La verdad me topa todo el tiempo con los pies de la cama.
No es que hoy me sienta regalado de fuerzas para poner palabras de fantasía sobre sus pechos que anhelantes tiemblen por dentro de su fina blusilla. No creo que hoy vaya a poner convicciones en soñar con el olor mojado de la tierra de los pies de los olivos de los campos por donde me gusta perderme solo.
La verdad, mejor que hoy os busquéis a otro. El humor me viene pareciendo escaso para que pueda servirnos a ti, a mi, a otros que nos miran, de ayuda, de escape, placer, solaz, relajo mordaz entretenido.
Es verdad que he oído la llamada y que he de seguirla, pero no podéis pedirme que os sostenga, os mime corresponda, os colme os regale en un día que sabéis tan puto. Dejadme un hueco de nada para que se retiren a morir con dignidad debida mis anhelos derrotados.
Hoy, la verdad, podríais pensar por un momento en qué podéis darme. Dejar por lo menos un tiempo de respeto callado que se va perdiendo en el aire, como el humo que deja la hoguera apagada bajo el día que me llueve.
Jag.
15_4_2020
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