28 de octubre de 2016

Que se me desfuercen las fuerzas


no es
que se me desganen las ganas.

No hay confusión, eh?


Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "YO NO VOY A ROMPER LA ETIQUETA". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:
 
 
 
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19 de octubre de 2016

Me quité la camisa

Me quité la camisa
y cayó
de cualquier manera.

Y yo me callo,
igualmente.

Jag.
19_10_16


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Han decapitado a una estatua de Franco.



La Venus de Milo
se echa
las manos a la cabeza.

Jag.
19_10_16


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En relación,


sale mucho más barato
Luz de Agosto que
Elogio de la Sombra.
Jag.
18_10_16


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NUNCA,

Nunca
estoy solo.
Aunque
no siempre lo sé.
Jag.

Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "ELLA". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

http://hambredejag.blogspot.com.es/2011/12/ella.html?m=0


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Nuestro emocionario


personal básico
nuestra ansia falacia
eterna aspiración 
de organismo social coherente
se han creado, manipulado
y alimentado mayormente
adulterado en la oscilación,
en el paso del
open lloráis al
madrid cam trú.
Jag.
16_10_16


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Si amas verdadero,


amas con
todo lo que eres,
lo que tienes 
al instante, sin sentir
sin pensar en el momento
en que te preguntan, aún
consumiéndosete
la convicción las ganas,
la batería.
Jag.
15_10_16


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MODELO


Para que una
bulería por soleá
se sostenga y
llegue a buen puerto,
tierra ignota o sabido
lugar común sin más,
tiene que tener
algún tiempo de
intensidad varada
en que
nos cuelguen las piernas
y podamos entregarnos
al juego.
Yo creo que para
que podamos resistirla
sin engañarla,
un tiempo necesitamos
de cerrar las ventanas
en pleno mediodía,
en mi opinión un tiempo
de fiesta sin cuento
con el amor
apagado.
Jag.

Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "NUEVAMENTE". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

http://hambredejag.blogspot.com.es/2015/10/nuevamente.html?m=0

Puede que no seamos escritos

Puede que no seamos
escritos.
A lo mejor
nos estamos
dibujando.


Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "EL BOLI DE DIOS". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:

http://hambredejag.blogspot.com.es/2015/12/el-boli-de-dios.html?m=0

14 de octubre de 2016

LEÍ QUE OLVIDARÉ




(AQUÍ VÍDEO PARTE DE ATRÁS DE "PEQUEÑA TRAGEDIA")

Leí que olvidaré,
y con tu sonrisa
hacia dentro,
escribí del
desfallecimiento,
y más allá.
Jag.

30_8_16


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PAZ DE CASCOS AZULES


Puestos a "proyectar" literatura, (ninguneando a tant@ escritor@ en el sentido ortodoxo del término) el Nobel, yo se lo hubiera dado a Abbas Kiarostami o a Wim Wenders. Sus "Literaturas" tienen más visión de futuro y más soluciones conceptuales. Pero ya se sabe, el Nobel siempre suele ser una concesión a las periferias (el año que viene le tocará a una autora desconocida o a alguien de una minoría étnica oprimida, a ser posible, favorable al eje del bien), o una descarada comida de p...a a algún/a poderos@ ya instituid@ y asentad@ en la popularidad.
Cada vez más, estos premios son parte de una tramoya imbécil que emite mensajes convenientes (o contestatarios, pero inofensivos) a los intereses del poder.
Con la que está cayendo, van y le dan un premio a la contracultura domesticada.
Me va quedando claro que este mundo sólo tiene solución en el estricto marco de la intimidad.
Han rizado el rizo, con todos mis respetos por Dylan. ¿Qué estará pensando Leonard Cohen?
Jag.
13_10_16


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Un español descubrió

la circulación de la sangre.
Eso sí es un descubrimiento.
Y es para sentirse orgulloso.
Miguel Servet. (1511-1553) Aragonés. Médico y teólogo trilingüe. Tuvo que salir por pies porque escribió tres libros que negaban la Santísima Trinidad. Venía a decir que el 3 en 1 no solucionaba nada.
Descubrió la circulación sanguínea pulmonar, pero no lo publicó como descubrimiento fisiológico, sino como capítulo de su obra teológica principal, "Christianismi Restitutio". En este libro (que no se editó en España), el buen señor pretendía demostrar que el alma humana residía en la sangre. Igual que Colón buscando un nuevo camino a las Indias, pensando en Dios, se lo puso en bandeja a la Ciencia.
Como la Santa Inquisición le queria quitar más que la beca, estuvo de erasmus, por la cuenta que le traía, paseando sus idiomas y conocimientos por toda Europa hasta su muerte, que acaeció cuando el mismísimo Calvino (el suizo, no el Italo) lo descubrió entre el público, de incógnito, en uno de sus sermones, y lo condenó a la hoguera en Ginebra y no a palo seco, sino con leña verde. Algo le habría dicho.
Vamos, que con esas luces, esos medios y esa cuenta de resultados, más español no se podía ser.
Jag.
12_10_16


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"Aa, aa,


aa, aa,
en el amor todo es empezar".
Rafaella Carrá.


