28 de marzo de 2017

CRISTAL HELADO


Querida puta vida hiriente
que obstinas el negarme
el beso de su boca, sabe
que la amo aún
en silencio avergonzado, sabe
que la amo aún
en el ruido a mis espaldas.
Querida puta vida
malhechora muérdeme
el veneno, escúpeme
los últimos alientos,
que su mano
se desvía de mi tacto,
que sus ojos no me miran.
Nunca más me sonrías,
nunca más me pongas
corazón de vino negro
en la boca, nunca más
andar titubeante,
acuerdo neblinoso.
Nunca. Nunca más
tu calor de mentira,
nunca más
hospedar momentáneo,
si es que la luz de mi vida,
si es que mi valía más grande
no da para que el gobierno
de los asuntos celestes,
a ella y a mí,
nos entienda de la mano.
Jag.
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27 de marzo de 2017

DESEO DEL 26

Quiero
serle útil
a mi amor.
Jag.
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Es una condena,


es un privilegio,

que yo sienta
que quiero me vivas


todos los grados
de mi luznegrura.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "LO PEOR". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

Dices


"mi artista"
y dejas
de verme a mi.


Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "LINKO". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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CON ESPECIAL DEDICACIÓN


El amor
es como una buena ducha.
Donde menos se ve,
es donde más tienes que darte.
Jag.
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DOBLE ENCOFRADO



Aunque arrastrado por valores aprendidos reductores asfixiantes que se esfuerza en despegar, persiguiendo los impulsos de los líquidos de dentro, los empeños inexplicables y caprichos de la vida, de la luna, de las constelaciones y resfriados temblores del Universo -que nos desperdiga amalgamados-, asesorado por las digestiones difíciles de las comidas con que mantenemos en pie el carácter, aún perseguido por los fantasmas que no se van, acuciado por las heridas que no cierran, aunque marioneta sin hilos a la vista, 

el amor, elemental, desnudo, atemporal, se va a plantar en la puerta de tu casa para ver si estás, y si le quieres abrir. 

Y te va a amar como si sólo hubiese un amor, y fueses tú. 

Te va a amar como si sólo hubiese una vez, y fuese ahora.

Jag.
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LOVE TOUR


Ahora soy una
máquina de llegar
a salvo como pueda,
sostener el pulso por
mantenerme vivo descarado,
levantarle la barbilla
al Innombrable, beberme
sus lágrimas hacerle
cuevita con las manos
cucharita en la mañana,
y tengo que encontrar respuesta,
atravesar la plaza, sentarme
a descansar en un banco bueno.
Y he conseguido
no caerme,
agarrarme a la barandilla,
entender la luz,
pensar en la llave,
sortear al perro, y
atravesando todo esto,
llegar a ti y lograr
descolgarme la mochila.
Y ya horizontado a plomo
en la noche de la vuelta
de mi derrota marcablanca,
enciendo que me has entendido,
y no quiero otra cosa que hablarte,
y aquí me tienes temblando,
quiero poner punto y me sale un ocho
y hago pareado tentado a tu lado,
y de caricia de aire te colmo,
de lo voy a saber hacer te beso,
y de verdad te herramiento construyo
algún lugar común que comprendamos,
algo que me transpire la emoción,
algo tipo asomadero mirilla
que atraviesa lo injusto,
lo incomprensible y salga
cantando con todos mis colores
algún paso más allá
de la muerte, de tu mano, y en mitad
del incendio de mi noche oscura,
un sol me asoma por la letanía.
Que proclame un aire
que nos tense las costillas,
que nos despince los nervios,
nos desnude las manos
y diga que nunca encuentro
nada perdido pues
en mi casa chalet del abismo
tienes siempre la vela encendida.
Porque eres, aunque
no me esperes,
el tiempo cuando,
el lugar adonde quiero llegar.
Jag.
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ABISMOS

Antes de penetrar
en la frialdad,
la oscuridad
de su abismo,
amar es un océano 
sin puertas,
con la piel
del color del cielo.
Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "UNA CERILLA ENCENDIDA PARA CRUZAR EL LAGO". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:


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Un vértigo oscuro.

