Algunas veces parece que vivo escupiendo. Que no sé mirar si no es de soslayo, y me manejo como si sólo tuviera mano y boca para el golpe. Para la sangre. Para el vómito. La caída. Algunas. Algunas veces. Y no salgo de mi costra. Y no me siento la lengua, y echo el día hundido como un pequeño objeto brillante atrapado, arrinconado en mugre, asomado a la sombra más negra.
¿Cómo decirte entonces que sólo me salva pensarte una canción?
¿Que aunque mi vida se hunda sólo me importa ir haciéndote el poema?
¿Cómo decirte, y que me creas, que tanta mierda es sólo por amor?
Jag.
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