puede, y que mucha gente ya la trata como a una vieja. Yo le digo que me ofrezco porque sólo tiene dos manos, le llevo dos bolsas, que voy de paso, vamos hablando y se las dejo en la puerta. Que de mi natural, si veo a alguien esforzándose así, me sale ofrecerme. Me ha dicho tú es que eres un príncipe.
Gracias a la María grande el día se me ha clareado un poco.
Tú estarás durmiendo como un tronco.
Jag.
15_7_21
.
FRÍO, TAN FAMILIAR
Frío,
tan familiar.
De mi estela, de
mi sombra de
mi aliento vete, yo
no quiero fans.
No tengo nada
que esperar.
A lo sumo,
sólo cuerpo, y de morir
no queda nada.
No me busques
en la lucha, la sonrisa.
No me busques
en la esperanza.
En los restos
de lo que llaman vida,
yo sólo quiero dormir.
Jag.
14_7_21
.
CARTA DE CAMPO
Hola, ahora mismo estoy pensando que creo que me abandonó para siempre la madre de la ciencia, compañera de la sabiduría.
No sé qué hacer. Aunque sí que sé sentir lo mismo.
Tampoco sé si pensarte así de indiferente por los largos huecos entre nuestras noticias. Quizá es que ya somos lo suficientemente conocidos, y ha quedado como un apunte sin tensión. Para arreglar las cosas, el algoritmo me envía casas en las que yo imaginaba alojarme contigo.
Debo confesar que me di aquella ducha fría porque no encontraba más conversación: me asfixiaba ese dolor indescriptible que no comprendes. Es mucho más que una incomodidad del corazón.
Cuando salí me sentía solo como siempre, y no me acompañaba nada la lluvia de animalitos.
No dejo de pensar en tu ropa de colores, en tus zapatos, en tus blandos insultos para reírnos, y sigo desviando a toda costa el tema de las gotas de tu sudor.
Jag.
13_7_21
.
CHEESE
En mitad de la vida normal, atravesando el espeso aire ardiente, me da por imaginar que estoy mirando una foto que me he hecho contigo.
Da igual lo que haya por dentro y por detrás, no importa qué nos haya llevado ni en qué vaya a desembocar. Indiferentes al fondo, a la atmósfera, la perspectiva, el lugar, tan sólo tú y yo juntos en ese encuadre, quietos en ese tiempo, sonrientes.
Imagino que miro esa foto mientras camino en la tarde que se va dejando hacer. Miro a una montaña a lo lejos, pienso en esa foto nuestra en la que es probable que el viento te haya movido el pelo, tu vestido de colores diminutos, fragantes e imposibles, y los dos mirando adonde suponemos que está el objetivo, diciendo cheese.
La hierba de la ruta del nacimiento se está secando alarmantemente. Hay cagadas de caballo, restos de veneno en las costras, y todo parece ensimismado, quebradizo, los perros me huelen y la gente hace estiramientos. Hay silencio, pero es un silencio de verano.
Imagino esa foto en la que estamos, tan en mitad de un viento que para en ese instante inocente, y me sale en voz alta que hay cosas que no tienen asas.
Y apenas se me queda todo esto en eso. Las cosas queman, o cortan o pinchan, y no tienen asas. Las cosas vuelcan o están vencidas, las cosas necesitan una guía, o están heladas. Las cosas son frágiles y evanescentes. Las cosas entre los dedos se escapan. Y uno quiere esas cosas, uno hace por sentirlas y sostenerlas, por llevarlas, y es urgente ahora, y es importante cómo. Y las cosas no tienen asas.
Jag.
12_7_21
.
ALGO DE SOMBRA
Creo que tú y yo necesitamos algo de sombra.
La claridad nos está matando.
Jag.
12_7_21
CULPA
Cada tanto, a cada dolor profundo
le correspondió una memez, y fue
ven, fue no te entiendo,
y fue vamos,
dame la mano, ven
no te culpes,
y desde entonces
hasta ahora, desatino
reflexión en la hora caliente
del fiero empuje, y suelto
mi chorro animal ciego
en el momento
que tan sólo entiende la luz,
que pide recato, suda contención,
y doy días de ruido ignorante
a lo que un segundo
de respirar inteligente necesita.
Jag.
10_7_21
.
10 de julio de 2021
AIRECITO
Algunas veces el desamor cierra despacio la puerta, como dejando que corra el airecito todo el tiempo que se pueda.
Jag.
10_7_21
.
ADIOS
Yo lo que quiero es dar un salto de alegría y largarme bobamente flotando para siempre, dejando ahí en su sitio esta mierda de mundo de tener los pies en el suelo.
Jag.
9_7_21
.
RESBALÓN DE LA PROVIDENCIA
La posibilidad más elevada en la vida es el amor.
Escribo cosas de hombre, la gente las confunde con poemas, y con sus aplausos acallan los ecos que vienen de mi profundidad, negándose la posibilidad de entender que las palabras de los poemas son, sencillamente, palabras de hombre.
Quizá será mía toda la culpa. Estoy armando interrogantes de un panadero: con un suspiro mínimo, perdido en mitad de su quehacer, se pregunta, ¿pero habrá alguien que en este momento se esté de verdad acordando de mi?
Sin razón ninguna, sin saber que ambos habitan en el doler de un hombre que sólo pudo llegar a poema, aparece de pronto la que comparte con el panadero el pan: la compañera, y de templada manera, tan distraída, casi como en un desmayo, le ha dicho:
-Yo lo quiero todo de ti.
Jag.
8_7_21
.
AHORA Y YA
Es esto
mismo, así es
de único
de siempre
sin igual.