Si no es abismal
no es amor.
Jag.
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"CORRESPONDENCIA"

La serie "CORRESPONDENCIA" agrupa un conjunto de dibujos a tinta/técnicas secas enmarcadas artesanalmente en madera y cristal.

Son una serie de dibujos-carta de amor, hechos en una época en que me daba vergüenza reconocer que quería escribir.

Era placentero, para mí, el trabajarlos y enmarcarlos, pero siempre había una tensión entre lo público y lo privado, entre lo que puedo/quiero contar a la gente y lo que quiero escenificar y descubrir ante mí mismo.

La escritura, hecha en directo sobre el soporte, llevaba el peso, la dirección y el desarrollo de cada composición, y la escondía sistemáticamente, interrumpiendo las frases y continuándolas en otro lugar, superponiendo y desligando, tratando como textura sus grafismos, en una especie de vertedero de emociones escritas, que no quería volver a leer, ni que llegaran como mensaje al espectador, ni conservar como recuerdo para mí mismo.

Aquí "El hombre que hablaba del pudor y los amantes".

Jag.
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Me quiero más,


soy mejor
cuando estoy 
en ti.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "COSAS QUE PENSAR MIENTRAS SE ESCRIBEN". 

DESEO DEL 23

Quiero volver a estar
desde que abres
los ojos por la mañana.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "IMPOSIBLES". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:



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CEBOLLA UN CRIMEN

"Cebolla un crimen" 
tiene su propia música.

Sólo espera que tú traigas también la tuya.

Y que construyamos juntos.

Jag.


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(Publicación sugerida)


Llámame.

Jag.
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( )

Tu voz.


Jag.
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22 de marzo de 2017

"GESTOS"

"GESTOS"
"GESTOS"
Olvidamos para sobrevivir. Y sin embargo, constantemente adoptamos estrategias, y creamos artefactos para retener el tiempo, las personas que se nos pierden. Esto es: alimentamos recuerdos.
Siempre estoy haciendo algo con las manos, consciente o inconscientemente. Me relaja y me ayuda a concentrarme. Si no estoy trabajando específicamente con ellas, puedo estar dándome tironcitos en la barba, en el flequillo (cuando lo tenía), en los botones de la camisa, metiendo un dedo en una costura, palpando la pana, haciendo tap tap en la mesa, tamboreando con el boli, y todo el etcétera de cosas que se me ocurren para dar rienda suelta a los placeres asociados al sentido del tacto.
Me encuentro por la calle infinidad de cosas, trozos de juguete, piedrecitas raras, restos de abalorios, que me seducen desde lejos, por sus esquinas, huecos, rugosidades y texturas, durezas y blanduras orgánicas y geométricas, que inmediatamente van a parar a los bolsillos del pantalón, para que yo pueda ir tentándolos mientras paseo, con el corazón y la mente más allá de aquí mismo o mientras converso con alguien por la calle.
La mano es sabia.
"Gestos" es una instalación escultórica, de dimensiones variables, que enmarca quince ejemplos de mis excursiones tactiles: encerrados en madera y cristal, quince garabatos hechos de papel de servilleta y envoltorios de caramelo, resultantes de conversaciones de bar, con conocidos que me miran condescendientes, y con desconocidos que me miran raro, y que involuntariamente acababan en los bolsillos del pantalón (los garabatos de papel), y que salían justo antes de poner una lavadora.
Pasan los años y más. Pasan las personas, pasan las ideas, las penas, las ilusiones y los entusiasmos. Y todo está abocado a un sentido burdo y cruel. Nos equivocamos y nos ilusionamos tontamente. Nos gastamos. Y ante esa realidad inclemente, qué nos queda. Anécdotas, suspiros, nostalgias de lo idealizado, chistes de borrachera y orgullos cuidadosamente conservados.
¿Dónde está el amor en nuestro último día? ¿Qué fue de los amigos? ¿Adónde fueron a parar todas nuestras grandezas? ¿Adónde nuestros planes?
"Gestos" recoge plásticamente los ridículos vestigios de aquellas conversaciones que se perdieron con las personas que nos olvidaron. Artefactos artesanos que atesoran lo que la mano hizo involuntariamente, sin vocación de mensaje, sin capacidad de crónica ni de expresión, y que no tienen entidad para construir un mínimo recuerdo de lo que sosteníamos en nuestros corazones, mientras hablábamos, y que irremediablemente quedó atrás.
Garabatos sin valor ni sentido, para creernos a nosotros mismos, mientras decimos
"Yo nunca te voy a olvidar" en el primer paso que nos aleja.
Jag.
24 Marzo_28 Abril 2017
Sala La Leñera.
Antiguo Convento de Santa María. Coín.
Inauguramos a las 20,30 h.
"CONSTRUCCIONES_Jag."
Concejalía de Cultura-Coín, MaribelMariana

