Del sueño recuerdo la inmensidad en penumbra, toda gris jadeante como el latir cadencioso de la espalda de una osa hibernando.
Del sueño recuerdo que, acostada conmigo, tapados hasta el cuello, ella me preguntaba con voz de escondidos qué significa parapeto.
Del sueño recuerdo que le expliqué que un parapeto es algo que te ayuda a refugiarte o defenderte de algo, que un parapeto no es algún objeto en concreto, sino que es parapeto porque tú le das ese uso: si viene un ratón y te subes a una silla, ese es tu parapeto. Y otros ejemplos que le puse, que me gustaba hablarle, recuerdo.
Del sueño recuerdo la invisible presencia de alguna persona indefinida a quien yo tengo en alto respeto, que en silencio aprueba y aún celebra el tino de mi explicación. Y a mí eso me llena de íntimo bienestar, en el sueño.
Del sueño recuerdo una hermosura que yo no sé explicar. Esa tibieza y ternura inexpresable de esa mujer que me hace preguntas y que quiere dormir desnuda a mi lado.
Jag.
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