CANTA LA NUBE, BAILA LA RIADA

Es de cuando yo sabía que no soy más que un pájaro que ha venido a la vida a soltar su canto hermoso y después morir y ya después otro cantará, tranquilo, aunque la gente sólo escucha pí pí pí y le dice qué pesado y animalito y le echa unas migajas.

Es de cuando una mujer con fuerza de osa se siente con ímpetu y jactancia de poder matar a un hombre y a mí me parece un despropósito una bestialidad, que venimos a construir la vida, no a arrebatarla, pero entiende pí pí pí.

Si en el campo de repente se callan todos los pájaros vamos a escuchar crudo el silencio de la muerte.

Es de cuando un rayo y de donde un hombre y el porqué de unas mujeres sabias que viven solas juntas presentes y escondidas.

Es como cuando te pones a querer cosas bien grandes y la gente dice éste ya está empezando a hacerse el fino.

Es de cuando puedes estar lleno de poemas y vivirlos y nunca escribirlos y llevarlos y traerlos como las brozas y piedrillas que caen en la casa de las vueltas del pantalón y de las botas.

Es de estar muerto de hambre porque el pueblo es una abundancia de sosa papacocía, y la única vida es irte a la montaña hablando solo, a dejar atrás por un momento a la liga del ocio cateto, a los perros, a los mafias, cofradía de la coca, hermandad del colesterol.

El amor es una pera y es una risa, pero todos están así de serios por pagarse un banquete.

Alzan la voz las nubes y callan los corzos, y yo decía por fin, lo sabía, ya tengo que volver, aprovechar el silencio.

Es de cómo has tenido que volver por los cojones de la vida, y la gente que se ha perdido entre la paz y el bienestar se te pone suficiente, y te dice todos volvemos. Y han caído de pie en un amorcillo estable y un trabajo conveniente y al final su camino era volver para poner asfalto en el carril que les lleva a la herencia.

Uno mira las nubes y quisiera gastarse todo en una tormenta con riada.

Es de cuando lees a veces las cosas dos veces porque asistes, porque has estado dentro de ellas, y te las cuentan desde fuera dentro de un libro. Y es por eso maravilla que se lea y qué hermoso que se escriba.

Y así ya chispa más o menos pí pí pí.

Jag.
25_10_21

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