CARBÓN

Me siento cansado, querida, mayormente.

Cansado, apartado en la acera sucia.

Los vecinos me miran, aunque no quiero hablar con nadie.

Unos ponen cara de te lo dije, otros

maldisimulan muecas de miedo

por mi tormenta bíblica. Hastiado

me siento, exhausto me conformo, y miro

las tiendas vacías, las gotas

que caen sobre el cemento resquebrajado.

Pasan los coches, los niños refunfuñando,

los pequeños emprendedores

con sus caritas sucias, sus

tontas ilusiones en ciernes. No tengo

alma ni cuerpo para meter mano en nada.

No encuentro

fuerzas para desear que todo reviente. Me pregunto,

apenas, si todo podría haber pasado de otra manera,

y no de la manera que ha pasado.

Pienso en ti

y sólo me quedan los rescoldos de una expiración que se agota.

Pienso en ti y está de más

echarte de menos, malgastar tinta

aliento en tanta inútil barata poesía

que te la suda

que no te llega

que te estorba

que te supera

que te acalora cuando ingenuamente te sientes a salvo de mi,

de mi mirada anhelante

de mi corazón curioso

de mi calor localizado

de mi furor paciente.

Mis tonterías, mis pesadeces, niña,

ya no encuentran papel para dibujarte.

Ya no me queda,

sentado en la acera fría,

fe para el desconsuelo,

convicción para el deseo

ni huevos para la espera.

Tu tiempo es un pan rancio.

Tu recuerdo es un negro pasillo desangelado, las paredes

alejadas de la cruz de mis brazos, de manera

que en la espesa oscuridad nunca sé

si avanzo si retrocedo,

no sé si voy hacia el muro interminable

o hacia las resoluciones lógicas de esta cierta puta amargura.

En fin, como un bobo enajenado

me ocupo en dibujar corazoncitos de carbón desesperado,

mientras barrunto estúpidas soluciones

en el estómago de esta ballena varada

que se descompone a mi alrededor.

Pobrecillo, dirás,

sonriendo con los labios menores de tu ombligo,

cuán indefenso, citarás, de alguno de tus libros,

a tu coro de admiradores del Tinder,

pero ya me ha envejecido la pena por el tiempo malgastado.

El negro, cuando ya no le queda por oscurecer,

se desarrolla oliendo a podrido, y suelta los dientes de leche

salpicando una risa macabra, de manera

que todo va desfilando, resolviéndose

sin orgullo, en espiral,

hacia el sumidero de un maloliente incendio oscuro.

Te tocará un payaso y te volverás loca.

Te escribirá un amigo común, lo sé,

y me pondrás florecitas

de condescendiente normalidad

en tu postureo egocéntrico,

mientras me juras y perjuras

que ésto en realidad

estalla

mientras me sueltas, livianamente,

que ésto, en verdad,

es una erupción que se te va de las manos,

y qué quieres que te diga,

y me dejas sin palabras,

y qué poco me conoces,

y me muero me muero, y en fin,

todas esas cosas

que tú te dices a ti misma

para salvar los escalones de tu angustia,

tintarte el chocho,

buscarle la boca a veinte,

y amaestrar ratas en la plaza pública.

Yo ya me he perdido, corazón,

conseguiste que me acostumbrara

a vivir sin tu olor, he perdido la afición

a buscarte los pendejos de debajo de la cama.

Se me caducan las sonrisas

el fulgor ingenuo

los miramientos. De amor

estuve tentado, aunque nunca

pusiste gusto en tocarme. En la bruma

se me pierden tus pezones

los esbozos de tus pálpitos

los latigazos de tus sentimientos. Descansa.

Doy zapatazos en la calzada,

pues no tengo un jabón que te limpia.

Doy cabezazos en el cielo,

pues no hay patrón que mande en marinero,

que grite a los vientos vete, por babor,

olvídala, por estribor, busca

nuevos horizontes y deja

de intentar bailes en este suelo podrido, deja

de estirar ilusiones vanas de chicle sin gusto

ni alimento, deja de sentir

que llegará un día gozoso en que pensaréis como conejos.

El estómago se me ahueca.

Miro hacia arriba y callo.

Miro hacia arriba y no sé.

Miro hacia arriba, ajeno a los ruidos lamentables de la calle.

Y vienen las babosas volantes de un viento frío. Los ecos

definitivos de lo que me querías decir

en todo lo que no me has dicho.

Y no dejo de pensar en cuántas

me abren sonrisas y me perfuman selvas, en cuántas

me puntean encajes y me encienden tules

por el simple atisbo de mi atención.

Estoy altamente desmotivado para follar esta noche.

No puedo ponerme a limpiar mis zapatos

en un poema para adultos. Compréndelo.

Miro hacia arriba y nada me parece

más obtuso ni desesperanzador

que retomar el camino por la cuesta embarrada

que me lleva a la casa de tus besos.

Sinceramente,

nada hay que más necesite

que taponar alguno

de los estómagos que tengo para el sufrimiento,

dejar de rumiarte

y tirarme de cabeza

a una paz plana y aburrida,

darte un torteíllo en el culo y despedirme de una vez,

cigarrito y beso,

come más,

piensa bien

y apúntate al zumba.

Coín_5_Enero_2015

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