ORACIONES

Dios no
decide por ti
la dieta,
el acento,
los grados.

No te paga
la hipoteca.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "EL POEMA ADECUADO". 

Hoy dicen


es el Día de la Poesía.
Pero
mi fiesta eres tú.

Todos los días.

Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "UN POEMA MEJOR QUE YO". 

"PATALEO"

A nivel iconográfico, toda arquitectura que tenga leones en sus puertas, atesora en su interior algo valioso que hay que proteger.


Jag.
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"S/T"

"S/T"
es una construcción secuenciada en tres pasos, que se ven por orden.

Para verla abierta en su totalidad, hay que pedir ayuda.

No difundo vídeos ni fotos de su interior.

Premio a la intervención manual, a la colaboración y a la asistencia.

Jag.
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Otro Domingo


El día se ha puesto
de cogerte de la mano
y que no me sueltes.
Jag.

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A veces, frío,


silencio y oscuridad.
Pero chispea.
Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "Esa mujer no escampa". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

QUÉ BOTÓN

Una prueba del amor del bueno
es que acabas preguntándote,
más veces de las que quisieras,
pero a qué botón le he dado.
Jag.
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DESERVE



En el frío silencio cobarde,
en el animoso
ímpetu temerario de la valentía,
la llama de la verdad, ahogada,
va siempre
detrás del poema.

Jag.
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15 de marzo de 2017

SUCEDE

Tú ya me conoces un tanto, por tanto sin entregarte personalmente, ya adivinarás que en mi ansiedad vomito garabato. Sabes que desisto, al sacar mi basura, de la idea del naufragio controlado. Y no hallo en ello excusa ni descargo. Por mi doler sin grifo, es probable que me mires mal, mas ya que morir debiera toda esta oscuridad, decido mal menor una mala cara tuya, si a cambio me limpio y te me quedo desnudo como me quisiera vivir este mundo de doblez, arrogancia y ornato.

En esa furia sin altivez te pinto mi incendio sin broma, que engañarte y sufrirme a jirones, a escondidas, las pobres costuras de mi alma, sería ningunearte y tomarte en mi vida por persona vana. Y no. Yo aquí te mando la andanada, para tí, para mí y para las curiosas, curiosos y deslenguados. Aquí mi precipitarme sin saber hacia dónde la sangre, la caída, el polvo, el diente, el lamento. Todo esto que al parecer también criamos. Tú y yo.

Tú y yo no estamos hablando de ese cierto miedo que nos habita. Jugamos a darle la espalda mientras se asienta a plomo, y se acomoda llenándonos los más remotos recovecos del pecho como un charco helado.

Mira que ya lo he hablado contigo. Y ráfagas ventoleras de tristeza, y tus palabras exorcizantes presurosas de aquí todo tranquilo, y mientras, arde Troya y tú tan mariposita bailaora. Me gano el crucifijo contigo ahora, en la frente, seguramente, pero lo dejo tan olímpico por escrito, guarreándome en papel, adecentando en digital, y total, poca esperanza de acabar redimido con tanto texto de tú y yo, si sólo despierta la inspiración de esta con aquel. Ya ves.