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11 de octubre de 2016

Miss Cacao


Rememorado ardor truncado
de la piel más suave,
del infausto recuerdo,
del abrazo acobardado
que puso pomposa y
complicada imbecilidad,
adolescente vacilar
en el lugar del gozo,
ansia temerosa, la que llenó
de un vinagre vulgar
la copa arruinada del amor,
turbio vaso del desasosiego,
del dudoso besar,
del histérico reposar
en la nula compañía.
Jag.
10_10_16


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PONTE-EN-MI-LUGAR


Mi manera básica de entender un modo de vida tolerante es: lo que no entiendo no tiene que desaparecer. No está en mi contra. Si hay, como mínimo, una persona que lo ha dicho, ya hay una persona que lo concibe. Aunque sólo sea de esa persona, es una perspectiva. Todo lo que sea perspectiva es concebible y es aporte, y se puede atender.
Además, lo que no entiendo ahora, puede ocurrir que lo entienda en otro momento: puede estar hecho de una parte de mí a la que aún no he llegado, y entonces, ¿cómo borrarlo y negarme esa posibilidad de crecer? Si me limpio de una óptica egoísta, lo que me resulta extraño, más que en mi contra, viene a mi favor.
Si puede llegar a ser natural en mí algo que ahora no entiendo, entonces, dejar vivir lo que me resulta extraño, es dejar respirar un aire para personas distantes. Y no somos, en realidad, tan distintos los distantes. Pues no sabemos cuánto de verdad hay en esas distancias, en realidad. Así que ser tolerante es estar abierto a dejar vivir una parte de mí que puedo llegar a conocer, entender y necesitar en un momento que ahora no concibo, tan pobre de mí.
Tolerar, entonces, es comprender antes de entender, es cuidar sin conocer, antes de necesitar. Es hacerle sitio a lo que no tiene lugar.
Tolerar es, pues, humilde y respetuoso con lo que no eres, aún sin saber si ha de llegar. Tolerar es prudente y cuidadoso con lo que aún no sabes que puedes ser tú.
La gente es celosa con lo que posee, y ambiciona lo que no. Raramente se entiende que tolerando se tiene y se es más.
Así, sin entender nada, me acerqué a la poesía, al arte abstracto, al zen y a tanto más, tan pobre de mí.
Dicho esto, someramente comentar que en mitad de los nervios de MI momento actual, puedo entender como gracioso que mis vecinos pongan cada dia a toda hostia reggaeton tipo PONTE-EN-MI-LUGAR.
Son unos estupendos manipuladores de lo emocional. Pero no lo saben todavía.
Jag.
10_10_16


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5 de octubre de 2016

La pizarra, inabarcable,


la iban llenando de injusticia escrita y de porquería. De rayajos burdos y dibujos obscenos, hirientes. Algunas veces eran trazos duros que dejaban una capa palpable y gruesa de tiza flotando, otras veces eran atmósferas leves de suciedad, como humo de recuerdo de batallas y estampidas, de sangre apresurada y desorden, nubes de ceniza que todo lo llenaban de oscuridad y dolor. La pizarra se iba saturando de consignas que celebraban -con su propio ejemplo- la ignorancia, y por todas partes rúbricas de lo insano.
Contra eso, que seguía creciendo como una llanura orgánica infinita, ambiciosa, insaciable, en la que siempre cabría un cadáver más, como un cielo negro en el que siempre habría espacio para un lamento más, contra ese soberbio dibujo de la arquitectura del horror, tan sólo un bebé que apenas tiene edad y fuerzas para mantenerse en pie. Tiene puesto un pañal, y en la mano, un pequeño trapo. Sólo tiene edad para la sorpresa, pero nosotros no sabemos que, casi azarosamente, esa capacidad para el misterio se va componiendo de rabia, de juego, de inconsciencia, de dolor y enfado. Toda la pared es pizarra, hasta el suelo, y todo el alrededor es pared. Y la negrura mantiene su límite a la vista, chocando con el techo. Y todo tiene misteriosamente una luz natural, y en la pared no hay vanos. El bebé está ahí, dando pasos precarios, culazos en el suelo, fraseando ruidos inconscientes, mientras mira sin comprender la negrura blanqueada que le acoge, le rodea y le supera.
A este escrito no le importa cómo, pero no hay nadie más, y los mensajes de lo negro se siguen sucediendo, acumulándose, en la pared. Todo es negro que no acaba, sin explicación, y que va ensuciándose, sin control, de tiza blanca.
A este escrito sólo le importa que lo sucio y lo injusto siguen avanzando. No le importa que el bebé no haya llegado a la razón, ni a necesitar la verdad, ni a aprender de la explicación. A este escrito no le importa que el bebé apenas se mueva entre el juego y una fase elemental del asombro, cuando aún es inconcebible el miedo en el misterio. A este escrito no le importan las justificaciones de la maldad, ni los argumentos de los que se arrogan la razón de lo necesario, ni la sangre del dogma, ni la engañosa paz de lo callado.
El bebé da pequeños pasos sin razón, hasta apoyarse en la pared interminable. Babea, se queja y se ríe balbuciendo nada, como supongo que debe ser, y su cuerpo se va ensuciando de blanco. Y nada se borra del todo, mientras, sin intención, ensaya con la manita del trapo un estertor repetitivo, emborronando los mensajes y dibujos de maldad que no comprende. Y es tan sólo el juego de ver que algo simple pasa cuando su mano se mueve. Lo malo avanza. La estupidez se afianza en el esplendor de su señorío.
Y es una victoria que a los bobos y a los injustos, sin esfuerzo, convence. Eso es lo que le importa a este escrito.
Jag.
5_10_16


