Es seguro que muchas veces me he equivocado: hice algo, y en su momento supe que empezaba a penar, aunque también sabía que ya estaba hecho, que estaba en la página negra de la inutilidad de mi torpe esfuerzo, de mi blanda precipitación, de mi mediocre humanidad. En ese momento ya sabía que tengo algo por resolver.
Es seguro que muchas veces me he equivocado: no hice nada, y desde entonces arrastro en cada momento con ese penar. No había hecho nada, y la equivocación sigue hasta hoy flotando, invasora de todo el aire que respiro, sin forma definida. Nunca acabé de pasar esa página, y nunca sabré hasta dónde podría haber llegado mi esfuerzo, nunca hasta cuánto alcanzaría a resolver con lo que tengo a mano: apenas mi humanidad, tan pequeña y tan suficiente.
Me equivoqué en lo que hice, y probé en su momento, con dureza y satisfacción concretas, cuánto puedo caer y levantarme.
En las cosas que no hice, todavía me estoy equivocando. Y cargo con el dolor indefinido de que le he fallado a mi vida.
Jag.
11_10_19
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