Ay, sí. Yo ya sé que bobo, vivo cada día con lo que hay, pero ay, algunas, algunas veces no tengo fuerzas para tener noticias tuyas. Algunas. Algunas veces todo feo y fantaseo con cómo estaríamos ahora si nunca nos hubiésemos encontrado. Ay, que mi dolor se pierda por el aire, ay, cosa insignificante, que se pierda mi vivir esta amargura yo solo, que mis pies del campo no te embarren la casa, que un rayo divino me enmudezca la lengua en mi boca equivocada, pero por dónde andaría por separado, tan ajenos el uno del otro, nuestra propia paz interior si no nos hubiésemos encontrado, qué tendríamos ahora en flor, y qué tan estropeado, ya sabes, la paz esa de los paseos sin asechanza. Sólo nubes algunas veces, en mi mundo, ay mi corazón. Cosas que no me ayudan. Cosas que me pudren y sonrojan y me dejan solo en esta escena smartlover mindfulner del kiki reiki poliamor. Por favor. Algunas veces malditas. Malditas cien veces las ganas de vivir.

Algunas. Algunas veces no me queda el margen elementalmente necesario para una práctica lectura adecuada. Algunas. Algunas veces me pregunto lo que yo podría llegar a ganar con la expresión educada. Mas, dónde quedará el aliento de mi corazón, y dónde la luz de la poesía. Formas. Recatos. Disfraces y máscaras, y selfies en el mogollón, y risitas corazoncitos de arrimarse a tu foto. No, por Dios, que es urgente que saque la basura y me distinga de tanto machoalfa simple alelado. Yo, y que conmigo el cielo se hunda, yo en este doler también contigo, sin disimulo ni decorado, y por eso te desnudo estas verdades como puños rosa, de algodón suavón realidad edulcorada. Ay, yo te voy a pensar siempre, y ahora espero que avance, al menos, bien el verso, y que algo después de la explosión nos quede, pues sin alma en el beso, si tú y yo no vamos a ser nuestros, yo no quiero nada.

No te voy a dar un rodeo de poesía. No quiero andar de palmero comprensivo, jaleándote bailes que me enferman en el festín de los babosos. No quiero que tu voz me ilusione y hasta luego. No quiero detenerme a contemplarte el estupendo velo de Maya. No quiero dejar de andar y quedarme absorto en tu risa. No me conformo con menos de lo que quepa entre tu aliento y el mío. Sigo en mis trece. Algunas veces.

Me dejas días enteros con toda la vida por delante para andar imaginando.

Eso me das, tan generosamente. Eso me das, y más, y algunas veces tanto de eso que no me dices. Y tú lo llamas tu paz, tú lo llamas vivir, y no veas cómo duele. Y yo ando fino fino en desnudar mi angustia. Lo llamas tu paz y yo sé que algo sucede. Me sobreviene siniestra la buena temperatura de los paseos nocturnos por tu ciudad. Algunas veces. Se me impone un frío de muerte cuando de pronto me dices más de lo normal que me sientes así, tan cerca, te lo aseguro, y desapareces, y enmudeces cuando parece que al fin me entiendes por dentro como yo quería. Al fin. Yo no espero que caigas en mis brazos, con tus dudas y mis nubes supongo que simplemente no podría. Yo aspiraba, tan llano, a que quisieras pasar en mi corazón un tiempo lo más prolongado, o al menos suficiente. Y que te quedaras, ya ves. Pero me paseas y te mareas, o eso dices. Y no es un miedo sencillo, para mí. Es el brotar de un lirio volcánico. Es acaso la sequedad quebradiza de una certeza. Fino fino. Tú me dices que no suspiras y no te creo. Me dices que no suspiras y yo te digo que no lo sabes. En mitad de mi campo pedregoso, soy un vegetal en carne viva destrozado por el roce de la brisa. Me muero sin prisa y estoy roto de los besos que no me has contado. De los que deseas de mí y de los otros. De los que te regalan y los que hayas robado. Algo.

