Yo sé que la gente se dedica a salir adelante y poco más.
Yo sé que sin mucha conciencia de ello, están agotando sus espíritus, desquiciados como perros sin olfato, en una desolada carrera en pos de la esperanza.
Soy exactamente tan inocente cerdo sabio ignorante como ellas y como ellos, y ya me sale con una frecuencia indeseable que ya está bien.
Vivo con la lengua mordida en un suelo limpio y reluciente como una cucaracha. Por lo general, yo, que me apunté a sueños de mujeres persiguiendo mi deseo por las cumbres de montañas de crema, yo, he acabado por rendirme a la verdad de que no es fácil encontrar gente que haga esfuerzos efectivos por la buena vecindad.
Estoy desmayado, agotado en eso, no me creo la autoficción y no sé hacerlo en tercera persona de singular.
Hoy en la senda de las piedras azules me ha adelantado una mujer preciosa. Unos chinitos insignificantes se me colaban en el zapato y me estaban haciendo el entusiasmo imposible.
Soy una persona decente.
Soy un carcamal que se muere de guapo.
Soy una decepción que brilla con luz propia.
Una indeterminación que está a punto de estallar de claro que sí, cómo no, pero tú que te habías creído.
Soy un cazador recolector viendo cómo se le marchita el momento.
Soy un anochecer de brazos cruzados.
No tengo temple ni entereza para largos argumentos.
No tengo brillo ni espontánea emoción para besos en las frases cortas.
No tengo soy yo. Ver más.
No tengo espérame. A quien quizá conozcas.
La última vez que salí de mi cuerpo fue para cruzar el yermo matorral ansioso de incendio del jardín delantero, derribar de una patada el apulgarado y costroso cartel de "disponible", y volver a mi cubil por la misma senda que había abierto tan mínima, pisando con rumiante indolencia, en el campo de cardo achicharrado y aplastado en el tiempo por el gozo fugaz, bajo un sol que no ha conocido la clemencia.
Ya estás demasiado lejos.
Mi olor propio es la puerta.
Este cielo hermoso tiene la boca seca.
Se me está muriendo de emoción la tarde irrepetible.
Menos mal.
Jag.
7_9_21
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