Y por qué
no lo voy
a querer
con todo
lo que puedo,
como sepa
llegar
a saber.
Jag.
6_7_21
.
COSAS QUE NOS FALTAN EN EL CHAT
La gente miramos desde nuestras cosas, como debe ser naturalmente faltaría más.
Y nos hemos educado la palabra y la emoción con producto barato de consumo digital de digestión automatizada, cada diez minutos un personaje nuevo, al cuarto de hora un cambio trascendente, dos horas en total para una vida tan completa, tan lógica y estructurada. Y giros imprevistos justo cuando todo se precipitaba, y el guapo o la guapa se salvaban de verdad por su cuenta o los unos a los otros. Los infiernos tienen puertas, y los paraísos yerba fresca, descansos y divanes. Música para cada cosa, y conclusión, y crítica, y ruegos y preguntas y risas en los bares.
Así va uno por la calle manteniendo el tipo amablemente y la gente lo miramos desde nuestras cosas que están acomodadas en algún modo entre esos extremos tan baratos, y le miramos y pensamos seguro que está todo bien, porque creemos que el dolor, el desequilibrio, el destrozo, sólo pueden darse en algo violento, desgarrado y ruidoso, una fibra que se raja desde dentro, una piel que se infla y que explota y despierta la intranquilidad en el mundo. Pero no tiene que ser así de claro, resoluto y conclusivo. La cosa con el dolor casi nunca está dibujada con línea, y tampoco es una mancha que se puede matizar o limpiar o embellecer con otra capa. El dolor es como una atmósfera que puede estar llenándolo todo sin decir esta boca es mía, y nadie entiende que ese dolor puede ser una cosa pacífica y lenta como una podredumbre desde dentro, que es un precipitarse vegetal humilde y callado, donde todo empezó un día cualquiera a perder consistencia y entereza para seguir sirviendo de estructura que mantenga de pie al espíritu. Quizá no se entiende que detrás de una cara sonriente, detrás de una piel de un cuerpo amable y un espíritu jovial haya un desierto frío alfombrado de frases muertas que nunca van a salir de la boca, un campo de aire parado sin sustancia ni temperatura, lleno de amor para dar, aunque naturalmente abortado, inconcluso, malformado, cobarde, silenciado, descreído, ninguneado, enmudecido, raro, apagado, absorto, bloqueado, ebrio, tartamudo, despreciado, roto, arruinado, sucio, sobreseído, burlado, truncado, equivocado, humillado, o insuficiente.
Y la gente miramos desde nuestras cosas, como debe ser naturalmente faltaría más.
Jag.
5_7_21
.
LLEGÓ A PARECERME QUE NO SABÍA JUGAR
En el juego de la mirada del lobo, un juego de mirarse quietos frente a frente, quien sonríe pierde. Quien parpadea o hace una mueca, pierde. Quien suelta una lagrimita o quien tose, pierde. Es más, tampoco es que haya unas reglas estrictas: pierde aquel que hace algo que no sea esperar a ganar.
Siempre lo dice el otro: has respirado raro, pierdes. A mí me parece que si lo dice siempre el otro, ganar no es honorable, y el juego me parece adulterado.
En el juego de mirar de frente nadie entiende que esté jugando. Es sólo mirar de frente, con descaro o con inocencia, pero siempre por curiosidad. En el juego de mirar de frente puedes ir ganando y no saberlo -porque el otro no quiere que pierda nadie- y al momento siguiente, perder del todo.
En el juego de mirar de frente se ponen en juego la claridad, la honestidad y la intensidad, y siempre es un juego limpio.
En el juego de mirar de frente no pierde nadie, sólo que de repente cambian los vientos, se cruzan los cables, y el juego ya no sirve. El que pierde en sí, es el juego.
En el juego de mirar de frente -que mientras vale, es un juego limpio-, jugamos con la verdad y con la intensidad. Y ay amigo, la intensidad.
La intensidad enamora, aunque dure un mensaje, y la intensidad pesa, y eso ya sí es para siempre. A veces la intensidad es una florecita de jazmín, y a veces la intensidad es un pequeño aguijón haciendo cosquillas o dolores dulcecitos en el corazón. Todo está ganado y todo está perdido para siempre en este momento que tenemos en las manos, que se nos cuela por entre los dedos. Ay, como el agua.
En el juego de mirar de frente, siempre hay gente que sigue adelante, aunque la gente se vaya apartando. Entonces uno va diciendo qué hago yo ahora con el perfume de esta florecita de jazmín, que no es para siempre, dónde encontraré mi pequeño aguijón que me despertó el corazón. Pero a esas preguntas no hay que echarles cuenta. Todo es seguir jugando, mientras se pueda.
En la foto, SPUR. 2021, vista desde un lado, por si se hiciera duro mirarla o que te mire tan de frente.
La exposición DE FRENTE ya tiene hora de inaugurar:
A las 7 de la tarde del día 7 del 7.
Prometo que no quería ponerme tan esotérico. Son cosas de la burocracia.
Os espero.
1_7_21
.
CAPTCHA
Demuestra que no eres un robot:
¿Es
ésto
un poema?
○ Sí
○ No
○ Búscate un trabajo, hijoputa.
Jag.
28_6_21
.
Se me acelera el corazón con nada
Se me acelera el corazón con nada. Luego tengo todo el tiempo para irme preguntando, en la senda oscura, cosas sin importancia, hasta dónde alumbro con mi velita, o si dijera algo en voz alta, en cuánto volvería el eco, hasta cuándo la frialdad.
Jag.
18_6_21
.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)