Algo sucede. Y este estúpido esforzarme en imaginarlo malo o bueno, destructor de espino, bulbo latente, zarza asfixiante. Este estúpido decidir que ha sucedido malo o bueno, para ti, para mí, para terceras y terceros, para este tiempo y lugar. Para años que pasen alegremente y futuros lugares funestos, adecuados, venideros. Todo tiene tantas ventanas para verlo. Pero algunas veces no hay fuerzas para tentar y decidirlo. Para valorar y hacerlo. Son muchos momentos distintos, mi vida. Todos tan de vez en cuando para cambiar del nunca al para siempre, pasando por ya si eso yo te llamo. Para volver a respirar y que por mí te sientas amada, y lo lleves resplandeciendo en la frente delante de la gente. Son muchos. Son muchos los momentos de volver a decir y volver a explotar de alegría, lamentarse, sobrevivir, decepcionarse, cambiar de postura, malgastar el deseo, retrasar la premura, y como agua sucia que se arremolina musical en la boca del sumidero, dejarse y claudicar.

Claudicar, algunas veces. Aunque piense constantemente que ese lanzarme al precipicio, esperando que alargarás la mano por salvarme es lo más puro y bonito a lo que puedo aspirar ahora. Algunas veces, aceptar que algo tuyo me ilumine, y sin embargo, que te venga a trasmano la atención. Algunas veces, tan huérfano de tu respuesta.

Claudicar, algunas veces, ante la soledad y la mentira. Claudicar.

Y la sonrisa tan bien puesta, y esa voz tan dulce. Y no dejarme, aún así, un espacio para desear. Ay. Ay los tiempos de gotas y susurros que nos han pasado. Ay. Ay este dejarme caer en la desesperación blanda de fallar por un milímetro en el primer paso, de haberme colgado de fotos para otros, y llegar en el arder del tiempo a este tiempo remoto tan desarraigado, y aterrizar malamente en este lejano lugar del ardor equivocado. Ay, vida. Ay, esperanza. Ay, mi corazón exhausto, tan perdido en esta furia, muriendo de normalidad. Y sí.

Algunas veces permitirme soñar que me miras con el fuego que te tengo yo, esa liviandad tan dulce de tus pasados amores por otro. Y construirme el esperar, y todo ese siempre brillará una estrella, todo ese siempre encontraremos en nuestros labios momento y lugar para el beso. Y la ropa bonita de invierno, ya si eso. Algunas.

Algunas veces, y a pesar de todo ese especular con el suceder de tú y yo, y terceros con nosotros, en mitad de esta epifanía febril, nada es más sencillo de aceptar que, mientras el fuego de mi verdad me consume, yo te amo.

Y es aterrador. Y tú y yo de eso nunca hablamos. A pesar de que, tan juntos tan separados, fuera de ti y de mí, ese amarte es lo único que me importa.

Jag.
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APRESURADAMENTE:

Decir
que me sientes
tan dentro
es tu manera de irte.
Jag.
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Vamos a ver:


La poesía mayormente
es como pegarse un hostión
delante de la gente y hacer
como que no te ha dolido.

La poesía en realidad significa
que lo que yo quiero es follar con ella.

Cuando me salga bien, QUE OS JODAN.

Os compráis un libro de Walt Whitman.

Jag.
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PENDIENTE

Te montas
la vida entera.
Pero lo importante
ocurre en cinco segundos.
Jag.
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MANO MÍA



Algunas cosas, 
al hacerlas las piensas,
al pensarlas 
ya las haces.

Jag.
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A saber


dónde estarás.
Sólo tengo
chocolate negro
de marca blanca.
Jag.
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Puedes esperar


la oportunidad, y aceptar
lo que no esperas.
Puedes crear
la oportunidad, y conseguir
lo inesperado.
Lo que creas
de donde no había,
siempre es oportuno.
Jag.
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Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "Te amo ya.". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

8 de marzo de 2017

OCHO




Ella no te lo dice, pero yo me enardezco e ilumino, y floto y exploto por las palabras que le quiero. Tantas y tantas palabras para restituirle su sitio, para esplandecer su nombre. Su nombre, Dios, ay cómo, si sin esfuerzo ya tengo cuatro nombres que me dan la vida. Cuatro nombres que me sostienen y comandan el arrebato y el sentido de todo, por delante y al lado de todos los posibles nombres de Ella. Sí, Ella. Ella.

