Puede parecer que cuando el deseo se afila se lanza a entender aquí dentro lo que tan lejos fuera, puede parecer digo que la carne que el anhelo naturalmente están en todo lo que la boca dibuja en el aire de mordisco. Sólo letra, me parece, apenas de susurro melodía, mediría, tú ya sabes. Pero es que dueles, es que me gozas en el tiento, el ademán, el suspiro. Puede esto parecer cosa de poemas, y los poemas cosa de los días. Pero no. Eres tú. Tú, y me dan igual los pesos las arritmias. Eres tú y no me van a detener dolores miedos derrotas de la boca desfallecer de los alientos. Eres tú y el poema es tan sólo ocasión de dejarte celebrada exhausta enervante tan sedienta por escrito. Y no vengas un día tal que hoy descuidada a romperme sin querer el juego idiota. Mira que el plomo derretido por la espalda, mira que la queja y no respiro, y dime tú qué chiste va a tener todo ésto si no es por este papeleo sinsentido.
Jag.
21_3_21
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