Así, como de pronto, me veo no leyendo lo que me gustaría escribir, sino buscando lo que me evada de la idea de a lo que yo quería intentar desde mi.
He visto, en los tiempos últimos, que recibo lo que no concebí ni planeé haber sembrado. Fruto que trabajé sin querer, por lo visto, y disfruté, y en mi ceguera me vi tan regalado.
Así tan desviado del viaje que yo imaginaba, leo por leer de náufragos tristes que con soledad acaban alimentando su sabrosa suerte, de escupidos al mundo, que a fuerza de sentirse encadenados a su condición, desembocan en la fortuna, encontrando calor y dulzura, amplitud y hondura, oportunidad y ocasión, cuando a lo inevitable consiguen limpiarle la pátina que les pone la aflicción.
Yo supongo que he perdido convencimiento para vivir disgustado por lo que me falta. Ya digo que señales verdaderas de quién soy en los demás, en mi oscuridad, señales de cuánto poseo, de cuánto me agradecen sin saber que tanto daba.
Así que estabas ahí.
Tanto suspirarte en el camino de ir y venir de la gente, y tú tan ufano y suficiente, en mi corazón inflamado tenías tu morada de siempre.
Jag.
12_12_19
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