ES

Es frustración, supongo,

sentirse tristemente sentado

a pleno sol de abril, callado,

enmudecido en una penumbra

mañanera de mayo,

y qué coño importa.

Es no querer,

es abrir, cerrar puertas sólo

por hacer el ruido, notar

que una rabia insensata

se desmelena por debajo

del esternón, la certeza

de que nada,

nada pasará a pesar

de que te agarras a las cosas

con toda la fe que has aprendido

en los libros,

en la parte venturosa

de los amores pasados, la fatal

intuición de que nada pasará

igualmente, si te dejas caer

en la insensatez, la desidia,

el cansancio de vivir alelado,

el tenerlo todo aplazado

menos la muerte.

Es, ya ves, que aquí te ves,

acurrucada como pulpa adolescente

en nuestra primera foto,

con el sol de cara, recién

levantados, recién

ilusionados, sorprendidos

por ese algo indescrito

que nos incumbe, de repente.

Es, ya ves, que aquí me ves,

robándote el olor de la tez recién duchada,

y el corazón se me acelera

y te pensaba menos rubia,

y a día de hoy, a saber

dónde me duermes.

Es, ya ves, que aquí me encuentro

petrificado sereno ante el espejo

porque las canas han seguido

con su vida y ahora me tienen

negocios prósperos,

y me van por la calle

sin ansiedad sin miedo,

con traje nuevo barbilla alzada,

enseñoreándose incluso

por mis barrios más despoblados,

de forma que ya se me hace duro

mirarme en fotos incluso

del año pasado.

Es, ya ves, y que la fatalidad

no se me ilusione, que yo creo

y creo y ya está, y aunque

no levante banderas

por lo tuyo y lo mío,

yo vivo en andaluz enardecido

hiperbolizado que con tu silencio

no todo está perdido, sino

más bien pendiente,

y en la punta de la lengua,

si te motiva o te conmueve,

ya tengo los ladrillos los ensueños

de nuestra casa,

y en la punta de la juana,

si por un casual,

si por un desmadejarse

de los caprichos del destino,

y no suelto en rima fácil

los ardores de mi tino, pues

yo sé

que nos pondremos

a ladridos y resuellos

en la cocina en el pasillo

en el salón silencioso, construyendo

con sudor un amor puro

mientras te asomas al Atlántico.

Es, ya ves, la certeza

y tú lo sabes, el calor

de mi mano que te ampara,

el fulgor

el ardor de mi alma que te mira

lo que pone la certeza

las ganas, la pasión

el coraje

en empeñarme en lo tuyo

que sigo como un rastro

que te aleja de la manada.

Es, ya ves, ese aire tuyo

que me pone ante tu puerta

con mi traje desnudo de domingo

y llamaré ding dong

y me verás llano por cercano,

mas no te me equivoques

que José

José escrito es siempre agudo

y tengo más

de lo que enseño

y quiero más

de lo que sueño

y José ama más

que lo que escribe

José es más

que la luz

que me enciendes

más que sorpresa, no me descanses,

más que un regalo, no te me escondas,

que soy la aguja que te enhebra

que a poco que te descuides

te hago un traje de besos,

te pongo alta costura

en todos los agujeros del cuerpo.

Mas,

es, ya ves, también

no te vayas por las risas

no te me andes con prisas

y te equivoques, que mi texto

es de un tono nuevo que se pudre,

la nota abortada de una canción

que prometía, que venía

a comerse el mundo, y sí, ya ves,

lo que amo está en mi mano,

mas amar,

amar, mi amor, no es poner

palabras en la línea punteada,

pero el mundo

el mundo está demasiado ocupado,

y las canciones

a veces vienen demasiado cansadas

y los dientes se les mueven

y acaban zambullidas

en nostalgias de la zona alta,

de vivir a la cuarta pregunta

en la tercera casa

a mano derecha

por parte de padre,

y mi tonada,

mi tonada está cansada

de tristeza edulcorada

por preguntas de las niñas

que te dicen por la calle

eh mi capitán, no te me vayas

a ver si me adivinas

el color que tengo en las bragas,

y yo

yo les sonrío amablemente,

sigo mi camino

y les cierro la cremallera

de una rima con mi amada,

mas pensando

¡Ay, si yo me pongo, qué color!

¡Ay, si yo me pongo, qué color!

¡Ay, si yo me pongo, qué color!

¡Ay, si yo me pongo, qué color!

¡Ay, si yo me pongo, qué color!

Y sí,

es, ya ves, saberse doblegado

por la escasa capacidad

para saber lo que viene detrás,

las consecuencias,

los fatales desenfados,

las costuras abiertas de la familia,

el toque, la elegancia,

el corte distinguido, la gracia,

el ingenio, la caída de los grandes,

las frialdades, mi niña,

las zonas de silencio

entre plato y plato,

la sonrisa heredada

y los perfumes, amor,

esos perfumes que se nos desvanecen,

que nos abandonan

en mitad

de una nada extensa, descarnada.

Me acerco a ti

sin saber cuánto vas a alejarte,

me acerco a ti

preguntando con tempestades

por el serenarse de tus aguas.

Y sí, así, sentir la calma

llenarme de vacío

destruir los puentes y pintar

señales acogedoras

en los quicios de tus puertas y seguir,

seguir honestamente las inexplicaciones

que me cosen con hilo invisible

a quien seas. Me dan igual

la lilez y la debacle,

y me acerco,

para mirarte a los ojos sin gafas, porque

pìenso en tu cara y te encuentro

instalada en lo mío. Pienso en tu cara

lanzándote a besarme

la mano que te acariciaba,

pienso en tu cara y voy a quemar

lo prometo, la furia que traía,

pienso en tu cara callada,

soltando ese poquito de aire sonriendo

cuando te dije que te quiero,

y voy a quemar, lo prometo,

el desamor que traía, el dolor

que me animaba,

voy a quemar el hocico retorcido y la negrura,

esa negrura que nos une pero

que a mí me escondía.

Sí, es

que vengo a acercarme

aunque mi cercanía

te mantenga en silencio, en esa

especie de calor contenido

que me tienes, vengo

a acercarme para que los márgenes

se nos ensanchen,

para que se nos abran las costuras,

y que los límites se nos desdibujen

de una vez. Por esta vez,

acercarme, querida,

para que podamos,

al menos si es posible,

desconocernos

por última vez.

Tabaiba_Grácia_3_Mayo_2015

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