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4 de octubre de 2016

Al pan, pan


y al vino, olvídate
de los problemas
de pigmentación.

Jag.


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ECHO

A lo echo,
hache.

Jag.


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NORMALMENTE,

Normalmente, quien dice
"...después de todo lo que he hecho por ti",
1: no se entera de nada, y/o
2: tiene resistencia al cambio.


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CRÓNICA DE COSAS QUE NO IMPORTAN A NADIE

(PENDIENTE VÍDEO ATARDECER TRAS LOS PINOS)

(Sentado a la india, sin respaldo, en Matagallar, delante de una encina que plantamos hace años. De los árboles que han tirado)
Descubrir no tiene guión. Y eso es lo que me salva de estallar.
Descubrir todo lo hace y todo lo cambia. Y ni puedes decir cuándo ni de qué modo.
Puedes entregarte a intentar saber qué es y qué fue, aventurar lo que va a ser, y sentirte vago por corregir y mejorar, por saber que, igualmente, será invención y será certero, preciso, concreto, el señalar lo que está, recordar lo que estuvo y suponer lo que estará.
Yo quiero seguir viviendo, la mirada al frente, pendiente, en campo de desazón, en plenitud de sosiego, que la vida es más grande que lo que de ella yo diga.
Y habrá crecido algo nuevo, hermoso, impertinente descarado, mientras doy forma a lo poco que le escribo. Y aquí sigo, y le hago, parado, tanto honor a lo que vivo, que ya sé pequeño lo que apunto, a la sombra de lo que espero.
...
Las quechuas de trekking que me regaló mi hermano me están diciendo educadamente que ya está bien, cojones.
Parece ser que ya le han visto todo el juego a su concurso en esta vida, y entran de lleno en la consciencia de que no quieren ir más allá de esta última mudanza.
Parece ser que la cola que unía las suelas a los cuerpos de hilado sintético, vagamente impermeables, están cediendo a la fugacidad, que pone su gobierno en todo. ¡Y les está pasando a las dos a la vez! (Aunque supongo que es lo normal, que siempre ando con los dos pies, ya ves)
A pesar de que estoy sentado entre vegetación de monte bajo autóctono mediterráneo, imagino cómo se va a poner ésto de temerarios pajarillos escarbadientes, buscándose la vida, metiéndose en sus fauces.
Mis quechuas que, cansadas, se me van desolando, y me sonríen como cocodrilos que miran la vida satisfechos, haciendo la digestión entre Serengeti y Masai Mara, ay yo no sé. Le tengo que preguntar a Mila Anna.
Jag.
2_10_16


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RARO DE OCTUBRE

(PENDIENTE VÍDEO "DEJA QUE SUCEDA")

Me he traído agua y comida y libretas, porque quería estar solo, reescribir, y dormir un poco al aire.
He comprobado que es casi septiembre caluroso, para lo tarde que he venido, que sólo corre el aire cuando estoy de pie. Y también observo lo lejos que se viene la gente a poner a toda hostia una cinta de canción ligera de gasolinera, después de unas cuantas rumbas del trullo. Y que se vienen a la quinta puñeta, además, a hacerse una pista de tenis en la puerta de la casa. Qué extraño, digo yo, con lo guapo que es salir a buscar las pelotas que se van a las papas, y no tener la certeza de lo que vas a encontrarte, en fin.
Tengo contractura y al sol me duele la cabeza. Me levanto, me digo, no me vaya a dar la insolación en este octubre que empieza tan raro. Me voy, cresteando, hacia unos algarrobos chicos que tengo por ahí localizados, y cuando doy dos pasos, sorpresa.
Jag.
1_10_16