La que nos parió y nos dio teta y se aprendió nuestras cuentas para ayudarnos con los deberes. La que empieza la alegría cuando nadie cree en ella. La que nunca se cansa, y estira su límite y no se rompe nunca. La que siempre encuentra palabras de cariño en la tormenta, porque provee y dispone. Y reparte y cantan los pájaros, y alimenta todo y a nadie le falta. Como palabra de Dios, como viento libre y campo sin puerta.

Sí, Ella, la luz del mundo. La comprensión. La esperanza y la paciencia. Ella, la cara, el gesto, el cuerpo y el campo del bien. La que nos sostiene. La que nos regala sin cuenta aliento y compañía verdadera. Ella. La del máximo cuidado.

La que tiene en sus manos el amor que le sale por los poros. Ella. La que nos recuerda que tenemos que honrar el amor del que estamos hechos, que tenemos que proclamar como un himno esa materia preciosa de la que venimos.

Ella, que siempre da con la tecla. La que tiene siempre calor y canciones para cuando estamos tropezados y abatidos. La luz que clama ante el horizonte en sombras. El ejemplo de que nada puede desfallecer. La esperanza de que todo se renueva y nada está perdido. Sí, qué más tengo que decirte, que tengas tan cerca, que de grande y profunda te contiene. Es Ella. Y sin embargo,

a Ella la matan

con destemples, con desagradecimientos, con miradas frías. La matan con no te da vergüenza del arroz pasado. La matan con eres muy guapa de frente. Con no te pongas eso y no te quites tanto. La matan con estás estupenda todavía y no vayas sonriendo así como así. La matan con una paga semanal y con sueldos de desesperación. La matan con esto está soso y dónde está mi tenedor. Con todas sois iguales y a ti no hay quien te entienda.

Y sí, también la matan con sangre normal y corriente, la matan porque era mía, y porque son todas unas zorras y ya sabía yo. La matan conocidos que la pierden en casa, y la matan desconocidos que la encuentran en descampados. La matan con otra de veinte. La matan con cuchillos brillantes, con oídos sordos, con las manos sucias y los besos sin pasión.

La matan con soledad, con frío, con apatía.

La matan con deber. La matan porque la usan y la tiran. La matan con sigue con tu vida, que nunca me has querido, con ya no me gustas como antes, y con ella sí que se lo pasan bien los niños. La matan con tienes la casa hecha un desastre y por qué te has hecho eso en el pelo. Con a ti te parece que yo no tengo mis propias preocupaciones mientras tú hablas por los codos.

La matan con la cadena corta y con la lengua larga.

La matan con la sangre gorda y con la letra menuda.

Y Ella sufre y llora, aunque sonría delante de la gente. Y le pesa lo injusto aunque no la despeine.

Ella lo entiende todo junto de la mano. Ella lo querría todo sabio como la tierra, el agua, los pájaros y los cereales. Todo justo como el viento y la semilla, como la mano, la risa y la carne que se rebela contra todo lo frío. Ella planta las piernas poderosas y el corazón amoroso para que se vaya lo feo. Ella pone su río para que se limpie de una vez por todas lo tonto, lo creído, lo miserable, lo cobarde ensimismado que mantiene al mundo desvelado y cojo, malversado, arrogante, equivocado, injusto, ignorante y sin esperanza descreído.

Qué más quieres que te diga de Ella, en este día precisamente, como en otro día cualquiera mientras tengas días. La tienes todo el día. La tienes todo el día delante en todas partes, la tienes toda dentro aunque no te des cuenta. Si estás en el mundo es porque Ella lo quiso. Si hay mundo es porque Ella se puso a aprender a hacerlo con lo poco que tenía. Qué más puedo decirte para que entendamos que la música de todo esto es por Ella, para que comprendamos que sin Ella nada de esto tiene sentido.

Entérate y recapacita que lo bello viene de su mano. Que en su corazón guarda el impulso y el mecanismo. Entérate y recapacita que nunca es tarde para hacer honor a la verdad. Que nunca hay tiempo perdido.

Piensa y siente como Ella te ha enseñado, piensa y siente y sigue el curso natural del polen y de las galaxias. Ama, ama y corresponde. Ama y haz dignos tu día y tu lugar.

Ama. Y ama extenso y profundo, que en el amor está el sentido.

Ama, que en el amor estamos igualados.

Jag.

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