La posibilidad más elevada en la vida es el amor.
Escribo cosas de hombre, la gente las confunde con poemas, y con sus aplausos acallan los ecos que vienen de mi profundidad, negándose la posibilidad de entender que las palabras de los poemas son, sencillamente, palabras de hombre.
Quizá será mía toda la culpa. Estoy armando interrogantes de un panadero: con un suspiro mínimo, perdido en mitad de su quehacer, se pregunta, ¿pero habrá alguien que en este momento se esté de verdad acordando de mi?
Sin razón ninguna, sin saber que ambos habitan en el doler de un hombre que sólo pudo llegar a poema, aparece de pronto la que comparte con el panadero el pan: la compañera, y de templada manera, tan distraída, casi como en un desmayo, le ha dicho:
-Yo lo quiero todo de ti.
Jag.
8_7_21
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