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DE DONDE VIENE LA DESAZÓN


No puede compararse una vocación con un trabajo. No son los mismos valores ni los mismos "sufrimientos" los que se manejan. Tampoco los objetivos que se persiguen, que en el primer caso son más intangibles e indefinidos que en el segundo.
Alguien que está siguiendo una vocación no está lloriqueando ni apelando a la pena de quienes se levantan maldiciendo el lunes por la mañana, y cuando llega el IVA y esas cosas. Las emociones de la gente, quiero decir, tu manera de sentirte triste o alegre, dichoso o indignado, están canalizadas por las artes, que dan forma a lo inapreciable en toda cultura. Ese es su papel. Si la gente que hace canciones, poemas, cuadros, películas, etc, se hubiera ido a buscar un curro más pragmático y conveniente, pues todos tendríamos un vocabulario mental y emocional de cazador/recolector.
Algo que NUNCA se va a entender en un país que encierra el ver una película o leer un poema en el miope concepto de "ocio/entretenimiento".
Buenos días.
Jag.


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Nuevo viernes.


Debería haber un contenedor aislante para los gustos musicales de mis vecinos.
Y que quepa dentro su generosidad al compartirlos.
Jag.
30_9_16


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LES INTERESA


que pueblo llano
sea pueblo plano.

Jag.


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VOLUNTAD


No es
segunda persona
del plural Imperativo.
Pero debería.
Jag.
29_9_16


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Soy tan soso como tú,


y bastante
más triste y resentido.
Mezquino, ingenuo,
me ahogo
de insignificancia,
y compenso, como tú,
viniéndome arriba
sin logro reseñable
ni virtud consistente.
Lo normal.
Somos raros y simples
al mismo tiempo,
llaneando sin rubor
entre temor y arrogancia,
dejadez, inspiración,
y lo lamento, y yo siento
que no está
en mi pobre calavera,
ni sé qué hago, ni
lo que te falta o te sobre,
pues no hallo
razón ni sentido,
remedo de explicación
de tu iluminada adhesión
por lo que escribo,
ni de tu lectura insistente.
Jag.
28_9_16


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Un buen malo,


si yo hiciera al fin
un texto de ficción,
sería quien mostrara 
que tú y yo
haríamos lo mismo
de estar
en su situación.
Jag.
27_9_16


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AL QUITE

De que me vivas
mayormente al quite,
he podido tan sólo escuchar
lo que las palabras callan,
lo que en lengua confusa
me dice sin prueba que yo
no estoy equivocado contigo.
Jag.
26_9_16


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La sensación de bienestar,


de satisfacción
inmediata,
nos tenía desbravados.
Donde ellos
querían.
Jag.
25_9_16



Este texto se escribió como presentación en FB de otra entrada del blog: "LO FÁCIL NO SABE A NADA". 

Pueden acceder a esa entrada en el link:



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¿Hay Liga


después de la muerte?
Jag.


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ERRAR

Errar es humano.
Herrar es de burros.
Jag.


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OFICIO


También se llega lejos cuando el amor promete. O cuando uno se siente en deuda.
El bolígrafo que yo no quería haber heredado tiene una buena anatomía, un tacto elegante, y la tinta tiene suavidad y rapidez.
A pesar de sus borbotones al principio de los trazos, sé que puedo escribir mi piedra y mi río. Mi techo, mi alegría, mi marrón y mi palo. Lágrima y sangre, sudor y cortesía y etiqueta en harapos. Y cuidadito con resbalar hacia Benedetti, y venas abiertas y esas tonterías de charango y cuchara a la luz de la luna, qué cansancio. Más bien le daré mi bicho.
Le daré mi semilla, y ya estamos otra vez con los niños de papá que hablan de ponchos desde el centro de Paguí, y la nostalgia, y el dolor y la tierra y el hombre y el revolucionario humo de los autos, bebiendo tinto caro con alguna guayaba que no da palo al agua, y que huye de la barbarie y la incomprensión con los billetes de su popó y su momó. Rusa mismo, viste.
Más bien le daré malestar, confesión, marea. Y desnudez, indefensión, le pondré. Y una suavidad percutora que se oficia. Y una nobleza que yo tenga.
Y una humedad, le pondré.
Jag.
21_9_16


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